— Ясно.

Что ему ясно? Не поверил?

— Куда мы едем? — практически вжимаюсь в спинку сиденья. — Скажи адрес, чтобы мой брат знал, где меня искать.

Он улыбнулся? Этот андроид умеет улыбаться?

— Домой тебя везу. Говори, куда ехать.

Ко мне домой? Что?

— Нельзя!

Шамова пока не добралась до моей квартиры. Я не хочу сама ей идею подкидывать. Надо выйти на остановке, но как?

Телефон парня оживает, и он нажимает на одну из кнопок на руле.

— Слушаю.

— Максим Викторович, бумаги, которые вы просили собрать, готовы. Скажите, и я прямо сейчас отправлю к вам курьера.

— Сам заберу. Минут через десять буду. — Отключается и поворачивает голову в мою сторону. — Я не знаком с Шамовой. И меня никто не просил за тобой следить, Лера. Сейчас я заберу свои документы и отвезу тебя домой. Надеюсь, это будет нашей последней встречей.

— Я тоже на это надеюсь, Максим.

— Пристегнись.

Я мысленно жмурюсь, потому что ненавижу, когда отдают приказы. Бабушка всегда говорила: «Не позволяй мужчинам командовать собой, Лера. Имей свое мнение. Тот, кто сказал, что мужчина — лидер, а женщина должна ему подчиняться, — полный болван».

В нашем случае не болван, а крот слепой. Поэтому я игнорирую его угрюмый тон, пытаясь в это время понять, куда он меня везет и почему я еще не выпрыгнула из машины.

— Ты меня слышишь? Пристегнись, — говорит уже более серьезно и спустя секунду добавляет: — Отлично. Не пристегивайся. Но, если мы врежемся, я не буду соскребать тебя с асфальта.

Не смотря на него, демонстративно откидываю волосы назад, показывая ремень безопасности, который прижимает меня к сиденью.

— Если ты будешь за дорогой следить, тогда мы ни в кого и не врежемся.

Хорошо, что его телефон снова звонит, не давая парню возможности ответить. Хотя, может, он и не думал отвечать. Судя по его серьезному виду, он вообще не любитель разговаривать.

— Слушаю, — следует четкий ответ, словно парень считает, что буквы платные.

— Максим Викторович, хочу вас предупредить, здесь Зайцев, — извиняющимся тоном говорит мужчина, и, судя по тому, как напряглись костяшки пальцев Максима, встречаться с Зайцевым ему совсем не хотелось.

— Где вы? — переспрашивает Максим, перестраиваясь на другую полосу.

— Возле шлагбаума. Я вышел встретить вас, а он как раз… Да, Сергей Григорьевич, он уже подъезжает. В общем, Максим, вы сами все слышали.

Парень за рулем морщится, и от него так и веет раздражением вперемешку со злостью. А у меня мороз по коже от этого эмоционального коктейля. Не хотелось бы мне стать причиной его злости и попасть под раздачу. Беда тому, кто захочет.

— Ты можешь высадить меня и ехать на свою встречу, — говорю, пальцем показывая в лобовое стекло. — Прямо здесь или на остановке.

— На это нет времени

— Я думаю, что есть. Слушай, я же вижу, что ты не хочешь видеть Зайцева, но что-то обязывает тебя с ним встретиться. Идеальный выход: если ты опоздаешь, он уедет. И тогда не придется общаться с неприятным для тебя человеком.

— Если я опоздаю, это сыграет на руку старику.

— Ну и что?

Зачем я, вообще, лезу не в свое дело?

— Ты всегда такая разговорчивая?

— Я? Не-е-ет. Обычно когда сильно нервничаю или пытаюсь кого-то отвлечь. Сейчас, например, тебя отвлекаю, чтобы ты не впал в панику и не врубился в бензовоз. О, пальцы уже расслабил. Кажется, похороны отменяются.

Видимо, шутка про похороны не самая удачная из всех возможных, потому что Максим морщится и зачем-то дает по газам, отчего мне приходится схватиться руками за сиденье и просто вжаться в него.

Как отмотать время назад и сказать другие слова?

— Почему ты не хочешь встречаться с этим человеком?

Конечно, мой нос снова в чужой тарелке, но это лучше, чем трястись от страха.

— Он считает, что мне нельзя доверять решать проблемы компании.

— А ты сможешь их решить? Почему ты в этом так уверен?

— Потому что я уверен в своих возможностях. Знаю, что дело выгорит и закроет все косяки моего брата.

Я не шевелюсь, когда он говорит. В какой-то момент понимаю, что мне приятно с ним разговаривать и слушать его голос. После этого понимания до боли прикусываю нижнюю губу. Надо прекращать на него смотреть. Хоть он и сказал, что не знает Шамову, но еще не объяснил, откуда ему известно, как меня зовут.

— Почти приехали, — зачем-то объясняет, выруливая к бизнес-центру.

Около шлагбаума стоит несколько черных машин и, кажется, ждут они именно нас. Вернее, Максима. Пухлый дядька, которого я почему-то сразу называю Зайцевым, стоит поодаль, общаясь с высоким парнем в зеленом пиджаке.