— Не беспокойся. Я знаю, как за себя постоять.

Саймон вопросительно приподнимает бровь. Думает, что знает обо всех моих неприятностях, что, увидев меня с Миком, это каким-то образом поведало ему обо всем, что ему нужно знать. Но он ошибается.

Не спеша я закрываю бар. Саймон уходит, как только я выключаю свет. Он машет мне на прощание, и я запираю за ним дверь. Потом складываю свою форму, чтобы забрать домой и освежить ее, и выхожу через заднюю дверь. Там, на улице, в тени, стоит человек. Не могу понять, кто это, но точно не Мик.

— У меня газовый баллончик! — Я лезу в сумку, крепко сжимая ладонью заветную штуковину.

Человек делает шаг вперед, и мое сердце начинает стучать еще громче. Хочется развернуться и побежать, хотя знаю, что делать этого нельзя. Он все равно меня поймает.

— Я тебя знаю… — У него мягкий, спокойный голос.

Отрицательно качаю головой, чтобы не отвечать вслух. Мужчина делает еще один шаг ко мне, так что я могу различить черты его лица.

— Я точно тебя знаю. И знаю, с кем ты мутишь.

Мой мозг судорожно пытается сообразить, кто же он. Но я не могу вспомнить.

— Не знаю, о ком ты говоришь, — качаю я головой.

— Я скажу только один раз. Если он пострадает, я уничтожу всех, кто тебе дорог. Одного за другим.

Меня начинает трясти. Я верю каждому его слову. Он убьет каждого, кого я знаю и люблю. И точно никого не пропустит.

Смотрю, как он молча уходит во тьму — так же, как и пришел. Интересно, откуда я его знаю? И откуда он знает меня? Никак не могу понять. Мужик выглядит опасным, и его близость пугает меня так, как не пугал ни один человек до этого.

Новая ночь, такая же, как и любая другая. Сначала я думаю, что, может быть, он не придет, и это будет впервые. Что, возможно, с тех пор, как он перекинулся парой слов с тем человеком, он больше не хочет общаться?

Саймон садится напротив, сжимает в руке пиво и смотрит спортивную передачу по телеку. Сегодня не так много людей — все заняты, не то что в выходные. Ну что ж, мне же лучше — больше времени на уборку. Начинаю с того, что вытаскиваю весь дорогой алкоголь и протираю полки. Сделав примерно половину, слышу похотливый свист. Поворачиваюсь прямо на стуле, на котором стою, и вижу его, сидящим на том же самом месте, что и прошлой ночью с тем человеком. Оглядываюсь. Хочу убедиться, что он один, без своего собеседника, с которым я больше не хочу иметь никаких дел, да и просто быть рядом.

— Я бы такое сделал с этой попкой… — покачивает он головой.

— Я бы такое сделала с этим ртом, если бы это было законно, — сухо отвечаю я и спрыгиваю вниз.

— Не давай обещание, если не собираешься его сдержать, — говорит он.

Даже не отвечаю, признавая его правоту — это бесполезно. Беру бутылку с алкоголем, который парень обычно заказывает, и он кивает. Поэтому наливаю и вручаю ему. Его пальцы касаются моих — наш первый контакт за все время. У него такое грубое, тяжелое прикосновение. Совершенно не похоже на то, как дотрагивались до меня другие мужчины.

Одергиваю руку так быстро, будто обожглась. Он замечает это и улыбается, словно это он заставил меня так сделать. Наверное, так и есть.

— В какое время ты заканчиваешь? — спрашивает он, прижимаясь губами к стакану. Я игнорирую его, и он повторяет вопрос: — В какое время ты заканчиваешь?

— Для тебя — слишком поздно.

— Никогда не бывает слишком поздно, Золотце.

Хочу сказать ему, чтобы не называл меня так, но предпочитаю просто проигнорировать его и возвращаюсь к уборке. Пока я занята, он молчит, но стоит мне повернуться, как он сжимает руки в кулаки. Он снова потерялся в том мире, куда всегда уходит — брови сильно нахмурены, а взгляд такой, словно он находится за тысячу километров отсюда.

Не знаю почему, но мне его жаль. Подхожу ближе и наливаю ему еще. Придвигаю к нему стакан и легонько дотрагиваюсь, возвращая из того места, где он только что был. Он смотрит на меня пустым взглядом, и я понимаю, что его поражает осознание того, где только что находился. Он кивает, отталкивает от себя пустой стакан, хватая полный, и прижимает мою руку к себе.

— У тебя нежные руки, — говорит он, поглаживая пальцами тыльную сторону моей ладони.

— А у тебя грубые, — отвечаю я, отталкивая его.

— Как и их владелец. — Он опускает взгляд.

Оставшуюся часть ночи мы не общаемся друг с другом. Спустя какое-то время, обернувшись, я вижу, как он выходит через дверь.

Он вновь приходит следующей ночью, занимая свое обычное место. Сидит, опустив голову. Я смотрю на его ноги в этих темных штанах, как черная рубашка облегает тело. Она не мала ему, просто от каждого движения ткань касается кожи. Он выглядит одновременно и хорошо, и очень-очень плохо.

— То же, что и всегда? — спрашиваю я, хватая бутылку.