Пушкин жив
вернуться

Сборник

Шрифт:

Евгений Браверман

Родился в 1948 году в небольшом шахтерском городке, что на краю Донбасса. Там же окончил школу, энергетический техникум и Ждановский металлургический институт. По специальности – инженер-электрик.

Двадцать лет проработал в г. Нижневартовске, в нефтегазовом комплексе Ханты-Мансийского автономного округа. С 1999 года живет в Израиле.

Автор шести поэтических сборников (два из них литературные пародии). Пробовал себя в литературных переводах авторов союзных республик бывшего СССР. Соавтор многочисленных коллективных литературных альманахов, изданных в Германии, Израиле, Украине и Грузии, а также российских: печатался в Москве, Екатеринбурге, Тюмени, Туле, Костроме и Нижневартовске.

Евгений Михайлович – член Союза русскоязычных писателей Израиля и Международной Гильдии Писателей (Германия). Дипломант международных конкурсов «Барабан Страдивари» в Болгарии и «Русский стиль» в Израиле.

Всё те же мы…

Всё те же мы: нам целый мир чужбина…А. С. Пушкин
«Всё те же мы: нам целый мир чужбина…»Я эти строки понял лишь тогда,Когда, порвав с Отчизной пуповину,Покинул Родину на долгие года.Скитался я по разным континентамИ быстро понял истину одну:Нам здесь не рады – рады диссидентам,Клевещущим на бывшую страну.Наш Пушкин был, поверьте мне, провидцем —Еще тогда он знал наверняка,Что скифские, с раскосым глазом лицаДля Запада как тряпка для быка.Он прав вполне: «Нам целый мир чужбина…»Мы только здесь, в Отечестве, нужны,Мы связаны единой пуповиной —Ему служить с достоинством должны.И повторюсь его же я строк'aми:«Друзья мои, прекрасен наш союз…»Пока мы славим Родину стихами,Ей не страшны ни немец, ни француз!

Аленький цветочек

…Любовь еще, быть может,В душе моей угасла не совсем…А. С. Пушкин
В оранжерее лиц ты – аленький цветок,Мне дорог и любим твой нежный завиток,Он дужкою очков прикован у виска…О, как болит в груди заблудшая душа!Тебе любить, страдать – всё это впереди(Не скрыться никому от собственной судьбы).А мне пора давно о вечном размышлять,Разбитые носы у внуков врачевать.Но человек не стар, пока внутри весна,Он молод, коль в груди болит его душа,И я любовью сыт, поверь, не буду впрок,Пока волнует кровь хоть чей-то завиток…

Чудо Самотлора

Средь болот в сибирский холод,Где Югорская земля,Начинала этот городСтроить молодость моя.Я вот этими ногамиВ новогоднюю пургуВдоль Оби, за буерамиТ'oрил первую лыжню.А вокруг леса белелиНеземною красотой,Здесь январские метелиПодружили нас с тобой —Нижневартовск первозданный,Две-три улочки пешком,Двухэтажный, деревянный,Весь укутанный снежком.Помню первые маёвки,Старый в клубе патефон,И времянки, и лежнёвки,Сваебои и бетон.Комсомольские бригады,Молодежь, вахтовикиВозводили эстакадыВсем законам вопреки.Возводили здесь заводы,Добывали нефть и газ,И легли трубопроводыВ Уренгой и Лангепас.И разросся из слободкиЧудо-город на Оби,Где «московские» высоткиНам дарили москвичи…Это чудо Самотлора —Нашей юности причал,Наша гордость и опора,Прошлой жизни идеал…12.01.1982 г.

Прощай, Нижневартовск…

Прощай, Нижневартовск, мой город-герой!Сегодня навек расстаюсь я с тобой.Былые химеры, мечты и печаль —Все это ушло в предрассветную даль.Я вниз, из окна самолета гляжуНа эти болота, озера, тайгу,На Обь, что петляет послушной змеей —Теперь я для них совершенно чужой.И вы, если честно, чужие уже:Другие проспекты, и лица не те,Окончен задор комсомольских времен,Осталось лишь несколько славных имен.Куда ни посмотришь – с хитринкой глаза,И смуглая кожа, и речь уж не та,А вон и хиджаб, он меня поразил —О Ближний Восток, ты и здесь наследил…А где же вы были лет сорок назад,Когда мы теряли надежных ребят,Когда наши «Татры» с песком, словно в бой,Рвались к Самотлору суровой зимой?Когда мы машины на «зимниках» жгли,Чтоб наши друзья нас живыми нашли,Когда собирали к брусочку брусок,Чтоб после построить добротный балок?..Теперь небоскребы повсюду стоят,В них селят из южных республик ребят,Желаю я им много радостных лет…Да вот лишь друзей моих здесь больше нет!14.08.2015 г.

Вчерашний день на даче

Вчерашний день чудесен,Вчерашний день – как праздник!Как много в сердце песен,Когда душой проказник.В разгаре бабье лето,И солнце пригревает —Оно уже с рассветаЛучами нас ласкает.Приветливы соседи,Неспешны разговоры,И женщины как леди,И мы как мушкетеры…Сегодня всё иначе —Сегодня дождь и слякоть,Не прибрано на даче,И хочется заплакать.Свирепые собаки,Соседи-крохоборы,И женщины все «бяки»,И мы не мушкетеры.И речка, что у бора,С утра была печальной,И ветер с косогораДул явно ненормально…Гляжу в окно тоскливоНа сумрачные дали:Природа здесь правдива,А люди вот – едва ли…

Невезуха…

Издохла лошадь у ворот,И канарейка сдохла в клетке,И мой любимый Васька-котПовесился в саду на ветке.Забор от старости упал,Рассохлась старая телега,Пожаром «съеден» был амбар,И вся зима была без снега.И мой беременный животНе помещался в телогрейке,Как будто там сидел койот,А не младенец в тюбетейке.И чтоб ребенка прогулять,Я выхожу с сумой и с палкой,Ведь я заботливая мать,Врожденная провинциалка.И сидя в парке на скамье,Прошу людей за Христа ради:«Подайте корку хлеба мне…»И подошли ребята сзади.Мне обернуться нету сил,Отставила в сторонку клюку,«И кто-то камень положилВ мою протянутую руку…»