Из машины адвоката иду прямиком домой. С ним даже не прощаюсь. Пусть списывает на шок. Наплевать.

Внутри — погром. Горы битой посуды и разрушенной мебели. Года три назад подобное учудил в моем доме Горский. Не беда. Опыт есть.

Десять минут и несколько огромных мешков с хламом стоят во дворе. Всё. Следов моего безумия больше нет. Жаль, что нельзя сделать тоже самое с памятью. Я хочу ее забыть! Сейчас, как никогда прежде.

Но в голову упорно лезет ее образ и разрывает меня на части.

Тонкая, отзывчивая, нежная. Пальцы горят огнем, стоит только вспомнить, как касался ее совсем недавно.

Вторая пачка сигарет. Но и она мимо. Любовь к ней— чертово болото, забирающее последние силы. И сколько не дергайся — итог один… Она выбирает не меня.

— В броне неприступного Амирова появилась брешь? — звучит в голове голос Шефера за пару мгновений до выстрела. Не моего. Второго.

И тут же голову пронзает чудовищная догадка: все было подстроено.

Ермолаев знал, что я приду. Знал, что буду искать Ксюшу и выйду на Шефера. Знал, что найду Маркуса у него. Знал, что выстрелю в бешеную псину, несмотря на кучу камер, нацеленных на меня. Старик все просчитал заранее. И следующий его шаг — шантаж.

Хватаю телефон и пишу сообщение Горскому:

" Пусть срочно подписывает бумаги. Ермолаев будет требовать их взамен на мою свободу".

Я не могу позволить Ксюше отказаться от всего ради меня. Мне не нужны ее жертвы. Только она сама.

Ответ приходит моментально:

" Уже."

Выдыхаю.

Снова вибрация:

" Через двадцать минут у тебя."

Хочу ответить, что не в состоянии принимать гостей, но не успеваю. Звонок. Вот только у ворот не Горский, а его дочь.

Смотрю на маленький экран домофона и не могу оторваться. Она здесь. Провожу пальцем по куску пластика, касаясь ее лица. Теперь только так. Хотя бы так. Хотя бы еще секунду…

Открываю дверь, но ждать в доме не хватает терпения, потому срываюсь в морозное утро в чем был.

— Что ты здесь делаешь? — стараюсь не встречаться с ней взглядом.

— Ты не отвечал на звонки, — нежный голос ласковой песней разносится по телу.

— Я спал, — вру. Ей не к чему знать о моих срывах и приключениях.

Смелая. Чувствую, что волнуется, но подходит ближе. И ближе. Смотрит на меня. Не вижу, но ощущаю теплоту ее взгляда.

— Тебе лучше вернуться домой, — почти с силой выдавливаю из себя.

— Нет, — робко шепчет в ответ. — Я не уеду.

`

И от этого ее шепота крыша вновь начинает ехать. Откуда у этой девчонки такая власть надо мной? От этого страшно. За нее страшно. Она — мое слабое звено, самое уязвимое место. Захотят уничтожить меня — начнут с нее. Мне, как и Горскому, непозволительно иметь слабости.

— Посмотри на меня, Лерой, — прерывает мои мысли и подходит ближе.

— Посмотри, — еще шаг и теплым дыханием касается моей щеки. Внутри агония, но виду подать не имею права. А потому, собрав все силы воедино, смотрю на нее. В упор. Глаза в глаза. Я не дрогну.

— Лерой, — стягивает с хрупких пальчиков перчатки и обжигает касанием кожу моих рук. А потом добивает:

— Прости, если сможешь! Я так виновата перед тобой!

И это предел. Внутри все взрывается от желания обнять, прижать к себе и больше никогда не отпускать. Вот только прошлым вечером она ясно дала понять, что все еще любит другого и мои объятия ей ни к чему.

— Пойдем в дом, Ксюша, — рычу и резко направляюсь в сторону крыльца. Мысль, что эту ночь она провела с ним, отрезвляет моментально. Правда ненадолго.

Только в гостиной понимаю, как замерз. Руки ледяные, горло саднит. Оборачиваюсь и смотрю на нее. В нелепой толстовке с каким-то мультяшным героем и обычных джинсах она кажется совсем юной и совершенно невинной. Такой я люблю ее больше всего. Волосы распущены и забавно завиваются на самых кончиках. Ни грамма косметики. Ни капли притворства. Именно такой я увидел ее тем летом в аэропорту и такой хочу сохранить в своем сердце.

— Я сегодня улетаю домой, — поднимает на меня взгляд, полный сожаления, — но не хочу уезжать вот так.

— Как?

— С мыслью, что обидела тебя. Если бы не я…

— Не начинай, — осекаю её. Вот только жалости мне не хватает. — Одна или с ним?

— С кем? — недоуменно смотрит на меня, а я пытаюсь разглядеть в ее глазах следы лжи, но не вижу. — Если ты думаешь, что сбежав от тебя, я бросилась в объятия Черниговского, то ты ошибаешься!

— А разве не с ним ты уехала?

— С ним. Но это было недоразумение, — хочется закричать, что вся ее любовь с этим придурком одно сплошное недоразумение, но разве она меня услышит… — Он хотел извиниться. И только.