Ровно через минуту напишу «ой, прости, ошиблась» или «ой, это не тебе». Вот только прокручивая в голове свое же смс, поняла, что я — дура. На кой черт писать про жалость и то, что было сто лет назад?! Можно же было соврать и написать, о том, что целовались мы с Сережей, допустим, вчера, да и вообще не только целовались. Идиотка!

Открываю сообщения и… прибываю в шоке! Я отправила смс Сереже! Боже, какая я идиотка! Хоть бы не открыл, мамочки. Судорожно открываю смс и с шумом выдыхаю, видя непрочитанное сообщение. «Удалить для всех?» Да! Да! Да! Нажимаю на «удалить» и, кажется, сердце замирает. Это же надо было так попасть. Чуть не попасть. Усмехаюсь в голос, осознав, что была в шаге от позора. Вчера послала, а сегодня — «люблю». Ни к чему это. Вот сейчас уж точно.

— Ну что, на спа-процедуры? — голос Вари приводит меня в чувство.

— Неа. Мне надо… придумать продолжение к Арарату-Марату. А ты иди. И маску не забудь с зеленым чаем и антиоксидантами.

— Как ты себе это представляешь? Я думала мы вместе будем в сауне, потом ты примешь ванну.

— Вот так и представляю. Наливаешь в ванну воду, добавляешь соли, включаешь музыку и укладываешь туда свое тело. А перед этим на морду лица наложи маску. И забудь на пару часов, что я есть в твоей жизни. Все, Варь, иди. Стой. А тебе сегодня Бестужев не звонил?

— Не звонил. Хочешь я ему позвоню и спрошу почему он не интересуется тобой?

— Ты обалдела? На кой черт он мне вообще сдался? Все, кыш.

— Мда…

— Катманда. Я имела в виду Катманду. Все, Варь, иди. И не обижайся, пожалуйста.

— И не думала.

А вот мне надо думать, прежде чем написать нормальное сообщение. Во-первых, я не должна вызывать к себе жалость. Во-вторых, должно звучать правдиво.

Фиговый из меня писатель. С Араратом как-то легче шло. На выдумывание простого сообщения у меня ушло сорок минут! И содержание, мягко говоря, так себе.

«Спасибо за вчерашний вечер. Так как ты — меня еще никто не целовал. Это было даже лучше, чем на восемнадцатилетие. Я подумала и решила, что твое предложение посмотреть вечером киношку — очень даже правильное. Так что приходи.»

И пусть содержание — дурацкое, я все равно отправила это сообщение. В этот раз нужному получателю. Ну вот, дошло. Еще через пару минут я увидела, что он его прочитал и отправила второе: «извини, это было не тебе».

На языке крутится разве что одно — свинья. Надеюсь, он жив, иначе как-то нехорошо думать так о покойнике. Надо было написать «спасибо, Сережа, за прекрасную ночь. Это было лучше, чем можно было представить в самых розовых мечтах. Надеюсь, у нас будет маленький с первого раза». Возможно, тогда Бестужев бы на это отреагировал. Порченая невеста, да еще и брюхатая. Атас. Хотя… нет, не отреагировал бы. Просто потому что не поверил бы. Но ведь отправленное сообщение вполне себе реальное. Неужели до восьми вечера нельзя хоть что-то написать или позвонить?

— Ну все, ванна готова.

— Ага.

Стягиваю с себя одежду и тут же обхватываю Варю за шею. Надо сдерживать свои эмоции.

— Прости, вчера я наела, наверное, больше килограмма. Больше не буду в этом месяце нажираться, мизинцем на ноге клянусь.

— Ты по-прежнему пушинка, Соня. Наесть тебе бы точно не помешало. Давай аккуратно, держись.

— Да все, все, — с улыбкой произношу я, ощущая не только теплую приятную воду, но и толстый слой пены. Все как я просила. — Спасибо. Как же это здорово. Надо устраивать себе такое чудо почаще. Только я огурчик и маску не вижу.

— Да здесь они, здесь.

— Ты поставь рядом. Я пока только огурчики на веки положу и пластырь от черных точек. А потом тканевую.

— Время засекать?

— Нет. А принеси мне, пожалуйста, еще стакан апельсинового сока и трубочку.

— Хорошо. Что-нибудь еще?

— Неа. Возвращайся, я тебе расскажу продолжение про Марата-Арарата.

— Надо же, героиня уже гречку собрала?

— И не только, — тянусь за огурцами и накладываю на веки. И все-таки жизнь не так уж и плоха…

От теплой воды и полного расслабления, дико хочется спать. И заснула бы, если бы Варя не подала мне в руки стакан с прохладным соком.

– Спасибо. Значит слушай дальше.

Прошло полгода. Мучительные шесть месяцев, во время которых Кристине удалось не только собрать всю гречку с пола, но и сбежать из дома любимого некогда бандита. За эти полгода девушка успела найти себе и скромное жилье в пятикомнатной квартире, и работу служанки у местного криминального авторитета — Булата. Но случилось так, что любимый бандит нашел Кристину, когда та уже забыть про него забыла и делала домашний хрен. Глаза так слезились от столь ядреного растения, что девушка не сразу заметила перед собой любимого.

— Собирайся, будешь отрабатывать долг, — без приветствий крикнул любимый бандит.

— Какой еще долг?!

— Да какой угодно. Ты оказалась дочерью моего давнего врага.

— Что ты несешь, Булат?!

— Я — Марат!

— Тьфу, блин, опять попутала.

— Попутала?! А ну живо на колени.

— И не подумаю, — уверенно бросила девушка. — Мне хватило прошлого раза, когда я стерла коленки, собирая три дня гречку.

— На колени, я сказал. Иначе живой отсюда не выйдешь.