Любой образ через зыбель в боку с миром связан. Текут образы из одного в другой, из второго в тысяча третий, словно река бесконечная, маются, полноту ищут. Потому как неточны!

Та же точность, о которой я говорю тебе: «Неточен мир твой», – иное! Безмерна она, с точкой сравнима! В точке же нет меры! Если же ты с перепугу, а такое часто бывает, найдёшь всё же меру в ней, то не точка это. Определение! От и до точка твоя. У той точки, которая ТОЧКА, нет определения! Нет и быть не может! И нет той меры, которой точку эту измерить можно. Точка есть мельчайшее и неделимое! Атом греческий, или наш Аз. И тем самым сродни она Вечности с Бесконечностью. Врата в Сущее!

А есть ли что-то общее в словах «точность» и «течь»? Есть! Точное течёт! Живое оно! Настоящее! Настоящее же не измеришь! А вот то, что течёт вроде, но меркой измерить его можно, ненастоящее оно. Отпавшее от настоящего. Мающееся! Брыд, как в народе говорили. Себя ищущее! То, что течёт при поверхностном взгляде на него, не течёт вовсе, не точно оно! А то, что точно – течёт, не течёт оно. В Вечной Бесконечности стоит. Самой Вечностью с Бесконечностью является! Вот такая загадка тебе без отгадки. Лепое не лепится, нелепое никогда и не распадалось, чтобы заново слепиться! Что стоит, то течёт! Вечно одно и то же оно, никогда не повторяется! А что течёт – не течёт, но мается, себя потерявши!

Что в словах этих? Безумие или намёк на Истину ускользающую? Большинство от речей таких отмахнутся, как от мухи назойливой. Кто-то скажет – игра слов всё это, за которой ничего нет. Мир – он другой! А слова эти – бред сумасшедшего. В общем, пройдут мимо них. И таких будет подавляющее большинство. Но найдётся безумец, отыщется Икар, бросающий вызов очевидности, которого выбрала Дорога без конца. Вот он и подхватит эти речи нелепые. И лишат они его покоя.

Так уж мир устроен, что то, с чем мы соглашаемся, не успокаивает нас, но лишает покоя напрочь. Всё то, что нас увлекает, встаёт перед нами вопросом, задачей некой становится. И решают люди задачу сию, пытаются вопрос тот урядить, чтобы покой обрести. Но вопросы разные бывают. По зрелости душевной. Кому кусок хлеба насущного вопросом встаёт, кому лишний кусок, кому замета – впечатление. Перед кем-то деньгами он возникает. А кого-то, кто «до глупости» дорос, Вечностью с Бесконечностью озадачивает. Но не решается он, не рядится, вопрос такой, о лепом – нелепом, о точном – неточном. Наоборот, того, кто его пытает, он растворяет! И теряется «я» того человека, рушатся границы его. Оттого и любовь его охватывает. Она ведь не там, где плоть горит и где её гасить срочно надо, но там, где не душит, не давит. Не давит же лишь в безграничье! А вот границы-то и душат нас. До поры до времени мы не замечаем её, ограниченность нашу. Но вдруг в какой-то миг как-то нам не по себе становится в том, в чём раньше уютно было и где мы бед не знали. Дошли мы до предела своего местечка, вот и стали границы его бременем для нас. Душат они. Задыхаемся мы от ограниченности своей. Тут и возникают иные вопросы, не те, которые нас раньше волновали. Они – что ключи для человека, другие миры ему открывающие, большие, в которых не был он никогда.

Так вот, шаг за шагом, проходим мы Век свой! И доходим до дна! Вот тогда и встаёт перед нами Вечность в виде Голгофы! Озадачивает нас Бесконечность восхождением на крест! Нельзя её «принять в голову», расслабиться да жить спокойно. Не получится! И, наоборот, ещё больше больным Вечное сделает человека. Так ты лишь о местечке своём болел. А теперь местечко твоё всем миром стало, но тебе всё равно мало. И болеешь ты теперь за весь мир!

