– Доброе утро! – девушка расплывается в улыбке, увидев меня, и быстро возвращает мне телефон. Посмотрев на экран, я ужасаюсь: почти полдень! – Уверена, вы прекрасно провели время. Ждем вас снова.

Ага, как бы не так. Больше я сюда ни ногой.

На мобильном телефоне восемь пропущенных. Пять от Виктора – пусть катится к черту, – два от Вероники – подруги из универа, – и один от мамы. Ей я перезваниваю сразу же.

– Привет, мам!

– Здравствуй, солнышко. Ты вчера не брала трубку.

– Прости, рано уснула… Как ты себя чувствуешь?

– Нормально, – отзывается мама, но мне кажется, что я слышу в ее голосе какую-то неуверенность.

– Точно? Что врачи говорят?

– Без особых изменений.

– Привезти тебе что-нибудь вечером?

– Ничего не нужно…

– Я привезу апельсинов, хочешь? И тот тортик тирамису, который тебе понравился, с мятой, идет?

– Хорошо, – мама на том конце провода улыбается, и у меня на душе становится спокойнее, хотя я и чувствую себя виноватой: за последнюю неделю я однозначно уделяла ей меньше внимания, чем следовало бы.

В университет я успеваю только к третьей паре. Вероника явно недовольна:

– Какого хрена? – шипит она, когда я сажусь рядом с ней. – Где ты теперь пропадаешь целыми днями и ночами?

– Я просто… я нашла работу, – шепчу ей в ответ. И это чистая правда.

– Да ладно! – подруга полна иронии. – Дай-ка угадаю: кассир в «Пятерочке»? Что, нет? В «Магните»? В «Перекрестке»?

– Я нашла работу по профессии, – рычу я. – Пишу статьи.

– Прикалываешься что ли?

– Нет, я совершенно серьезно… – начинаю я, но нас перебивает преподаватель:

– Северицкая! Гордыш! Одна прогуливает пары, вторая не может проект сдать уже которую неделю… Вы правда считаете, что имеете право еще и болтать на парах?!

– Простите, Анатолий Сергеевич! – отзываюсь я. Вероника только глаза закатывает и ничего не говорит. Как только мужчина отворачивается, она снова прилипает ко мне:

– Ну, рассказывай, не томи! Что за работа?

– В «Red Clark».

– Не может быть! – она таращит глаза. Нижняя челюсть у нее явно отвисает, и мне это чертовски льстит. – Как ты туда попала? Через постель, что ли? – она шутливо пихает меня локтем, и я мысленно усмехаюсь: она не очень-то далека от истины.

– Там был конкурс статей, и я просто прошла его.

– О чем писала?

– Об экологии.

После четвертой пары я отправляюсь в продуктовый магазин, чтобы купить маме апельсины и тирамису. Уже на кассе меня застает звонок от нее. Я быстро беру трубку, сообщая веселым тоном:

– Мам, я уже почти еду к тебе… – но на том конце провода слышится мужской голос. Владимир Яковлевич. Лечащий врач мамы. – Да, здравствуйте, это Нина, – я так и чувствую, как слабеют ноги. – О боже, что случилось? Что с моей мамой?

Я с трудом понимаю, что говорит врач, потому что голова идет кругом. Осложение, воспаление, нагноение, защемление, нарушение двигательных функций… Слова влетают в одно ухо и вылетают из другого. Пулями – насквозь через ватный мозг.

– Можно к ней сейчас? – спрашиваю я у доктора.

– Лучше не стоит. Ни к чему волновать ее и самой волноваться, – Владимир Яковлевич качает головой. – Ее готовят к операции. А вам стоит озаботиться покупкой лекарств. Я дам рецепт. Только учтите: они весьма дорогостоящие. Убедитесь, что вам хватит денег, прежде чем идти в аптеку.

– Разве лекарства не выдают в больнице? – удивляюсь я.

– Не все. Кое-что мы просто не закупаем. Денег нет, – он разводит руками. – Кроме того, вам понадобятся медицинская кровать, матрас с компрессором и множество других важных мелочей… Я не тороплю вас. Но и не затягивайте, пожалуйста, ладно?

– Кровать? Матрас? – я хмурюсь. – Она что, парализована?

– К сожалению, такой вариант тоже возможен… Но пока нет. И мы сделаем все возможное, чтобы этого не произошло. Но ей все равно будет необходим длительный постельный режим… Нельзя, чтобы появились пролежни.

– Ясно, спасибо, – я по привычке растираю пальцами виски.

– Хотите кофе, пока будете ждать завершения операции?

– Нет, спасибо, – я мотаю головой.

– Операция через час. Все будет хорошо, Нина Альбертовна, – Владимир Яковлевич ласково улыбается сквозь седую бороду и, погладив меня по плечу, оставляет одну.

Я со вздохом опускаюсь на деревянную скамью в коридоре и утыкаюсь лицом в ладони.

Как же так? Говорили, она идет на поправку, и что теперь? Осложнения, операция, особый уход… Может, стоит уйти из университета? Или нанимать сиделку? Хватит ли у меня денег? Я успокаиваю себя: хватит, если я продолжу писать статьи. Но чтобы продолжить – придется вернуться в клуб. Обязательно ли проходить через этот треш с фантами, или я могу найти другие темы? Определенно стоит поискать. А пока – у меня есть еще четыре желтых карточки с заданиями. Карточки, в которых не может быть непосредственного сексуального контакта. Так, всякая ерунда. Что, разве я не смогу снова раздеться перед ним? Или принять с ним ванну? Не так уж это сложно. Зато я смогу писать что-то горячее и провокационное. Этого же хочет Егор Тимурович?