Следующим пунктом шли «фанты». Я даже не сразу сообразила, какие именно фанты. А когда прочла описание, просто обомлела от такой наглости. Оказывается, каждый день я должна вытягивать из банки «записочки» с заданиями для себя. У него что, «крыша» окончательно потекла? Как можно было до такого додуматься? Бесплатного клоуна решил себе завести?

Впрочем, по примечанию, в записках будут содержаться задания только бытового характера. Погладить, помыть, постирать, убрать, перебрать зерно, посадить десять кактусов…

Да, где он там?!

Откладываю договор, так и не подписав, и отправляюсь на поиски моего мучителя.

Если я правильно помню, то он скрылся за этой дверью… Тихонько открываю и вхожу.

В тусклом свете торшера перед моими невинными очами открывается душераздирающая картина.

Нижняя часть Зацепина лежит на полу, верхняя на кровати. Огромной такой кровати, на которой он наверняка своих девок… гм… катает.

Не знаю, что он хотел сделать, но, кажется, просто свалился без сознания. Без сознания? Нервно сглатываю, выходя из собственных размышлений, и бросаюсь к парню, в который раз за сегодня ни на шутку перепугавшись.

— Ваня? — впервые зову парня по имени. — Вань? — трясу парня за плечо, но он не реагирует. — Ты жив? — очень идиотский вопрос, но я его задаю и осторожно трогаю лоб парня. — Ауч! — в ужасе отдергиваю руку. — Да ты кипяток!

Сердце начинает колотиться, как сумасшедшее.

Я убила его. Я точно убила его… В панике начинаю искать телефон. Нахожу. Звоню в скорую и как дебилка заикаюсь, пока пытаюсь назвать адрес.

— Скорая будет в течение десяти минут. Ожидайте…

— Спасибо, — бормочу и отключаюсь.

Что делать-то?

Для начала надо его затащить на кровать. Кряхтя и тужась, с трудом удаётся это сделать. Но я дважды чуть его не уронила. И самое ужасное, что я всё равно отвлекалась на то, что полотенце всё время сползало.

Сбегала на кухню и притащила лёд с холодным компрессом. Обложила парня холодными грелками и принялась обтирать тело мокрой тряпкой. Мне так мама в детстве делала…

Скорая приехала быстро. Но я, чёрт возьми, едва смогла разобраться с домофоном, потому что у нас в особняке этим занимается охрана. С третьей попытки удалось открыть врачам дверь. Они, молодцы, пришли со своими бахилами.

— Где можно вымыть руки? — поинтересовался серьезный фельдшер, ставя жёлтый чемоданчик в коридоре.

— Где можно заполнить форму вызова? — спросила медсестра.

— Да вот там, — машинально махнула в сторону кухни.

Пока Зацепина осматривали и приводили в чувства, я все ногти сгрызла. Просто не могла спокойно наблюдать.

— Стопроцентно будет пневмония, он явно был давно простужен, но снимок всё же придётся сделать. Надо оформить выезд врача на дом, чтобы уколы делал, или госпитализация?

Я поморщилась, беспокойно глядя на Зацепина, которого прикрыли одеялом. Температура стремительно падала.

– Да у него наверняка ДМСка есть. Так что можно оформить врача на дом…

ДМСку пришлось искать в барсетке с документами, и она нашлась, слава Богу. Когда врач уже собирался уходить, Ваня медленно приходил в себя, а я сидела у кровати, держа в трясущихся руках рекомендации и рецепт на лекарства.

— Ты как? — спрашиваю жалобно, видя, что парень заворочался.

— Кобра блондинистая? Ты, что ли? А я думал, что ты, зараза, мне приснилась, — сказал и тут же что-то невнятно застонал, отворачиваясь от меня и прячась в одеяло. Ну вот сволочь же! Спасай его после этого!

Перегнулась через парня, откопала его голову и потрогала лоб ещё раз. Проверка, так сказать. Убедилась, что температура действительно падает и на теле Зацепина яичницу больше не пожаришь, и отправилась в прихожую за своей сумкой.

Нашла телефон и набрала отца, привалившись к стене. Такое чувство, что вагоны разгружала. Отец ответил быстро, а голос как всегда — сталь.

— Да. Ты где пропадаешь? — сразу перешёл он в наступление.

— Пап… — тяну виновато. Хотела соврать, но передумала. Не маленькая уже, чтобы лепить отмазки вроде «у подруги осталась». — Зацепина Ивана знаешь? Сын твоего партнёра… он заболел. Очень тяжело. Я с ним до утра останусь, иначе один он не справится.

— Зацепин? — недоверчиво переспрашивает отец. — Утром пусть позвонит мне. И… будь осторожна, — внезапно легко соглашается, чем настораживает.

— Спасибо… — выдыхаю и отключаюсь. И что мне теперь делать? Наверное, тоже ложиться?

Наливаю в стакан воду, на тумбе раскладываю лекарства, что удалось найти в кухонной аптечке и, не раздеваясь, ложусь с краю на кровать, чтобы, если мажору ночью станет плохо, я была рядом. Подумав, завожу будильник через каждые три часа, чтобы температуру этому несчастному мерять. Вдруг пропущу. Мы же в ответе за тех, кого заболели…