— Ты серьезно? Думаешь после этого мы будем спокойно ужинать?!

— Не думаю. Знаю. Ничего страшного не произошло. И не драматизируй, у нас не каменный век.

— Я сказала привези мне кресло! — зло бросаю я.

— А я сказал, что оно появится в этой комнате только после того, как мы поужинаем. И это не обсуждается, Соня, — жестко произнес Бестужев и, не смотря в мою сторону, направился к выходу, а выйдя, громко хлопнул за собой дверью….

Мысли скачут настолько хаотично, что не могу ни на чем сконцентрироваться. И дикое, внезапно возникшее чувство ненависти к себе зашкаливает, стоит только прикоснуться к своим губам. Я, человек, насмехающийся над книжными девицами, оказалась ничем не лучше. Тело предало. Тьфу, блин. Хотя меня даже не тело предало. Хуже. Люблю одного, а целуюсь с другим. С тем, кого неоднократно посылала и еще недавно ненавидела. Как так можно?

Плевать, что ненависть ненастоящая и скорее была вызвана возможностью и желанием скинуть на Глеба вину за произошедшее. Сейчас я четко понимаю, что так и есть. Мне было так проще. Да, он не виноват. Но ведь Бестужев меня действительно раздражает своим поведением. И тогда, и сейчас. Всезнайка недоделанный. Чертов заумный выпендрежник. Старый бородатый дед. И… ушатый. Он ведь ушатый? Точно! Как я вообще могла об этом забыть? Вот только если он такой, какого черта мне самой все это хотелось? Мало того, что было не противно, было… приятно. Глеб и приятно… От этого осознания начинает реально подташнивать. Ну ведь не должно так быть. Он же мне даже не нравится. Ну ведь не нравится?

От бессилия и непонимания, как дальше жить и вести себя — хочется выть. Голова не болит, тело легкое и приятное. Кажется, такого никогда и не было. Точнее было — в прошлой жизни. Только от чего-то, не взирая на хорошее физическое состояние, на душе — паршиво. Несмотря на то, что я в полной мере осознаю, что Сережа никогда не будет со мной как мужчина, сейчас я чувствую себя какой-то…предательницей. Бред, конечно, но я привыкла жить только им. И мне совсем не нравится то, что вызывает во мне Глеб. Хотя я даже не знаю, что это.

Взгляд машинально падает на мобильник. И плевать, что он не мой. Сейчас мне все равно. Дико хочется с кем-то поговорить. А кроме Вари по факту у меня никого и нет. Кручу в руках телефон и все же решаю позвонить. В конце концов, мне нужно знать, что с ней. Ну и эгоистично перевести внимание с ее спины на свои проблемы.

Открываю журнал звонков и замираю — очищен. Ничего. Мне бы было плевать, если бы я помнила Варин номер наизусть. А в итоге в телефонной книге сотни очень странных номеров. Себя я заметила только потому что единственная, подписанная именем без странной… фамилии. Роман Домоделкин, Костя Соплежуй, Виктория Мозгоправкина, Катя Праворукая, Виктор Говнюк, Вадим Хакернутый, Анжела Трахтенберг, Лена Молоток… и таких еще очень много. Фантазии этому человеку не занимать. Даже думать не хочу, что может делать такая Анжела и на кой черт она вообще ему сдалась. Как-то интуитивно среди списка я нашла мою Варю и последние цифры, которые я, к счастью, знаю наизусть — это только подтверждают: Варя Мощная. Не задумываясь, нажала на вызов. Правда, надежда на то, что она возьмет трубку, начала таять с каждым гудком. И только, когда я уже хотела сбросить вызов, Варя все же подняла трубку.

— Со мной все хорошо, Глеб Александрович, — совершенно несвойственным голосом, хрипло произнесла Варя. — Жду обследование.

— Варя — это я.

— Ой, Соня. Это ты.

— Я. Ты меня не обманываешь? С тобой точно все хорошо? У тебя странный голос.

— Точно. Мне еще на скорой какой-то анальгетик ввели. Я не хочу громко разговаривать, рядом со мной лежит мужчина и тоже ждет, — еще тише произносит она.

— А почему мужчина? Ты не в палате?

— Нет. Это что-то типа… смотровой, — с заминкой произносит Варя.

— А что за диагноз, не сказали?

— Да какие-то заумные слова, сами толком не знают. Сейчас жду обследование. Сонь, а у тебя все хорошо?

— Нет. Плохо, — чувствую себя полнейшей паскудной эгоисткой, но по-другому не получается.

— А что не так? Он тебя чем-то обидел?!

— Нет. Я сама себя обидела. Варь, я… задам тебе вопрос, только ответь честно, пожалуйста. Поклянись своей жизнью.

— О, Господи, Соня.

— Вопрос нормальный, но мне нужен крайне честный ответ. Поклянись, что скажешь правду.

— Клянусь.

— Глеб, он какой?

— В смысле?

— Ну… красивый с твоей точки зрения? Помнишь мы актеров оценивали, их лица и тела. Так вот, так же оцени. Не свои личные предпочтения, а со стороны, то есть объективно. Глеб по-твоему красив? И еще… он старый? Ну выглядит старо? И уши.

— А уши-то что?!

— Уши у него как у чебурашки или нет? Можешь по десятибалльной системе. Только честно. Ты поклялась.

— Честно? — задумчиво произносит Варя. — Сонь, тебе зачем это надо?

— Я хочу кое-что для себя понять.

— Ну если объективно, то на восьмерку. Молодым выглядит. На лицо красив, уши особо не замечала, ну может чуть выпирают, но незаметно. Вообще красивый мужик и глаза мне его нравятся.

— А почему тогда не десятка? — удивленно интересуюсь в ответ.

— А он… задохлик.

— В смысле?

— Не мощ… мыщцы надо бы подкачать. У меня, кажется, и то плечевой пояс развит сильн…

Договорить Варя не успела. Судя по звуку уронила трубку. Ну трындец…