— Ты никогда не меняешься, Петра. Мне пора возвращаться, — он наклоняется и целует меня в щёку до того, как я успеваю понять, что он задумал. Лёгкий жест, совершенно расслабленный и ни к чему не обязывающий… Его запах всё тот же, я чувствую тепло его кожи, и от этого у меня внутри по-прежнему возникает давно знакомый трепет. Даже сейчас.

— Иди, пока ничего важного не пропустил, — не сдерживаюсь я. Его лицо на долю секунды мрачнеет, прежде чем он разворачивается и поднимается обратно по лестнице.

Я жду, пока он не окажется наверняка внутри, просто на всякий случай.

И вдруг слышу этот странный звук. Постукивание металла по камню. Этого звука здесь быть не должно, только не в цитадели. Я внимательно прислушиваюсь, барабаня пальцами по коммуникатору. Пока что не подаю сигнал тревоги. Это просто предчувствие. Отдалённое.

Но я привыкла доверять своей интуиции.

Что-то скользит в тени стены в дальнем конце балкона передо мной. Делаю резкий вдох и хватаю с пояса бластер. Чья-то фигура, одетая в чёрное, высокая и стройная. Я ещё никогда не видела, чтобы кто-нибудь так двигался.

Нет, вру. Видела. Я замечаю блеск металла вместо кожи и понимаю, что это значит. Протезы.

Меха.

Какого чёрта здесь делает меха? В ходе освобождения Антееса мы уничтожили немало этих людей-машин, смертоносных и ужасающих, сделанных из мёртвых солдат путём вживления механизмов, с помощью которых гравианцы контролируют их и используют в качестве оружия. Я нажимаю кнопку вызова на коммуникаторе, но не могу сказать ни слова. Просто смотрю, как эта штуковина несётся к стене, а затем поворачивает голову в сторону террасы у банкетного зала, из которого я только что вышла.

Он следует за Зендером. Однозначно. Я думала, мы уничтожили их всех до единого, когда прогоняли гравианцев с Антееса, но этот выглядит иначе. Он подбирается к арке и прыгает. Металлически шипы выдвигаются из его ладоней и ступней, вонзаясь в старый камень. Меха медленно начинает взбираться.

— Стой, или буду стрелять! — кричу ему. Он резко разворачивается, глазные импланты фокусируются на мне. Я слышу шум шестерёнок, пока он изучает меня.

— Кел Петра, — издаёт меха бесцветным голосом. — Генерал. Вейрианец. Уничтожить на месте.

Не колеблюсь ни секундой дольше. Начинаю стрельбу, но эта штуковина отталкивается от стены и летит прямо на меня. Я отскакиваю в сторону, приземляюсь на пол с кувырком. Меха карабкается по мозаичному покрытию, как ящерица, и снова появляется в поле зрения. Плазма отскакивает от него. Видимо, покрыт бронёй. Чёрт. Значит, победить его можно только в ближнем бою. Это мы выяснили ещё во время вторжения.

Я тянусь к длинному кинжалу на поясе и отскакиваю назад, когда меха приближается. Я окидываю его взглядом, пытаясь найти слабое место. Он двигается совсем не как те мехи, которых мы видели до этого. В его движениях появилось нечто более звериное. Это напрягает. Где же подкрепление? Стражники уже должны были прибежать сюда.

Меха снова бросается на меня, быстрый, как дикий кот. Я увёртываюсь, но долго так не протяну. У него на руках длинные металлические когти, с помощью которых он взбирался по стене. Они пробивают каменную кладку в том месте, где только что была моя голова. Фонтан искр освещает его лицо. Рот широкий, волчий, с обнажёнными зубами, которые при ближайшем рассмотрении оказались металлическими шипами. Я снова слышу клацанье шестерёнок, когда меха фокусирует взгляд на мне.

Я дёргаюсь прочь от него, но слишком медленно. Он валит меня на пол и придавливает ноги. Я дёргаюсь, пытаясь высвободиться, металлические когти вонзаются в моё плечо, и я не могу сдержать крик боли, чистой агонии, когда он поворачивает их. Но моя вторая рука всё ещё относительно свободна. Та, что держит кинжал.

Я бью его в лицо, пронзая челюсть и дальше в горло. На меня выливается поток чёрной жижи. Это отчасти кровь, но с примесью чего-то обжигающего, как кислота.

Я слышу, как прибегают стражники, начинают стрелять, но плазма рикошетит от брони. Они так рискуют попасть в меня.

— Генерал, вы можете выбраться? — по голосу похоже на Лорзу, капрала четвёртой королевской стражи. «Нет, я не могу высвободиться. И меха тоже», — хочу ответить ей, но пока нет возможности. Я не отпускаю хватку, пока меха судорожно дёргается на моём кинжале. Шипы в моём плече разрывают рану ещё сильнее.

— Петра! — кричит Том, но его опережают. Зендер скидывает с меня эту тварь и церемониальным мечом, который он носил при себе весь вечер, который я ещё считала просто декоративной игрушкой, отрубает мехе голову.

Зендер стоит надо мной, роняет меч и опускает взгляд. Он дрожит, хотя это заметно, только если находиться очень близко.

— Как ты?

— Отлично, — лгу, не дыша, пока кровь плещет из моего плеча. — Лучше не бывает.

Я пытаюсь подняться, но Зендер падает на колени рядом со мной, останавливая.