Ладно. Сейчас не об этом.

Маша не настроена против меня. С этим будет проще работать.

Осталось только дожать Титову. Что она там говорила про отстутствие пряников в моих руках?

— Я не буду тебя трогать, — неохотно произношу я, — не буду даже пытаться добиться твоего увольнения.

В конце концов — мать моего ребенка — этот статус стоит многого. Я могу и потерпеть.

— Иными словами, мне предлагается познакомить мою дочь с мудаком-папашей, иначе он добьется того, чтобы мне было не на что мою дочь кормить? — саркастично усмехается Титова. — Дипломат года, Ветров, ты умеешь стимулировать так, чтобы все прям горели исполнением твоих хотелок.

— Возьмешь деньгами? — ядовито откликаюсь я. — И почем продашь свиданку с дочкой? Давай, Вик, назови мне цену, я тебе сегодня же чек пришлю.

— Какая же ты меркантильная тварь, Ветров, — она предсказуемо вспыхивает и дергается, разворачиваясь к двери, — знаешь, куда себе запихни свои деньги?

Я перехватываю тонкие запястья раньше, чем успеваю сообразить, что прикосновения к Вике — не самая лучшая идея. И я прав — мир вздрагивает и останавливается на секунду.

На два вдоха ровно.

Какие же все-таки красивые у этой дряни глаза… Это даже больно.

— Отпусти, — свистяще выдыхает Титова, дергаясь, а мои пальцы только сильнее стискиваются на её коже, будто пытаясь оставить на ней свои отпечатки. Следы того преступления, которое я сейчас совершаю мысленно…

— Я пошутил, — выдерживать ровный тон мне удается путем титанических усилий, — просто, вот скажи, что я могу тебе предложить, кроме того, чтобы дать тебе спокойно работать? Есть ли смысл вообще хоть что-то предлагать? Ты возьмешь?

Она молчит и тихо дышит, пытаясь вытянуть запястья из моей хватки. А я — пытаюсь не делать эту самую хватку еще крепче. Я не то что отпускать её не хочу. Я хочу столько всего, что мне хотеть нельзя, что это даже осознавать страшно, не то что реализовывать. Господи, только бы это не было очевидно.

— Я просто хочу встретиться с дочерью, слышишь, Вик? — это получается произнести тихо и без напора. — По-нормальному, а не как вчера на пару секунд.

— Тогда жди до суда, — Титова тянет еще сильнее. Еще чуть-чуть, и больше спалиться будет невозможно. Пока все еще трактуется как нежелание прекращать разговор. Пока что! Так и должно остаться.

Но как, черт тебя раздери, Титова, мне разжать пальцы?

— А ты бы захотела ждать? Если бы точно знала, что где-то там ходит твой ребенок, которого ты не видела в глаза?

Она не то чтобы замирает, но останавливается, но смотрит на меня так, будто впервые видит.

Снова щелкает дверь нашей «комнаты для курения», приоткрываясь, снова заглядывает кто-то.

Кто на этот раз?

Я бросаю взгляд в ту сторону, чуть морщусь — наблюдая там Анджелу. Кажется — мы все-таки задержались на перекуре. Плохо! И не то, что мы задержались, плохо — хотя и это неважно, конечно.

Куда хуже, что именно Анджела плотно дружит с Кристиной. Они даже на фитнес какой-то вместе ходят.

И сейчас она в ступоре глядит на меня и Вику — именно сейчас, когда я держу её за руки. Удерживаю. Слишком откровенно удерживаю.

Твою ж мать… Кажется, откровенного разговора с Кристиной мне не избежать…

Под хлопанье двери я разжимаю пальцы, и Вика, наконец, получает свою долгожданную свободу. Поздно, конечно, все всё уже увидели.

Титова отступает сначала на шаг, потом еще на один, а потом уже откровенно торопливо разворачивается, чтобы уйти, растирая кожу на запястьях, будто после меня на них остались синяки. И прячет взгляд…

— Вик… — окликаю я. Даю ей последний шанс.

С Крис-то я разберусь, но и упускать момент с Викой мне сейчас нельзя.

— Я тебе позвоню после работы, Ветров, — тихо произносит Титова, останавливаясь у двери и уже стиснув пальцы на ручке, — мы это обсудим. Я не могу вот так вот взять и устроить тебе встречу с дочерью. Её к этому нужно хотя бы подготовить.

Враг пал неожиданно скоро…

Из крана течет вода. Теплая такая, жахлая вода, усилиями местных смесителей доведенная до действительно комфортной для кожи температуры.

А мне бы так хотелось, чтобы она была ледяной… Чтобы кожу на моих запястьях окатило холодом, чтобы она онемела и вовсе перестала что-то ощущать, чтобы она сошла, вместе с этими незаметными следами прикосновений. Прикосновений пальцев Ветрова…

Он хватал меня за руки нагло, бесцеремонно, будто и не исчезал на чертовы восемь лет, будто не вышвырнул меня из жизни как потускневшую, застиранную футболку, будто этот спор о встречах с дочерью — происходил не в рабочей курилке, а на нашей с ним кухне. Той самой, которая какого только разврата не видела во времена наших с Ветровым скандалов и примирений.