Увы, всё то, что мы «в голову принимаем», напрягает нас! Пытаемся мы это, «в голову принятое», связать и увязать в целое. Ибо лишь оно только, целое, нас устроит. А не выходит. Всякая жизнь частная, «своя польза», нас лишь пуще разгуливает. Мало нам того, что мы получаем! Нам нужно ВСЁ!!! Так вот и растём мы, чтобы однажды дорасти и в суть ВСЕГО начать всматриваться. Каково оно, ВСЁ? Почему человеку всё время мало? Почему он насытиться не может тем, что от трудов своих непосильных стяжает? Почему он, словно дитя капризное, всегда одинокий, даже среди десятков любящих его людей? Почему только там хорошо, где нас нет? Почему жизнь наша – вечный поход до горизонта предательского, убегающего? Во-о-о-он там оно, счастье! Доходим мы до вешки намеченной, а счастье всё так же, во-о-о-о-о-он там оно. Почему жизнь всё время нас перед выбором ставит? Почему нельзя и то, и это, и вон то ещё?

Тогда-то перед философом таким доморощенным и встаёт вопросом вся та чепуха, от которой «люди дела» отмахиваются. Так что всегда так было и будет до тех пор, пока Суверть крутится, пока мир существует. Дело обычное!

Если ты мир свой зрелым умом устроишь, не сейчас, однажды, то не будет в нём как надо, не будет в нём как должно! Не будет в нём и того, кто тебе должен. А раз так, не будет в нём обид. Не будет в нём холода! Не будет в нём голода! Не будет в нём и жизни со смертью! Точный мир – это Живой мир! Мир, который движется и не движется! Мир, в котором… Мир, который… Нет тут слов. Не подберёшь их для такого мира! И это мир ЛЮБВИ! Любви, которая не ищет своего, не раздражается, не обижается! Не рождается и не умирает! Всё покрывает!!!

Но не выстроить такой мир по хотению! Не построить его по волению! Нет прописей для него. Лишь выболеть его можно! Зачем же тогда я тебе говорю о том, что видит око, да зуб неймёт? А для того, чтобы сказано было! Посеяно семя! Взойдёт плод! Пока же – трудись, борись, ошибайся, падай, обижайся, поднимайся, предавай или будь преданным! Живи, одним словом! И помни: мы ноги все! Кто-то для тебя левая нога, для кого-то ты левая нога. Так и идём по жизни, левой-правой. Ты, левая нога, сделала шаг свой. Очередь за правой. Левой-правой! Не делает правая нога шага своего? Так это и есть её шаг! Очередь за тобой! Иди! Не стой на месте! Не жалей себя, мол, бедный я, несчастный! Никто меня… никто не для меня! Как раз этим «никто не для меня» для тебя они! Не видишь ты того, потому что неточный!

А как идти-то? Трудясь, борясь, опасностью шутя!

* * *

Тут что-то толкнуло меня изнутри. Затряслась хата Лесника, задрожало пространство вокруг, поплыл его голос, и я… вновь очутился в комнате с именинником. Солнце уже скрылось за горизонтом. На стенах комнаты продолжали играть блики огня, словно топилась печка, всё так же густо пахло кавказскими травами. Я силился понять: сплю ли я, бодрствую? Приснилась ли мне беседа с Лесником? А может быть… Всё для меня смешалось в единое.

* * *

– Пусть будет так! Понравился ты мне, – продолжал свой рассказ именинник. – Отпущу я тебя! Ты же станешь Волей моей до поры, исполнишь то, что должно свершиться! Когда тебя упрекнут в том, чего ты не делал, подними руку свою. И исполнится Воля моя! Чему быть – тому быть! Иди с миром!

Тут Диво, со мной говорившее, подняло громадную руку и махнуло ею. Всё то, что окружало меня в тот миг, будто дрогнуло и стало растворяться. Вот тут-то мне стало по– настоящему страшно! Пропали облачные стены, пропал и облачный пол. Я стоял над бездной! Лишь ещё какое-то время передо мной были гигантские ноги Дива. Но потом и они исчезли. Вокруг меня не было ничего! Это-то и испугало меня! Ничего!