Я практически прикончил бутылку и сидел на краю могилы, слегка покачиваясь. На голодный желудок всегда дает очень быстро. Говорят, души мертвых ходят по земле еще сорок дней. Привет, папа, это я. Единственный, кто пришел проведать тебя на следующий день после похорон. Выпей за свою смерть, раз за здоровье уже не получается. Видимо, слишком мало пили за твое здоровье, тосты не уберегли от агонии на больничной койке. Прости меня. Я не знал. Я думал, это не та болезнь, после которой не возвращаются домой. Я думал, это просто язва…

Я задрал голову к небу. Дождь омывал лицо. Наверное, сейчас, когда никого рядом нет, действительно можно поплакать. Я зажмурился, стараясь выдавить из себя пару капель. Ничего. Именно в этот момент плакать действительно не хотелось. Я тяжело вздохнул. Опрокинул остатки коньяка на землю отца. Он любил выпить. Потом достал две сигареты. Одну положил ему рядом с цветами и венками. Другую закурил сам. Почему-то в этот момент мне стало гораздо легче. Как будто бы вместе с дымом из легких выходила боль, досада, разочарование, тоска. Прищурившись, я смотрел на тлеющий кончик сигареты. Мне казалось, в этих клубах дыма я смогу увидеть его лицо в последний раз. Он обнимет меня и скажет какое-то напутствие. Ну, знаете, как Паркеру говорил его дядя о силе и ответственности. Во всех чертовых фильмах главному герою умирающие родители говорили напутствие. Но, видимо, я опять попал не в то кино.

Пришлось подняться и, не прощаясь с отцом, пойти к выходу с кладбища, чтобы успеть на последний автобус. Я совсем промок и к тому же вымазался в грязи. Наверное, выглядел как восставший из мертвых. Впрочем, никого, кроме кондуктора, в салоне больше не было, и я благополучно доехал до своей остановки.

Дома разрывался на части телефон. Я совсем забыл про него. Очень удивился, когда увидел несколько пропущенных от Антона.

– Где тебя черти носят?!

От его рыка я немного протрезвел. Как был, сел в мокрых джинсах на диван. Носки противно облепили холодные ноги.

– Я был на кладбище.

– Какого хера, телефон тебе нахера? Говори адрес.

На меня нашла дрожь. Очень мне не хотелось впускать его в нашу с папой квартиру.

– Ты что, в городе?

– Нет, бл*, для общего развития хотел спросить. Конечно, в городе. Уже пару часов! На чем добраться до тебя?

Вздохнув, я сообщил ему номер автобуса и остановку, где надо выйти. На дорогу у него ушло минут десять. За это время я исследовал пропущенные звонки и обнаружил, что мама так и не перезвонила. Опять. Я перевел взгляд на пол и поспешно стал сгребать фотографии в кучу и прятать их в комод. Мне представилось, как Антон смакует шуточки, глядя на пятилетнего меня и на счастливых родителей рядом.

Я снова вздрогнул, когда телефон зазвонил. Это был Антон.

– Впусти меня.

Домофон у папы не работал, поэтому я пошел вниз, открыть ему дверь.

– Ну, ты как? – Он вошел со стороны дождя. – Пи*дец у вас тут дубак, у нас в городе теплее градусов на восемь.

Здесь всегда холодно. Но я промолчал, поднимаясь на свой этаж.

– И это, значит, квартира твоя? – Антон очень по-хозяйски стал осматриваться. Я внутренне скривился. – Че, подал заявление?

– Завтра подам. Сегодня воскресенье. – Отозвался я, опускаясь на стул на кухне. Антон впервые глянул на меня внимательно.

– Да ты вымок до нитки. Тебе разве не холодно?

Мне было никак. Я смотрел в сторону и думал о том, как же хочется курить. Последнюю сигарету я отдал отцу.

– Иди, переоденься во что-то сухое. – Антон кивнул в сторону темной квартиры. – А то простынешь еще.

– Мне пофигу. Дай закурить.

– Переоденься, сказал.

Мы уставились друг на друга с одинаковой неприязнью. Я первым не выдержал этой игры. Я никогда не выигрывал. Поднялся, начал стаскивать с себя мокрую толстовку, под ней футболку. Отвернулся от Антона, расстегивая ремень. Мне не хотелось, чтобы он на меня смотрел. И тем более не хотелось его, когда он, не дав мне до конца раздеться, вжал мое тело в угол за закрытой кухонной дверью.

– Пусти. – Я ткнул его локтями. У него были ужасно горячие руки. Казалось, они оставляют на мне ожоги.

– Тебе полегчает. – Раздалось над ухом.

– Я не хочу трахаться в батиной квартире. Пусти меня!

Он заломил мне руку за спину почти до лопаток. У меня перед глазами полопались белые пузыри от боли. Антон был невыносимо настойчив. И тяжел, как никогда. Мне казалось, он сделан из металла.

– Не н-надо. – Услышал я как будто со стороны собственный дрожащий голос.

– Что я, три часа ехал, чтобы ты мне не дал? – Я почувствовал, как мои штаны сползают на колени вместе с трусами. – Расслабься, тебе полегчает, обещаю.

Но мне не полегчало. Ни тогда, когда он, зажав мне рот рукой, вдолбил меня в кухонную дверь. Ни потом, когда поделился сигаретой. Ни потом, когда пошел в туалет отлить. Напяливая на себя сухую одежду, я стыдливо осматривался, проходя в гостиную. Если ты это сейчас видишь, пап, прости меня… Прости, что я вырос в такого извращенного п*дора. Я этого правда не хотел. Я даже не знаю, зачем он здесь, зачем это все. Я его не звал, правда. Прости меня, папа, прости…

На диване вибрировал телефон. Я взял его в руку, прочитал имя абонента. И захохотал, как сумасшедший, запрокинув голову. Звонила мама.