— Мышка, ты какая-то зелёная. Ты мне не заблюй салон, ок?

— На дорогу смотри, — выдавливаю из себя, пытаясь дышать глубоко.

И тут как на зло мы становимся почти на пятнадцать минут под железнодорожным переездом. Перед нами вереница машин небольшая, но поезд едет так медленно, что, кажется, можно бежать рядом и обогнать.

Все эти пятнадцать минут я ужасно нервничаю. До конкурса остаётся всего ничего, а ещё надо по городу доехать. И это днём в воскресенье, когда могут быть и пробки, и всё что угодно.

Едва вырвавшись, мы снова попадаем в ловушку между двумя грузовиками. Дорога тут такая, что на обгон не пойдёшь — встречная идёт непрерывным потоком. Однако, Роману всё же удаётся проскочить, чем он добавляет мне скорых седых волос.

Пока едем по городу, хочется сгрызть все ногти. Пожалуйста, пожалуйста, хоть бы успеть!

Когда мы забегаем в дом культуры, концерт уже начался. Музыка громыхает в зале, и её слышно даже на ресепшн.

— Программа конкурса есть? — Вера подскакивает к администраторше, пока Рома помогает мне выпутаться из куртки. — И если можно побыстрее.

Если бы я так сказала, то меня бы ждал косплей «Зверополиса», где на подобных должностях работают медленные ленивцы. А вот с Верой всё иначе. Представляю, какой они с Максимом были парой на паркете.

Тут вдруг задумываюсь о том, что очень боюсь уронить лицо и перед ней. А что если я не справлюсь не только эмоционально, но и чисто технически, и Вера посчитает все свои усилия тщетными, поняв, что я не подхожу дорогому ей другу?

— Пошли! — девушка хватает меня за руку и тащит в сторону лестницы. — У нас ещё минут десять, а тебе надо переодеться.

Переодеваюсь я прямо в коридоре. Плевать на всех. Натягиваю именно то платье, которое надевала на банкет к его отцу. Малиновое. Распускаю пучок и ерошу волосы, Вера проходится по моим губам яркой помадой.

— Красотка!

В зале начинает играть новая мелодия. Очень знакомая.

— Это он! — вскрикивает Вера.

Чтобы выйти на сцену, нужно ещё оббежать гримёрные и попасть за кулисы. А Максим уже на сцене! И это совсем не наша песня.

— Так, спокойно, — Вера хватает меня за плечи. — Всё получится, я позаботилась. Пошли!

Она тянет меня за руку, и мы входим в тёмный зал, где зрители замерли, во все глаза глядя на сцену. Сбоку сцены, внизу, я вижу группу Миксаева и его самого с микрофоном. Он исполняет песню, под которую танцует Максим на самой сцене. И меня прошибает холодным потом от того, что я слышу и вижу. Это кавер на «Linkin Park»* на мою их любимую песню. Я не раз говорила Ларинцеву, что очень люблю творчество этой группы. И этот кавер я уже слышала у российской команды, но Миксаев исполняет немного иначе, и смысл куплетов меняется.

Когда я поднимаю взгляд на сцену, чувствую, как в глазах начинают собираться слёзы. Он там один. Ему больно, это видно. И эту боль он сейчас выворачивает перед зрительным залом. И только я знаю, что это не сценический образ, потому что это я причинила ему боль своим недоверием.

Максим одет в свободные чёрные брюки и белую рубашку нараспашку. Ноги босы, волосы всколочены. Голос Микса больно бьёт по нервам, когда Максим начинает танцевать.

И как всегда я всё упустил

Течение, что было для нас двоих,

Не ощутив, сочинил этот стих,

Для тебя объяснив.

Я познал: время — это всё, что есть у нас.

Стрелки отмеряют для меня каждый час.

И я могу ждать, за ним наблюдать, но его не догнать…

И я застыл, а стрелки продолжали бежать

Пытаясь повернуть течение вспять.

Растратив впустую то, чего я достиг —

Тебя упустил — лишился сил.

Я долго держал в себе это, пытаясь бороться, но просто упав.

Время пролетит, и я смогу найти в своей памяти, когда…

Он танцует так отчаянно. Так открыто и одновременно с тем показывая, что то, что у него внутри — только его. Это совершенно другой танец, другие движения — не те, что мы учили. До меня доходит, что это вообще не постановка. Это фристайл. Он просто танцует, не задумываясь, двигается как чувствует. Зритель этого не понимает, считая каждое движение выверенным.