Шрифт:
Почему же ты останавливаешься?..
На дом падает тьма, потрескивающая, как перед грозой; каждый миг длится дольше минуты. Замахиваешься снова – резкий чирк по воздуху – и опять удерживаешь руку в сантиметре от моего лица. Почему ты останавливаешься?!
Хочу. Бей.
Грустно улыбаешься и шепчешь:
– Смелая…
Ты думал, что я отвернусь? Вздрогну, закрою глаза? Смотрю в твои – твой взгляд по-змеиному неподвижен, и зелёный блеск чешуи завораживает.
Замахиваешься опять – и бьёшь.
Чуть сильнее, чем я ожидала, – голова отлетает к плечу. Эхо удара долго звенит в воздухе; щека вспыхивает хлёстким жаром.
Раскроившая небо молния.
Слишком абсурдно. Слишком унизительно.
Совершенство.
Поворачиваюсь другой щекой; от дрожи едва могу выдавить:
– Мой господин… Пожалуйста.
Молчишь, раздумывая. Наклоняешься так близко, что твоё сахарное от колы дыхание вползает мне в рот.
– Уверена?
– Да. Прошу тебя.
– Скажи это. Скажи вслух.
– Ударь меня… по другой щеке. Пожалуйста.
С усмешкой отстраняешься. Словно забыв обо мне, почёсываешь лобик спящему котёнку. Провожу пальцами по щеке – до сих пор горит. Не застонать всё сложнее.
– М-мой господин?..
– Нет. Пока рано… Волосы!
Бросаюсь на четвереньки и рвусь к подоконнику; ноги гудят, и я больно сбиваю колени – но замечаю это как-то отстранённо, точно они не мои. Это не может помешать мне.
Помешать заслужить ещё одну твою пощёчину.
Если бы я знала, что это вот так, я бы мечтала об этом с семнадцати лет.
– Хорошо… Там есть календарик с дельфинами. Неси его сюда и положи к моим ногам.
Повинуюсь; кошка-мать, теперь возлежащая на подоконнике, смотрит на меня с вежливым любопытством. Всё это крайне сумасшедше и похоже на дрессировку животного – совсем не так, как в тех красивых издевательствах, о которых я читала.
Гораздо красивее, чем в них.
– Кошка!
Ликуя, встаю на полусогнутые ноги. Очень быстро; но это лучше мучительного ожидания.
Хватаешь меня за волосы; мурлычешь:
– Ну и что, неужели готова? Не обманываешь?
– Готова, мой господин. Я… Пожалуйста.
И куда делся мой по-филологически богатый словарный запас?..
Подтягиваешь меня ближе к себе – с жёсткой, отрезвевшей полуулыбкой. Не знаю, где граница твоих истинных чувств и роли; да это уже и неважно. Как все актёры и боги, ты всегда чересчур проникаешься игрой. Я смотрю на тебя – и не помню, когда в последний раз так боялась.
Не помню, когда мне было так хорошо.
Стиснув зубы, ты одной рукой комкаешь мои волосы, другой – замахиваешься…
Вторая молния попадает прямо в меня. Метко и жгуче – как плетью.
Вместо меня – кучка пепла; стыд, и восторг, и жуткое, размазывающее унижение. Значит, твои пальцы безумного маэстро могут быть и такими – жестокими.
Ещё. Хочу ещё. Только не прекращай.
Нет; сейчас нельзя просить. Выпрямляюсь.
– Подставляй правую щёку, – негромко велишь ты.
Удар.
– Левую.
Удар.
– Правую.
Всё тонет в горячечном мареве. Ты снова и снова хлещешь меня по лицу; я вскрикиваю и радостно плачу. Небо бесится в огненных клеточках молний, меняясь местами с землёй. Однажды больно попадаешь по скуле – прямо в кость; прикусываю щёку изнутри, чтобы не закричать. Твоё лицо мерцает, ускользая от меня – мы вместе падаем в реку времени.
(«…Ты недостойна меня».
«…Хочу делать тебе больно».
«…Каково это: любить человека, который не хочет существовать?»
«…Она меня чувствует, а ты нет».
«…Хочешь, позову её сейчас и трахну – лишь бы никогда больше тебя не видеть?!»
«…Как же ты меня заебала!.. Давала всем подряд, как шлюха, как только я перестал общаться с тобой!»
«…Ты всё равно сюда не приедешь».
«…Я люблю тебя вопреки»).