Последний учебный год. Я думала, ничего интересного в этом рассаднике треша и угара уже не произойдет, да не тут-то было. Случайно найденное сообщение в библиотечной книге оборачивается любопытной перепиской с последующим квест-шоу. Вот только тайный отправитель не желает раскрывать свою личность, несмотря на то, что знает мою.
Э, нет, родной. Так не пойдет. Не на ту напал. Ради вселенской справедливости я тоже тебя рассекречу. Тем более что у меня есть один вариант на примете…
Вернее, два.
Нет, кажется, три.
Ой. Что-то я запуталась…
Пролог
Патриаршие пруды. Скамейка в липовой аллее, где когда-то давно и лишь в нашем воображении вели беседы о насущном Берлиоз и Бездомный. Это место на станции Маяковской стало культовым благодаря роману, о чём красноречиво семафорила забавная табличка в Булгаковском стиле: "Запрещено разговаривать с незнакомцами".
Ага. Попробуй не поговори, когда столько народу и всем что-то надо: кому время спросить, кому познакомиться, кому просто дорогу уточнить. Может потому что я сижу на скамейке одна, а может потому что больше всех похожа на местную, но ко мне с последней просьбой успели подойти уже трижды.
А я чё? А я делаю умный вид и быстренько лезу в Яндекс-карты, типа чтобы наверняка ничего не напутать. Хотя на самом деле могу завести разве что к многострадальным трамвайным путям, где бедняжке Берлиозу сделали по вине горемычницы Аннушки чуть-чуть секир-башка.
Мамаши с колясками, велосипедисты, компашки подростков, взрослые дядечки с жестяной тарой и сушёной рыбкой. Жизнь кипит и бьётся ключом. Малолетний шкет гоняет голубей. Две девчонки рисуют мелом на асфальте классики, попискивает в предсмертных конвульсиях тявкающая крыска, которую хозяйка душит со всей своей любовью. Весна, наконец, пришла в столицу и москвичи выпивали её по полной, наслаждаясь тёплыми лучиками солнца.
Допиваю остывший кофе, нервозно барабаня по полустёртому на потрёпанной обложке названию: "Мастер и Маргарита". Символично, я просто балдею. У "N" юморок что надо. Он, по всей видимости, избрал тот же метод, что и я: с чего начали, на том и закончим. Хорошо, не на рельсах стрелку забил, а то пришлось бы в магаз за маслом метнуться. Если вы понимаете, о чём я. Хех. Что-то меня на чёрный юмор потянуло. Нервы, наверное.
Время — двенадцать минут шестого. Опаздывает. Мы договорились так-то на пять, я же и вовсе приехала на час раньше не рассчитав пробок. Вернее, их отсутствия. Волнение со вчерашнего дня и без того до неприятного зуда свербит меж лопаток, а тут ещё и ожидание изводит вдобавок. Плюс Ритка подливает керосинчику нескончаемым потоком пиликающих смс:
"Ну чё, ну чё, ну чё?"
"Ну когда там?"
"Ну кто?"
"Чего молчишь?"
"Я ж на панике уже три эклера слопала!".
Следом ещё веселее:
"Ты вообще жива?"
"Может мне того, дядечек полицаев вызвать?"
"Или скорую?"
"А может сразу того, морг?"
"Да ну хорош молчать уже!"
"Четвёртый эклер в ход пошёл"
"Растолстею, на твоей совести будет!"
Четырнадцать сообщений за двадцать секунд. Идёт на мировой рекорд.
"Ты растолстеешь не раньше, чем меня примут в центр подготовки космонавтов", пишу ей ответ и на следующие несколько минут отвлекаюсь на оживлённую переписку. Сижу чуть сгорбившись и загородившись волосами, поэтому лишь мельком успеваю заметить силуэт, присевший рядом.
— Прости, я опоздал. Не по джентльменски, но в оправдание скажу, что пришёл не с пустыми руками, — мои пальцы замирают над электронной клавиатурой, когда перед экраном мелькает протянутая белая роза.
Ой… Дождалась, кажись. Сейчас узнаем, кто есть кто и насколько близко к истине завела меня моя хромающая на логику, аргументированные доводы и всякий здравый смысл дедукция. Сердечко предупредительно ёкает и на скоростном лифте спешит к пяткам. Тоже на панике. Понимаю. Однако отступать поздно. Я ведь сама настояла на этой встрече, так и нечего теперь врубать заднюю.
Принимаю цветочек и, набравшись смелости, вскидываю голову…
???????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????Глава 1. Фанат Булгакова
— Ни с места, стрелять буду! — с разбега налетаю на Риту и Яна, вклиниваясь между ними и обхватывая каждого за шею. — Пиф-паф, — красноречивое движение пальцами на манер стреляющих пистолетов. — Убиты.
— Раз убиты, значит я могу съесть булочку с заварным кремом, которую умыкнула из столовки для тебя, — резонно замечает Ритка, для наглядности собираясь затолкнуть десерт в свой вроде бы миниатюрный, но такой прожорливый рот.
Эта веснушчатая девица с огромными голубыми глазами молотит всё, что попадёт ей под руку. Днём и ночью. К холодильнику подпускать её опасно — опустошит до базовой комплектации. Настоящий троглодит. Тем поразительнее, что при этом её талию можно на конкурс красоты берёзок выставлять. И грациозные берёзки, кстати, продуют. Рядом с ней будут казаться жирными и бесформенными.
— А ну дай сюда! — буквально вырываю из её зубов пирожное и поспешно прячу в недрах желудка. Ибо нефиг! Мой растущий организм тоже требует подпитки в виде калорий и глюкозы. — Фто я пфопуфтила?
— Прожуй и не плюйся, — подтирает со щеки брызги брызнувшего крема Ян.
— Ну пфости. Я флучайно.
— И-и-и… снова, — вытирается повторно. На этот раз попадает и на стёкла очков.
— Всё. Прожевала, — миролюбиво вскидываю ладони и разеваю варежку, чтобы все убедились, что детский растущий организм надёжно обрабатывает полученный провиант. — Так что я пропустила?
— Да ничего особенного. Закончили с показательными неравенствами и начали логарифмы.
— Вот же оладушек. Опять с ними пролетела, — огорчаюсь, но не сказать, чтобы очень. Математику, как истинный гуманитарий, я жуть как ненавижу. При том, что ЕГЭ, увы, никто не отменял. — И без того ничерташеньки в них не соображаю, так и повтор проморгала.