Благодарность ведет в райский сад: венок поэм
вернуться

Батурина Татьяна
Шрифт:

Житне-горы

Иду к мосткам – узлом тугая скатерть, –Чтоб колотить бельё, шагая вброд,Пока мой дед не остановит:– Хватит! –И речку у меня не отберёт.В нём вымах стати, удали, простора,И, напролом идя через дворы,Он сам похож на Житне-Горы,Такой он с незапамятной поры.И я, в себе его почуяв силуИ крови буйный и крутой замес,Во всё, как он, напористо входила,Глаза в глаза – всему наперерез.Когда мой дед, такой могутно-древний,Из-под широкой поглядит руки,Я знаю, на краю родной деревниПод этим взглядом крякнут мужики.

На родине отца

Я знала – сплю, я знала – сон,И значит, дело поправимо!Пускай, пускай ведёт крапива,За руку тянет под уклонВ глухую темень, в жёлтый просверк,В кудлатый мрак над головой,Пускай теперь поставят прочеркВзамен судьбы моей живой –Ведь я проснусь! И я проснулась.Настуня домывала пол,Удобно подоткнув подол.Трава щеки моей коснулась,Но раньше – мягкий травный духВозник и медленно потух,Вернее, я в траву вдышалась…– Ах, Настенька, такая жалость!Не досмотрела страшный сон:Тянула за собой крапива,Тащила вроде бы в полон!– А я до свету окропилаВодой серебряной углы,Ведь завтра Троица Святая!Вставай, теперь легко светает.А сны худые не хули:То души бабушки и деда,Переборовши столько лих,От незадачливого делаОстерегают, слушай их!Убрали дом лесной травою.В отдохновенье гостевомБрожу окрестностью рябоюВ далёком нимбе дождевом.Покой и нега.БесконечностьВ стереопении цикад,Куда ни гляну наугад –Во всём такая долговечность!С налёту взять кувшинок храмыУтята пробуют, галдя.Всё ближе дождь, всё ниже травыКак бы в предчувствии дождя.Паук по вдовьей паутинеВот-вот ударит стрекача,И на церковной золотинеЛуч оплывает, как свеча…И мельком сон маячит мой!Какая мука… что скрываю,Какое зло таю? ДомойИду –И вишен не срываю.

Мои дядьки-хохлы

…Идут по шляху не пыля,Как память иль туман,Не ямят житные поляПавло и Иоанн.За дольный дол, за крайний крайТечёт родная рать,А как её встречает рай –С земли не увидать.Для смертных веси Вышних силБезвидны и пусты,Зато в овершиях могилПечалятся кресты.Но средь каких подрайских жит,Надеясь на талан,Павло невидимо лежит,А рядом – Иоанн?Да на Руси же на родной!Быть может, у ветлы,Куда приносит ветр ржанойПуха половы пострадной? –Здесь, поминаемые мной,Лежат мои хохлы.Уж сколько лет наследный крикПечёт мои уста:Не вечный огнь – бессмертный хрип:«За Родину! За Ста…»

Ночные бабушки

Пугливые ночные бабочкиВлетают в окна со двора.Бессонные ночные бабушкиМаячат в окнах до утра.В ночах и долгих, и томительныхГлаза их слабые ясны,От сновидений истребительныхДавно они упасены.И даже снами намолённымиНе успокаивает ночь:Под одеялами тканьёвымиНе спится, холодно, невмочь…Земля их взоров не сторонитсяИ не взыскует за погляд,И тихо бабушки-бессонницыНа землю тихую глядят.Что видят?Словом не обмолвятся,Немы их тайные путиК той утешительной околице,Куда назначено дойти.Куда?Ни постука, ни голоса,Ни запоздалого письма,И ниже ветра,тоньше колосаИх немудрёные дома.А я – из грешниц, из мечтательницВ младом согласье глаз и рук –Как я стесняюсь их, старательниц,Как я жалею их, старух!.Приноровляюсь к их беседушке –И утро благостно-тепло…Ах, бабушки, седые детушки!И твердь земли, и неба скло…

Пение

Сколько б добра ни свершили,Чтоб не владычила тлень, –Есть ещё в мире вершины,Есть ещё завтрашний день.Песенный влюбчивый голос,Горнему вторя певцу,Животворит, словно колос, –Мне эта нива к лицу.Помню, как в здравом застольеГрезил под скрипку отец, –Словно поил чистопольеЛепетных детских сердец.Отсветы этого пеньяДержат доселе в теплеДушу, а бремя ученья –Нива ума на челе.Вечна Господня держава,А человек – словно миг.Будет ли доброю жатваПевчих колосьев моих?

Музыка счастья

Берёзы и дети, кресты и купавы,Вещующий ветр и живая вода –Для плоти и духа, для доли и славыТрудился-молился мой рус навсегда.Из ниток лозовых, из вишенных бусинСплеталось монисто для всякого дня,Роняли перо перелётные гуси –Вослед поклонясь, подбирала родня.Копилась великая музыка рода,В ней пели петуньи, цвели петухи,Скользила меж пажитей реченька Росса,Пока не стекла – до слезинки! – в стихи.Жива ли? Я помню холмы и долиныВ родном государстве с названьем села,Они-то на месте, они-то из глиныДа жилы древесной, а речка – из сна.Из сретенья сердца и времени века,Закончится век мой – закончатся сны,И так уж цветная вишнёвая веткаРастерянно тает белей белизны.Во снах ли? Ужель наяву не воспета…Авось, приживутся родные лады,И музыка молниеносного светаПродолжится пеньем протяжной воды.Томлюсь: увеличу ли музыку рода?Ведь сколь на душе шелковья-суровья!Иль нищим порывом пиита-рапсодаПо ветру пустому развею ея?

Отцовский сад

То ли дела ищу, то ли тихого лада,Только вижу с любого крыльцаПростоватые яблони нашего сада,Нескупую заботу отца.Мне хватало всегда одного только взгляда,Чтоб узнать за слепую верстуГолубую смородину нашего сада,Кружевную её простоту.Лишь в саду в забытьи согревала прохлада,Рассыпаясь охранной листвой,Неизбывная шелестность нашего садаУкрывала от бед с головой.Ты не смейся, печаль, ты не хмурься, отрада, –Одинаково вы хороши!Не по времени года – по времени садаЯ сверяю погоду души.И меж светом начала и мифом распадаНе с того ль всё простительней связь,Что живу, каждым корнем отцовского садаЗа державную землю держась?

Угол парка, или Родная Бекетовка

Угол Парка –Не тот ли, не там ли,Где в мороз не пускали детейНа ученье?Не там ли из мямлей,Как из платьев, росли без затей?В жёлтом круге домов шлакоблочныхУгол Парка то зелен, то бел.Сколько вод протекало проточныхЧерез этот укромный предел!Вот вдали появляется кто-то:Ближе, ближе… совсем на виду!Это мама с базарной охотыПоспешает на полном ходу –Через Парк.Обернётся сторицейНашей маме судьбы целина:Детский сад, магазин и больница,Три дороги, а в общем одна –Через Парк,В нашу будущность прямо,В наши с братом рассветы и тьмы…Угол Парка, дорога и мама –Нет у памяти слёзней сумы.