Большинство нужно лишить слова, ибо оно прерогатива меньшинства.

Как только я подумал об этом, Платон смачно улыбнулся и бросился ко мне на грудь. Но вместо меня его принял в объятия Омар Ограмович.

– Вы неисправимый козел, Платон.

– Возможно. Но хочу уточнить: я горный козел, знающий, от кого и куда бежать.

Ликанац, не обращая на них внимания, подошел ко мне и шепнул в ухо: "Прошу вас, Скалигер, избавьте меня от него", - и глазами указал на качающийся черный штырь. Я снял с левой руки лайковую перчатку и обхватил алой газообразной ладонью напряженно пульсирующую плоть.

– Что вы делаете, - в ужасе воскликнул Платон.
– За причинение тяжелых телесных повреждений последует наказание!

– У вас имеются принципы?
– - весело спросил Платона облегченно вздохнувший Ликанац, отшвырнув в сторону ногой скукоженную черную трубку.

– Тем и живу!

– В таком случае вы не козел, а баран. Не правда ли, Омар Ограмович?

Старик зло хихикнул и предложил всем присесть, раскинув черную бурку на асфальте. Ликанац быстро сбегал в павильон за шашлыками, и мы все вместе продолжили нашу беседу.

– Когда мы все прекратим свое существование в том или ином виде, дорогие мои друзья, - обратился Омар Ограмович к нам, - когда нашими спутниками и собеседниками будут только те, кто присутствует сейчас в нашем тесном кругу, мы поймем, что ничего и никогда, кроме нас, не существовало, что все, явленное нам, есть миф, что мы представляли других через себя, что мы продуцировали из своего мозга мир и космос, жизнь и человечество. Каждый, пребывающий в мире, одинок. Фантомы окружают его и в зависимости от того, что каждый из себя представляет, то и получит от пространства и времени. Мы еще не владеем тем спектром понятий, тем лексиконом, которым говорит с нами вселенная. Наши слова - это не слова, это жесты глухонемых детей. Мы находимся еще в костном составе отягощающей материи, которая диктует нам свою модель поведения. Наши слова, как воздушные шарики, прикреплены к ее мертвой костлявой руке. И она нас не отпустит до тех пор, пока не впадем в безумие, через которое выйдем к новым горизонтам бытия. Это попытался сделать Алексей Федорович, через микроскоп диалектики разглядывая слово. Но можно ли оперировать мозг, осуществляющий вербальную эманацию таким заржавевшим скальпелем ортодоксального научного познания? Он, как и все мыслители до него, потерпел поражение, увязнув в материальных дефинициях. Он испугался прыгнуть в бездну свободных мистических измышлений, хотя должен был это сделать, поскольку неведомая сила хранила его телесную оболочку предельно долго, питая его ищущий мозг амброзией высших абстракций. В трагическом ужасе воскликнул поэт: "Не дай мне бог сойти с ума!". А надо бы было просить об обратном. Но каждому свое, каждый беседует и просит только себя. Земная доктрина органического наступления выражается так: "путь к богу", "путь к дьяволу". А вы, друзья мои, стремитесь к своему безумию, потому что только оно даст освобождение из капкана материи.

Старик встал с бурки. Протянул руки в направлении заходящего солнца и сказал:

– Кант! Ты слышишь меня? Ты видишь меня?

64

Слезы полились из моих глаз. Я увидел себя в несущемся темном облаке саранчи, в огромном теле большинства, отхватывающем от себя кровавые куски и впихивающем их же мне в рот. Слова мои, как бурдюки, были наполнены калом, сизыми кишками, грязной перемолотой почвой, в которой копошились в адских муках мои органические братья.

– Жалкий старик!
– воскликнул Платон.
– Зачем ты вызываешь этого склеротика, когда я с тобой?

Омар Ограмович недовольно взглянул на румянощекого милиционера, но все же умолк и стал жевать беззубыми фиолетовыми деснами красный шашлык.

– Я, - продолжал Платон, - человек гигантских познаний, но доверчивый и простодушный, как дитя. И я хочу понять раз и навсегда, что происходит с человечеством, когда умирают боги, которым оно поклонялось? Вот ты, жалкий старик, - обратился вновь Платон к Омар Ограмовичу, - упомянул всуе Канта, который, кстати говоря, прежде всего боялся жизни - этой самой великой абстракции в мире ноуменов и который, видимо, поэтому умер девственником, потому что лоно жизни отвергло его и он растекся своей мозговой жижей на тысячах страниц мертвого безликого текста. Кант - это крокодил на солнцепеке чистого сознания, чутко ожидающей жертвы странствующего мозга, кровососущими сосудами связанного с миром феноменов. Он сожрал чувственную мозговую опухоль человечества и вместо нее поместил в его черепной коробке грифельную доску логического абсурда, на которой пишут все, кому не лень, что хотят и как хотят. Он - первый, кто деятельно начал рыть могилу чувству и последний, кто знал ему истинную цену.

