– Светка, ты – язва!

– Я знаю.

– Подожди, а… фотография?

– Дорогая, не смеши. У меня твоих фотографий, что ли, нет? К счастью, за прошедший год ты не изменилась. Ну, может быть, самую малость…

– Светка, ты – язва.

– А ты напрашиваешься на «спасибо за комплимент»! И не надейся.

– Вот и езди с подругами в Париж. Говорила мне одна очень мудрая приятельница, что в Париж – только с любимым мужчиной!

– Так, хватить ныть. С любимым мужчиной съездишь на Мальдивы. Когда он у тебя появится. И я, заметь, прилагаю к этому реальные усилия!

– Спасибо, я уже оценила.

– Я тебе сейчас сброшу файл. Распечатай, подпиши. Сама, так уж и быть. И быстренько дуй в посольство!

Светка – язва и самодур. С хорошими, надо ей отдать должное, организационными способностями.

Принтер выплюнул последнюю страницу анкеты и довольно хрюкнул. Еду в Данию. Потому что отказываться по собственному желанию в наш политически неоднозначный век от шенгенской визы – верх неблагоразумия. На этом я с собой и договорилась.

Путь из самолета в зал получения багажа пролегал через здание аэропорта, о котором я успела прочесть много всего интересного еще две недели назад. Когда осознала неминуемость поездки в датскую столицу и начала бороздить интернет с целью стратегического анализа полезной информации. Аэропорт Копенгагена проснулся знаменитым в день, когда журнал Wallpaper объявил его дизайн лучшим во всем мире. Номер один. Потом номером один его объявила World Airport Awards, и с тех пор он не раз и не два выбирался, по мнению жюри этой премии, лучшим аэропортом мира. Помимо безопасности, функциональности и удобства копенгагенский аэропорт – это большая галерея современного искусства. Здесь есть скульптуры архитектора Hanna Varming, картины художника Jens Birkemose, инсталляции Trondur Patursson. Плюс лаунж-зона с дизайнерской мебелью и почти медитативной атмосферой. Плюс рестораны гурмэ-уровня. Плюс необъятная возможность для шопинга давно вписанных в энциклопедию дизайна скандинавских в целом и датских в частности брендов. Я даже немного пожалела, что шопинг в аэропорту для улетающих, а не для прилетевших. И что у меня сейчас нет времени, чтобы сидеть в кресле авторства Thomas Alken, наблюдая за взлетающими и идущими на посадку самолетами. На меня это всегда действует очень умиротворяюще и одновременно вдохновляюще. Особенно если сопровождается огромной чашкой кофе-латте. Через три месяца у меня будет случай наверстать эту невозможную в данный момент возможность.

В зале получения багажа большими неоновыми буквами мерцала надпись: Welcome to the world’s happiest nation! («Добро пожаловать в самую счастливую страну в мире!») Всего лишь реклама датского пивного гиганта, но все равно приятно. Вселяет оптимизм и уверенность в том, что в этот чудесный край непуганых блондинов судьба привела меня с присущей ей осмысленностью. Я сняла с транспортной ленты чемодан и пошла к выходу. Пройдя через зелененький nothing to declare коридор, вышла в зал прилетов. Слева и справа от прохода стояли встречающие и, улыбаясь, размахивали датскими флажками – белый крест на красном фоне. Первомайская демонстрация в октябре? Мой встречающий стоял без флажка, но с табличкой с моим именем. Внизу таблички под моим именем был нарисован датский флаг. Забавная флагомания. И почему именно датский, если я из России?

– Вы Ларс? – спросила я блондина с табличкой в руке.

– Я Нильс, коллега Ларса, – ответил он и как-то странно на меня посмотрел. – Ларс вчера вечером улетел в Сингапур.

Да уж, неудобно получилось. Я ведь два раза разговаривала с Ларсом по скайпу. Так эпически облажаться – это надо постараться. А у меня получилось без всякого старания. Какие-то они однотипные, эти датчане. Как будто произведены на фабрике LEGO по чертежу, утвержденному сверху. Надо отдать создателю должное, неплохому чертежу.

Я оглянулась и перехватила насмешливый взгляд Алексея. Наверняка увидел улыбчивого встречающего с моим чемоданом в руке и решил, что мой рассказ – вранье чистой воды. И что в Данию я приехала к своему знакомцу по виртуальной переписке с целью немедленно выйти замуж. Слушая мое немного путаное объяснение, что не к знакомцу по виртуальной переписке и не замуж, он улыбался так, что было понятно: не верит ни одному слову. Ну и плевать. Тоже мне, эксперт нашелся по российско-датским международным отношениям. Экспертом Алексей считает себя на основании того, что летает этим рейсом не реже одного раза в месяц и что почти все его случайные попутчицы – невесты датских викингов. Не считая, конечно, тех, кто летит в Копенгаген в отпуск. Или по делам. Что у кого-то в Копенгагене могут быть дела, он допускает. Но почему-то напрочь отказался верить, что и я в Копенгаген «по делам».

– Тебя подбросить до центра города? – спросил он.

– Нет, спасибо. Меня встречают, я в гости еду.

– Понятно. Замуж, значит, за датчанина собралась. И чего вам, женщинам, в России не хватает?

– Мужчин, – зачем-то брякнула я в ответ. На меня алкоголь во время турбулентности всегда странно действует…

– Так уж и не хватает. Да в России мужиков…

– Нормальных не хватает.

– А с чего ты взяла, что они в Дании нормальные?

– А датчанки за иностранцев замуж вообще никогда не выходят? За русских, например? – ответила я вопросом на вопрос.

– Датчанки – за русских? Да они же все страшные!

– Кто – русские мужчины?

– Бабы датские!

– «Бааабы», – передразнила я Алексея. – Можно бы и повежливей! Ну а то, что «все», – явное преувеличение из серии «все русские мужики пьют и бьют». Только здесь, в самолете, – посмотри, сколько красоток вокруг! Блондинки. Глаза – голубые, скулы – высокие, носик – точеный, губы как у Клаудии Шиффер.

– Ну да, – оглядевшись по сторонам, нехотя согласился Алексей. – Есть тут пара-тройка таких, что «ничего себе». А в России красивых девушек много. Очень много. Так много, что их массовая доступность притупляет мужские охотничьи инстинкты, – сказал он, хохотнув. Над удачной, по его мнению, шуткой. Ну не придурок ли? Простите мой французский.

– В смысле – доступность?! – возмутилась я. – Ты хочешь сказать, что все мы – легкого поведения?!

– Да нет, ты меня неправильно поняла, – досадливо поморщился Алексей. – Просто красивых девушек в России так много, что хватает на всех. И на олигархов, и на менеджеров среднего звена… Всем хватает, еще и лузерам с избытком остается. Русские девушки как русская икра. Я родом из Каспийска. Слышала про такой город? Это недалеко от Астрахани, на берегу Каспийского моря. Знаешь, как мы икру ели? Столовой ложкой! У нас масло сливочное не всегда было, а икра – всегда. Я ведь ее ценности в детстве совсем не понимал. Как и ценности русских девушек, пока не начал очень часто и подолгу бывать в Европе. Вот и красавицы здесь, в Дании, как и датская икра. Расфасована в малюсенькие баночки и стоит бешеных денег. Только для местных олигархов, а менеджерам среднего звена – если очень повезет. Ну а местные лузеры… Пишут письма…