Небывалому быть. Часть 2
вернуться

Сборник

Шрифт:

Лариса Кулямина

Родилась 23 апреля 1950 года в городе Комсомольске Хабаровского края. Работала в области культуры и педагогики. Победитель городского конкурса «Сердце отдаю детям» среди педагогов дополнительного образования. На пенсию ушла с высшей категорией.

Начало творческого пути было положено в городском Литературно-творческом объединении «Гармония», где в 2012 году Лариса Кулямина получила свою первую серьёзную награду – Диплом I степени Томского областного жюри в конкурсе «Мир волнующий, зовущий» в честь дня поэзии. На «Стихи. ру» награждена медалью им. Бунина.

Кандидат в члены Интернационального Союза писателей, член Союза писателей Северной Америки.

Печаталась во многих сборниках и альманахах России. Есть персональные сборники: «На крыльях синей птицы», «Прикосновение», «Мой чарующий рай», «Женщина с ароматом весны». Публиковалась в русско-польском альманахе «Берега огня и воды».

Проживает в г. Северске Томской области.

Всё не так

Я люблю каждый из жалких дней,Дождь люблю гадкий, промозглый, зануду,И ненавистную с кашлем простуду,Кажется, нет ничего глупей.Я люблю солнце – сильный ожог,Рану, болящую часто ночами,Кто-то грызёт её точно зубами.Пусть болит, ну а мне невдомёк.Я люблю тень по ночам, луну,Пусть я не сплю – красотою любуюсь.Кажется, злюсь и по-детски я дуюсь,Но взамен вдохновенье беру.Я люблю тех, кто так нелюбим.Кто дал оценку им? Что ж, так бывает.Верно, себя они тем утешают,Нет запрета на то – быть таким.Мне бы не в ширь – войти в глубину,Противоречья познать в красноречьях,Только в гармонии жизнь человечна,Вот нелюбимое и люблю.20.03.21

П. Неруда

О любви № 8

(вольный перевод)

Дитя, мне трудно без тебя дышатьИ больно видеть то, как бьёшь крылами воздух.Цветёт весна, готов я вечно ждатьТебя, как сад сухой, что страстно просит воду.Ты солнце для меня, последний шансВ моём безмолвии, глубоком одичанье,Мой недописанный любви роман,С надеждой на ответное с тобой свиданье.В глубинах глаз бьёт плавниками ночь,Весна цветущих рук, роз ароматных лоно,А груди – раковины, мне невмочьГлядеть со страстью на блестящих два бутона.Ты одинока там, а здесь дождит.В сетях морского ветра всюду чайки тонут.Вода бежит волной, листва дрожит,И ветви, как больные, в кроне тихо стонут.Исчезла, а звенишь пчелой в душе,Всё чаще блещешь ты холодными лучами.Маячишь где-то там, на мираже.Как больно мне. Я – крик, а Ты – одно молчанье.

Нет, не могу…

Мне полететь бы с обрыва вниз,Да, мысль, вперёд, в пружину, сожмись,Внутри меня боль, нет тормозов…Нет, не могу без стихов.Бросаю взгляд туда, далеко, —Рождается страх, мне нелегко.Память в забвенье, нет нужных слов —Нет, не могу без стихов.Ждёшь ли поддержки, доброй руки,Нет – в округе одни игроки,Мне бы взлететь до иных миров.Нет, не могу без стихов.Мир вздрогнул на миг, страшно опять,Вектор жизни скорее менять…Тучи с грозою уже прошли,Вижу, руку мне тянешь – тяни…С тобой напишем стихи.

Осенний синдром

В камине треск огня, шипение поленьев,Горячий, с кардамоном, кофе Медельин —Всё это осень, с нею холод, я – в смиреньи,Сегодня он мой гость, осенний Арлекин.Простывшая от равнодушия, внимаюНа то, как на манеж выходит мой герой,Он в сговоре с моей судьбой, и я вздыхаю,Увидев на стекле листочек золотой.Осенние синдромы навевают скуку,И от того неспешно кофе с пенкой пью.А мой паяц смеётся, он идёт по кругу,Играя роль, чтоб испытать судьбу мою.

Боль души

Звучала скрипка в час печали,Минорный лад ловил настрой души.Грусть капала в бокал хрустальныйВ час одиночества ночной тиши.В комок сгущались все сомненья,Исповедальным был напиток грог,Душа искала в нём спасенье.Мне очень жаль, остался лишь глоток…Стервозно бьют часы по нервам…И метроном ведёт отсчёт ночной.Смычок скользит по струнам-венам,Соната разливается тоской.В тиши мысль крутится рулеткой,Пустой бокал – всё выпито вино,Бессонница – марионетка,Уже светает. Ах, не всё ль равно…

Вальс

(По сюите Свиридова, тема № 2)

В пути среди снегов я думал лишь о вас:Как несравненный ли увижу среди прочих,Как снова мы станцуем с вами дивный вальс,Как, вас обняв за стан, взгляну в прекрасны очи.А за окном метель взовьётся в па-де-де,И иней упадёт на окна кружевами.Вальсируя вдвоём, взлетим к своей мечте,К любви, что как огонь вдруг вспыхнула меж нами.Средь любопытных дам, болтливых герцогинь,Услышу голос ваш, и я почти робею,А в комнате, где мы уже вдвоём – камин,Я возле вас от чувств, как от вина, хмелею.Ах, вальс, сентиментальный этот, чудный вальс!Как ветерок, ваш лёгкий шаг в ночной прохладе.И музыка по залу льётся, вы, смеясь,Блистаете красой на бале-маскараде.

Беспокойство

Прогноз не утешит, шальная погода,Сезонная слякоть, и ныть проводам.Ссутулился тополь, грустит отчего-то,И серостью сеять опять небесам.Елозит волчком суета бесконечно,Бросает вибрацию шум городов.И рокотом хриплым мысль изувеченаУ низкопоклонников и дураков.Скорее бы выйти из разных предтечей.Внутри всё в застое, душа в кабале,Дышать всё труднее, и, кажется, нечем,Отчаявшись, кто-то сидит на игле.О, как же тоскливо! Возможно, мы в коме,Ведомые жизнью, и я словно слеп,Внутри беспокойство с неясным синдромом.О, сколько в округе таких вот калек!Ах, если б могли мы усилием волиИ страхи крушить, и терпенье ломать,Сбывалось бы то, что желалось до боли —Синдром неврологии с каждого снять.