Шрифт:
– В смысле?
– В прямом, Наташ. Каникулы. Рано вставать задолбался. Спать буду.
– Офигеть! То есть, гулять ты не сможешь?
– С кем? – прикидываюсь я.
– Со мной, Винник!
– А-а-а, ну раз с тобой… Нет, Наташ, сон – всему голова!
– Ну и придурок ты, Вадим! Никаких намёков не понимаешь.
И чего она ожидала? Реально, все годы меня замечать не замечала, а тут нарисовалась, да ещё и гулять зовёт. А я ей должен будто.
Продолжаю додумывать рифму к своему новому стихотворению…
Я подарю тебе букет стихов,
Садовых, полевых, чащобных,
Хотелось бы, чтоб бесподобных,
А если нет, то хоть без швов.
Звонок прерывает все мои рифмы.
– Вадя, пошли быстрее делать! – орёт Келлер.
– Иду, иду.
А вед сейчас совсем не до алгебры. Я стих сочиняю…
3 глава
Ира
Ура! Наконец-то каникулы! Как долго я их ждала. Новогоднего настроения, конечно, вообще нет, но надеюсь, что ближе к числу тридцатому поднимется. Да к тому же, мы скоро к бабушке поедем, она там явно всё разукрасила уже и пироги напекла, которые каждый новый год печёт.
Я уже сегодня начала собирать вещи и Мишку заставляла. Он сказал, что успеет, соберёт в день поездки. А мне уже так хотелось на поезд и до деревни… Ух, прокатиться…
С утра двадцать шестого я сидела и читала интересный роман. «Хаос – это нормально». Его мне подарила моя «заклятая» подруга, которую на самом деле и подругой-то назвать сложно. Так, мы всего лишь сидим за одной партой и иногда даём друг другу списывать. А уж почему она в этом году расщедрилась мне на подарок я не знала.
Мысли путались, думалось только о предстоящей поездке к бабуле. Мы с ней видимся только по праздникам. В основном, ездим мы с Мишкой, она его уже за внука родного принимает. Родителям часто бывает некогда ехать с нами, работа. А вот бабушка по традиции ездит к нам на Рождество, ну и на мой день рождения иногда приезжает, когда билеты урвать успеет.
Недавно в школе сидела, скучала и наткнулась на интересный профиль со стихотворениями. Автор – неизвестный, скрывается. Но пишет красиво. А я стихи обожаю. Даже себе в тетрадку выписала, вот открываю иногда и вслух сама себе читаю. По сути дела, пишет парень. Любовь, наверное, безответная. А мне после его стихов так вторую половинку обрести захотелось. Кто бы только знал…
Ты знаешь,
думал не забуду
твои глаза, улыбку, губы,
прогулки с ночи до рассвета
и как влюбился незаметно.
Ту осень, что сменила лето,
твоё "прощай" и километры,
мой мир, разбитый на осколки,
звонки, гудки, стихи без толку.
О том, как средь толпы в молчании
искал родные очертания.
Цепями был к тебе прикован.
Прибит гвоздями. Околдован.
Но, к счастью, самый лучший лекарь
мне запретил ходить в аптеки.
И, знаешь,
как-то отошёл.
И, знаешь,
стало хорошо…
– Ирина! – закричал отец. – Ты бабушке-то звонила?
Бабушка, к которой я еду – мать моего папы. И он очень переживает, чтоб я с ней была очень вежлива и всё заранее предупреждала.
– Нет ещё, – отвечаю я, закрывая тетрадь со стихами.
– Так звони. Она вообще знает, что вы сегодня едете?
– Знает.
– Всё равно предупреди, может забыла.
Прежде чем позвонить бабуле, решаюсь зайти на страничку к тому неизвестному и посмотреть, не выпустил ли он новое стихотворение. Но ничего нового не было уже пять дней. Так надолго он никогда не пропадал, может занят? Но я всё равно дождусь его творения, потому что мне оно очень нравится…
– Алло! – запыхавшись, отвечает бабушка.
– Бабуль, ты чего там?
– Полы мыла, устала так.
– Я тебя отвлекаю?
– Нет, Ирочка, не отвлекаешь. Говори.
– Ты помнишь, что мы с Мишкой приезжаем сегодня?