Операция длится почти три часа, и все это время я сижу в коридоре больницы. В какой-то момент не выдерживаю и отправляюсь за кофе. Но кофе в автомате такой отвратительный, что я едва выпиваю половину стаканчика, а остальное выливаю в больничный унитаз. Время тянется бесконечно долго. Приходит сообщение от Вероники, и я перезваниваю ей, чтобы хоть с кем-то поговорить.

– Все еще на операции?

– Ага.

– Сочувствую, Нинель. Но я уверена, что она поправится. Она у тебя сильная: тебя на ноги подняла, и себя поднимет. А ты поможешь ей.

– Конечно, – я улыбаюсь. – Спасибо.

– Если хочешь, я могу приехать…

– Не стоит… Ох, мамин врач идет, все, я перезвоню, пока, – я быстро отключаю телефон и почти бегу навстречу Владимиру Яковлевичу.

– Мы закончили, – сообщает он усталым голосом.

– Все прошло нормально? – с надеждой спрашиваю я.

– Пока рано судить, – он мягко улыбается. – Но будем надеяться, что да. Она еще под наркозом. Приходите завтра. А пока отправляйтесь домой и хорошенько отдохните. Вам нужно выспаться.

На следующее утро я отправляюсь в аптеку, а потом сажусь писать статью про эротический массаж и фанты, но мысль стопорится, потому что я не знаю: что будет дальше? Чем закончится эта опасная игра? Какой финал я должна выдумать, если сама не собираюсь идти до конца? Статья необходима просто чертовски. Она – мои первые двадцать пять тысяч.

Днем я еду в больницу к маме, чтобы повидаться с ней после операции. Мама держится молодцом. Даже если ей больно – мне она об этом не скажет.

– Солнышко! – при виде меня она даже пытается улыбнуться.

– Мам, я здесь, я принесла тебе апельсины и торт, как обещала, – я тянусь ее обнять, хотя и понимаю, что ей очень сложно двигаться. На глаза у меня наворачиваются слезы, но я изо всех сил стараюсь, чтобы они не потекли по щекам. – Мам, я нашла работу.

– Правда? – мама оживляется. – И чем ты будешь заниматься?

– Писать статьи, – отвечаю я. Мне так и хочется добавить: а чтобы писать, буду рисковать своей жопой в самом прямом смысле этого слова, – но об этом я умалчиваю.

– Вот это да! – она определенно рада. – Сколько платят?

– Достаточно, чтобы помочь нам обеим, – обещаю я и тут же перевожу разговор на другую тему.

Вечером я кладу перед собой визитку с номером Игоря и долго смотрю на одиннадцать цифр, прежде чем набрать их на своем мобильном телефоне и приложить трубку к уху. Какая-то часть меня мечтает, чтобы он не ответил, другая же часть умоляет об этом. Когда на том конце провода раздается щелчок, по позвоночнику тут же разбегаются мурашки.

– Ты позвонила, – говорит он своим мягким и бархатистым голосом, и я понимаю: он и не сомневался, что позвоню.

– Я согласна на второй фант, – отвечаю я без лишних прелюдий. – Но только потому, что мне нужен материал для статей, а за статьи мне дают хорошие деньги.

– Приходи завтра в клуб к шести.

– Как скажешь.

– И тебе пора бы начать называть меня мастером, – ухмыляется он.

– Этого нет в правилах.

– Но в правилах есть твое безусловное повиновение. А я хочу, чтобы ты называла меня мастером.

– Обойдешься, – отвечаю я и отключаюсь.

Когда следующим вечером Игорь приносит мне ящик с желтыми фантами, я уже не отношусь к этому так легкомысленно, как два дня назад. Тогда я была пьяна и просто хотела отвязаться от мужчины. Теперь я совершенно трезвая и действительно готова выполнить все, что велит мне маленький, сложенный в трубочку листочек бумаги.

– Ну, и что же там? – ухмыляется Игорь, сверкая на меня своими болотно-зелеными глазами сквозь прорези черной маски.

Я нервно сглатываю и читаю:

– «Надевайте нижнее белье с радиоуправляемой вкладкой-вибратором и отправляйтесь с куратором на публичное мероприятие».

– Какие на тебе трусики? – в лоб спрашивает Игорь.

Он сегодня в своих привычных кожаных штанах, а на смуглое мускулистое тело наброшена расстегнутая рубашка. Татуировки-скорпиона не видно. Я в джинсах и свободной белой футболке. Дресс-кода сегодня нет. Тема вечеринки – оральный секс.