– Что ты, в конце концов, хочешь сказать?
– нетерпеливо воскликнул Ликанац.

– Я хочу сказать следующее: надо активно заполнять пустоты, образующиеся в результате естественного физиологического конца, в мире мысли. Нельзя ждать нового Бога, его надо создавать и срочным порядком этапировать в сознание человечества.

– Кого же ты предлагаешь избрать Богом?
– спросил старик.

Платон молча повернулся ко мне и пал на колени. Я, сложив ладони крестом, положил их на стриженый затылок милиционера.

65

Если я Бог, то что я должен сказать человечеству, забредшему в своих иллюзиях в тупик, из которого выход многими конфессиями определен однозначно и безусловно альтернативен? Я никого и никуда не хочу звать, я никого не хочу спасать от самого себя, потому что только в великом своеволии проявления собственной натуры и может явиться общее благо, состоящее из индивидуальных попыток определить себя тем или иным образом в струящемся мире без начала и конца. Я - больной филолог, и вот фантазией своею вмиг ставший Богом, которым избрали меня мои же фантомы, кричащие мертвыми голосами из подсознания, в котором заложено все, что когда-либо знало и будет знать человечество. Чем же я не истинный Бог? Будда, Христос, Магомет - не они ли дали право каждому надеяться на свою сопричастность миру, и не она ли возбуждает тщеславие, которым каждый из нас обезображен? Придет миг, за которым не будет мига, придет слово, за которым не будет слова, наступит молчание, за которым не будет молчания и будет падать белый кристаллический снег с небес и будут кричащей обезумевшей толпой брести народы по горной тропе и везти меня на металлической телеге в золотых одеждах и просить меня об остановлении этого снега, который язвит их лица, как льющаяся кислота. Но я не смогу помочь им, и жизнь моя остановится, и смерть моя не придет ко мне. Те, кто выбирают Бога, те и убить его должны. С какой стороны света начнется затмение, и есть ли сторона света у затмения всеохватного и всеобъемлющего, как пустота, что поселилась в наших сердцах? Я не знаю. Стоматологический кабинет бессмертия примет всех, у кого обнажены нервы. Там поставят пластмассовые колодки на бледно-розовые десны и сунут в рот жвачку бытия, от которой лишь одна оскомина и тошнотворная горечь. Две самых светлых стороны человеческого существования - старость и младенчество беззубы. Они сосут струящийся мир, и он их любит дарением смерти и жизни.

66

– Ужасная жизнь! Ужасный город! Припомним день: я видел несколько литераторов, из которых один спросил меня, можно ли приехать в Россию сухим путем (он несомненно считал Россию за остров).

Бедный Бодлер с букетом цветов зла в худенькой белой ладони, и он так же, как неистовый Дали, преследуемый яичницей и увидевший во сне русскую девочку, которая, многие годы спустя, станет его музой и женой, - они, собираясь в своих богемных оазисах, и не представляли, что служат своей паранойей России-острову, плывущей в никуда. То она свободно отправляется в Германию, то во Францию, то в заповедную и загадочную Австралию, неся на себе монстров моих переживаний и грез. Исчезни, исчезни в пространство! Но она не исчезает, она обрастает чешуей загадочных метаморфоз истории, мистики, и футурологические кровотоки ее полнятся гноем и амброзией сомнений и наслаждений, живущих на этом острове. Может быть, именно на нем коротал свое одиночество великий Робинзон? Может быть, по нему взахлеб и в даль мчался полоумный Гоголь? Может быть, над этим островом пролетел черным ангелом Блок и сгорел, не выдержав его адского пепелища? Я устал быть на этом острове человеком. Я хочу быть на нем никем, блуждающим и никому не нужным отростком материи, которая меняет свои формы в зависимости от внешней среды! Я - вобла, я - клитор старухи, я -черный штырь Ликанаца, я - Бог! В чем мое истинное существо, в чем заключено мое истинное назначение? Кто ответит мне?