Об изменении расписания, как и о прибытии Пуна сегодня, никто, включая меня, не в курсе. Потому лично я в неведении касательно его дальнейших действий и такого эффектного появления.

— Хавилдар, какой первичный учебный план на сегодня? — спрашивает Пун, шагая вдоль строя и пристально рассматривая каждого курсанта. Впрочем, ему, с его разрезом глаз, пристальный взгляд удаётся без труда…

— Физкультура. Специальная медицина. Тактика и управление подразделениями. В таком порядке, господин джемадар.

В спортгородке, Пун командует всем не расходиться, сам манит меня пальцем и подходит к джемадару-физкультурнику, протягивая тому руку:

— Пун. Термяз.

— Камал, восточно-океанский.

— В одном ранге, предлагаю на ты, — не отпускает руку Камала Пун.

— Принимается. Но не перед строем.

— Разумеется…

— Да мало ли… С тебя станется… — Камал как-то неодобрительно глядит на Пуна.

Интересно, а чем это Пун успел прославиться в Восточно-океанском? Он же там и не бывал никогда? Кажется. Надо будет деликатно расспросить.

— Камал, можешь их погонять по нормативам второго класса? Я пока поздороваюсь, — Пун кивает на меня. — А то даже встретиться не успели…

— Пун, ты явно неместный, — демонстративно закатывает глаза Камал. — Какой второй класс? Какие нормативы? Они две мили не добегают!

— Будут добегать, — спокойно и тихо говорит Пун. — Пожалуйста, проведи занятие, как полагается. Объяви норматив. Объяви, сколько времени занимает до норматива тренировка «с ноля», ну, с поправкой на их физическую форму, — Пун с сомнением окидывает строй взглядом ещё раз. — И давайте сделаем контрольные замеры. Я же не могу у тебя принять подразделение без контрольного листка? С текущим уровнем каждого курсанта?

— Понял, делаю… — хмуро бросает Камал и идёт рулить курсантами на полосе препятствий.

Пун только что подбросил ему чёртов воз работы, причём непринуждённо и под видом текущей задачи. Впрочем, задача действительно текущая. И не Пуна вина, что конкретно в этом заведении уставы не работают.

Пока Камал пытается организовать курс на физкультурные подвиги, Пун с ничего не выражающим лицом подходит ко мне и протягивает руку. Жмём друг другу предплечья, после чего он, не отпуская меня, притягивает к себе, сопит секунду мне в грудь, хлопает меня три раза по спине второй рукой и говорит, весело сверкая глазами:

— Ты всё-таки живой, Худой?

— Как видишь, — улыбаюсь в ответ, отзеркалив все его ритуальные заморочки с обниманиями и похлопываниями.

— Значит, неплохо тебя научили в своё время, — подмигивает он.

— Ну вот сколько ты меня ещё будешь попрекать? — бурчу в ответ. — Я же уже тысячу раз извинился… Кстати, на замкома ВПБС даже экзамен сдать успел!

— Вот видишь, а ты кочевряжился, — белозубо улыбается Пун и лезет в малый заплечный рюкзак, который не снимал всё это время. Кажется, я догадываюсь за чем…

Так и есть. На свет появляется коллекционная бутылка «НДМ», к которому мы с ним равнодушны оба.

— Ну и зачем? — с сомнением поживаю плечами, — куча денег, а пить некому. — Бутылку, впрочем, принимаю.

— Во-первых, это от братвы с Термяза, Джура подогнал. Я не покупал, — продолжает белозубо улыбаться Пун. — Во вторых, как минимум, наладим взаимодействие с местным тылом, нам их помощь ох как понадобится, — и Пун с неодобрением глядит на толпу первого курса, героически пытающуюся преодолеть снаряды полосы препятствий. Безуспешно, по большей части.

— Докладываю. Взаимодействие налажено без вашего шнапса. Это раз. Второе: местный тыл тоже не пьёт. Как и куратор курса, буквально три дня назад сталкивался. В такой же ситуации.

— Да ты что? — раскрывает Пун глаза шире моих. — А кто это у нас тут такой правильный в тылу?

— Не юродствуй. Действительно правильный мужик. Я ему много чем обязан.

И быстро рассказываю и про кубрик, и про форму, и про канцелярию, которой меня снабдили. И про молниеносно выданные по первому требованию лопаты, без которых закопали бы уже Валери. И про двух наиков, помогавших при экзекуции, которые сразу перевелись в другое место.

— Мда-а, загадочный тип, — чешет рукой затылок Пун, после чего убирает бутылку обратно в рюкзак. — Ладно, был не прав. Ну не знаю тогда… Пусть в кубрике стоит, шнапс не портится.

— Шнапс пусть стоит, — киваю. — А уоррент, кажется, из «потусторонников». По замашкам, по крайней мере.

— Нелегал что ли бывший?

— Тс-с-с-с, я только тебе и по секрету. Не ори на весь плац.

— Да нет никого вокруг, а эти сейчас мечтают добежать, а не нас подслушать, — ради проформы бормочет Пун, кивая на толпу курсантов, всё больше напоминающую стадо баранов перед «пеньками» «болота».