Шрифт:
1
Художник – Олеся Тютюнникова
@clodi_artist
@LiTerraIncognita
#части_целого
#утро_в_рюкзаках
#тишина
#вымышленная_история
#эй_посмотри
#пастораль
#музейный_портрет
#города
Сегодня знаю, что могуУвидеть звуки,Трогать тишину.Услышать цветИ погрузиться в высь,Сберечь рассвет.И ложкой воздух есть,И светом запивать,И знать,Что бесконечности вселеннойЯ – часть!
Утро дремало за стенкой,кофе парил на песке.Глаза собирали оттенкизарева на окне.Дети ещё сопели,щекой подпирая носы,а где-то уже поспелиих волшебные сны.В форточку крался шорох,будильник команды ждал,утро путалось в шторахи складках больших одеял.Полы отзывались скрипомна лёгкий неспешный шаги прятали свои всхлипына старый седой чердак.Потом было тесно в прихожей,грустил недопитый чай,весь дом был немного похожимна тихо звенящий трамвай.И утро всё больше спешило,бренча ключами в замках,и весело уносилосьза спинами в рюкзаках.
Иногда так бывает, такое случается:вещи/люди/события в слово не умещаютсяи, пытаясь тщетно обрести звучание,порождают оглушительное молчание.Тишина эта – вон из ряда, нелепая опечатка,вдруг обрушивает законы былого порядка.Тот момент становится морем безбрежным,выходя из него, говоришь:«Я больше не буду прежним».То безмолвие всех оттенков, на все лады,где посеет зёрна, взойдут сады.Если можешь услышать то, что не вслух,Значит, сердце горячее, сердцем не глух.Так бывает: слёзы сами собою и тишь,вместо слов оглушительных ты молчишь.Быть чувствительным означает дословно —живым,всё другое – лишь дым и пепел.Только пепел и дым.
Эта история вымышлена, впрочем, как все.Здесь затяжные дожди. Горизонт в бирюзе.Чувствую сладость и терпкость айвовую,воздух нетронутый. Им дышу.И сочиняю новую:берег песчаный, оливки, хлеб и вино.С нами случается то, что случиться должно.Мне бы уткнуться в лопатки твои ничком,кодом зашифровать тебя в свой геном,быть у тебя между строчек, слетать с петель…Может, была зима затяжная, но лето теперь.Стоит всё перечувствовать, перереветь,чтобы сказать однажды: «Не о чем сожалеть».Воздух такой нетронутый в затяжные дожди,чувства словам не верят, выйди и подыши.Все истории вымышлены. Эта история тоже.Выдумай завтра нас заново,господибоже.
Эй, посмотри, как становится небо черничным,ночи смуглеют как кофе без молока,то, что когда-то казалось привычным,выглядит выходкой чудака.Ветер взъерошит покатые крыши,песню затянет тягучую, как смола,дождь, что рождается где-то выше,разложит её на разные голоса.Эй, посмотри, мы застылиянтарными крошками,нет ни прошлого, и никакого «потом»,дети держат друг друга ладошкамии больше прочих знают о том.Песнь изменится и текстом, и тактом,ты привыкнешь и снова будешь в пути,и застынешь почти, пока осенью как-торазличишь еле слышное: «Эй, посмотри!»
Из окна нараспашку чистая пастораль.Она смотрит туда каждый раз как первый.Там два мира сливаются в горизонталь,и порой ход времён будто кем-то прерван.Ей сегодня не видеть ни звезды, ни луча —небо густо выкрашено серебрянкой.Дни хранятся свитками с печатью из сургуча,и послания дождь шифрует морзянкой.Она ставит тесто, трясёт на крыльце половик,хотя к ней не едут ни дети, ни внуки.А когда звонят, то большой тектонический сдвигсокращает дистанцию их разлуки.Запах хлеба из печки заполнит дом,и назавтра будут свежи предания.Она их проведёт за чтением и трудом —свои дни пустыни и покаяния.
Она состояла из шёлка,Из скрипки и дерзкой Pink,Из маленькой на плече наколки,Старинных музейных картин.Питалась Ремарком жадно,Не знала счастья рецептИ красной помады наряднойБыла безоглядный адепт.Курила тонкими пальцами,Боялась встретить глупца.Глазами немного печальнымиПленяла умы и сердца.P.S. Случайны все совпадения.Она – музейный портрет,Одна секунда влеченьяИ в сердце тончайший след.
Где-то там, у дворца Дожей,Среди всех редчайшая специя,И тебя, и меня, и его тожеЗаполняет собой Венеция.Вот и ты, укутанный коконом,И на бреющем, словно стриж…Знаешь, он внутри тебя, а не около,Воскресивший тебя Париж.Быть проездом и проникнуться страстью.Чашку кофе покрыла пена.Что тут помнить? Но на запястьеДо сих пор пульсирует Вена.Зацепился за оба берега,Как за свой последний рубеж,Зацепился, и словно корнями деревоПрорастёт в тебе Будапешт.И Милан, и Стамбул, и Прага,Рим, Нью-Йорк и Москва.Тихой поступью мерного шагаЗаселяют людей города.