Шрифт:
Изба. Луч солнца на полу. Раскрытое окно.
С небесных плеч сползает лоскутным одеялом
Новый день. Спит на полатях Ангел, сладким сном.
Я разбудить его хочу, а как – не знаю.
Ему покосы снятся, душистые стога.
И яблоки в траве – как россыпи жемчужин.
Так сладко спится под запах пирога,
И кваса, что томится в запотевшей кружке.
– Проснись,– как жаль будить, но я шепчу, – проспал!
Беда, как туча в небе, посмотри, темнеет за окошком.
– Оставь меня, – в ответ бормочет, – я устал.
Давай вы сами. Без меня. Немножко…
Да, да! Мы сами, сами, Дневничок», – вытерла я набежавшие опять слёзы.
Ты не посмеялся надо мной тогда, нет. Наоборот. Как-то догадался, что встревожило, и просто сказал:
– Ерунда. Это всего лишь река. Её всегда можно переплыть. Понимаешь?
– Да, – обрадовалась я, и повторила, как заклинание, – её всегда можно переплыть.
«28 августа.
Приехал папа. Вечером возвращаемся домой, в Ростов. Твёрдо решил забрать меня сегодня! Что делать? А вдруг вечером Он приедет? А меня нет! Как уехать и не увидеться, не попрощаться! Это просто невозможно!» – я вытерла слёзы. Не-воз-мож-но! На деле оказалось – возможно. Как я ни клянчила, как ни умоляла остаться ещё на денёчек, отец был непоколебим. И пусть Галина Михайловна, мачеха, утверждала, что у меня упрямый «папочкин» характер, в этой борьбе я уступила. Уразумела бесполезность унижений, молча собиралась. А после родитель поволок, в буквальном смысле, меня на вокзал. Весь путь вертела головой по сторонам, в надежде встретить тебя.
– Шею свернёшь, – заметил отец мои трюки.
В вагоне сделала вид, что сплю. В душе рыдала. Вдоволь наплакалась о своей несчастной судьбе. Устала. Уставилась в окно. За мутным стеклом мелькали картинки уходящего лета, в голове зазвучала любимая песня Цоя: «А за окном сказка с несчастливым концом. Старая сказка…». Природный калейдоскоп и музыка принесли успокоение. Август заканчивался. Желтела трава, редели рощи, в воздухе запахло кострами.
«Конец лета, – думала я, – логическое завершение романа. И пусть только в моём воображении, но ведь что-то же было, было между нами! Благодарю лето! За этот дар – за наши встречи, за тебя. Не грущу! Радуюсь, – сказала себе, – тому, что это всё-таки было, а ведь могло и не случиться!
Август с рябью на реке,
В листьях спелой кукурузы,
В дынях, персиках, арбузах
Ты спешишь на встречу мне!
И в венке из чёрной сливы
Я стою на берегу.
Буду самой я счастливой,
Я умею, я могу!
Попрощаюсь с жарким летом.
Август, август, догорай!
Закружится в жёлтом цвете
Мой родной ростовский край!
Запах скошенного сена,
Мяты и речной воды
Выручат меня из плена
Снежной озорной зимы!»
«Лето», – написала я пальцем на пыльном стекле и нарисовала сердце, пронзённое стрелой. Увидела, что отец возвращается из тамбура после перекура, стёрла художества одним движением руки: «Никто не узнает о моих чувствах, никто!».
Ростов встречал пыльными, душными объятьями.
– Ну, вот мы и дома, – произнёс отец, – соскучилась?
Я пожала плечами.
Глава третья.
Зажигательной девчонкой наступала на город осень. Звенела рябиновыми бусами, трясла калиновыми серьгами и танцевала так, что небо плакало. Юркой дворняжкой вился ветер, играл её цветастой юбкой, рвал на кленовые листья-заплаты. Осень только смеялась. Летела часами, днями мимо меня. И я вдруг очнулась. Алинка помогла. Позвонила. Заявила, что нам надо серьёзно поговорить: «О делах наших скорбных покалякать».
– О чём?
– А ты не догадываешься?
– Не-а.
– Ну, я растолкую, не боись, – пообещала многозначительно.
Мне бы насторожиться. Но я беспечно махнула рукой на слова подруги и снова окунулась в воспоминания. Ничегошеньки не волновало, кроме мыслей о тебе. Выглянуло солнце – о, будто снова август. Дождь – это стук каплей по клеёнке, которой мы укрылись от дождя, когда сидели на лавочке и играли в карты. Арбузы – да, да, помнишь соседи бабушки вытащили огромное блюдо с розовыми сахарными кусками с коричневыми семечками. Позвали нас, детвору, других взрослых. Цела свадьба у двора получилась: шум, смех, сок течёт по подбородку, косточки на щеках, визг – налетели осы. Эх, что там, я сейчас даже Ахматову не могла читать! Только открывала тоненькую самиздатовскую книжицу, сразу сердце билось неровно, гулко, под самое горло. Воображение уносило в даль, страдание усиливалось: ведь всегда, всегда мои чувства оставались без ответа, и очередной раз – чём он лучше? Подумаешь, на лодке катались и на лавочке сидели до первых петухов. Разве ты сказал заветные слова? Разве поцеловал?
«На шее мелких чёток ряд,
В широкой муфте руки прячу,
Глаза рассеянно глядят
И больше никогда не плачут».
– Никогда не плачут, – повторяла шёпотом.
«И кажется лицо бледней
От лиловеющего шёлка,
Почти доходит до бровей
Моя не завитая чёлка», – и вот уже я в бальном зале, да, да, в таком большом, как показывали по телеку в «Войне и мире». Слышу шелест платьев, веера, перья в причёсках. Музыка. Перчатки тонкие по локоть и давит жемчуг на шее, что хочется его сорвать от волнения. Потому что это – я «скольжу по квадратикам паркета» и это – мой