Ни одного имени, ни единой циферки уровней. Дамы системным сканером не распознавались. Зато определился заварочный чайник:

"??????????????????"

"Насыщение 72/1"

Я слегка завис: двадцать к одному это условно синька, тридцать это эпик… в этом чайнике что-то грейдом выше "легендарки". Сильно выше. Куда я попал? Что я принес?!

— Пить будешь?

Как ее — Лахочка стояла с кружкой и смотрела на меня. Буду?

— Я не лопну?

Задумались все трое:

— Да нет, не должен… вроде бы.

Очень многозначительное уточнение. Ладно, авось им будет лень труп убирать.

Вспоминая страшные истории о всяких зельях, что рассказывала аптекарша, я отхлебнул. Просто вкусный чай. Мама лучше заваривает, но тут простая вода из кулера. Торт мне не предложили. Ну понятно, он же не мистическая хрень, а простая честная вкусняшка, жаба душит делиться. Впрочем, чаепитие не мешало заниматься делами, тетки перебрасывались фразами:

— Что там по квотам?

— Квартал не закрыт, можно туда?

— Сколько их там?

Я дернулся было ответить, но не успел. Айси сама уточнила:

— Сто семнадцать, по системным меркам подходят. Молодой человек, у вас какой сэттинг? А, вижу… Ну что же, в квоты укладываемся? Должно сойтись. — И уже повернувшись ко мне назидательно уточнила: — Но вообще-то надо составлять заявку заранее. Не такое простое дело, между прочим!

После чего ложечкой аккуратно сняла со своего кусочка кремовую розочку и запила… вот этим вот, неведомым отваром.

Наконец, все закончилось. Принтер выбросил бумаги, щелкнул степлер, трижды опустились печати… По лестнице я спустился на четыре этажа, вышел через проходную, оглянулся. Мимо как раз проходил какой-то мужик с папкой под мышкой, охранник проверил у него документы и открыл свою вертушку. Мне показалось или для этого посетителя вертушка прокрутилась не в ту сторону, в которую пускали меня?

Между прочим, имя третьей бухгалтерши, которая с вязанием, я так и не услышал. Как бы ее называли — Клоточка?

Бррр. Жаль, нельзя из памяти страничку вырвать, сжечь и пепел растоптать.

Почему они у нас, в обычной госконторе сидят? Хотя чего это я, сам ведь видел, что они, похоже, везде. Только навестить их не всякий может. Можно гордиться… или наоборот, постараться забыть как страшный сон?

Не рассматривая сунул бумаги во внутренний карман сумки, после чего решительно двинулся домой. Все, никаких больше чудес на сегодня, у меня больше нервов нет. К черту этот ваш бонус, я не каменный, мне отдых нужен, всех баллов не заработаешь. И вообще, с чего я решил, что это — Они? Жили-были обычные бухгалтерши, называли себя в шутку вершительницами судеб, попали под выброс нереала и воплотились, теперь вот трудятся, умрунов сортируют.

И никакой мистики!

Решено, остаток дня проведу в блаженной лени. Посмотрю конкурентов порнушных, придумаю, в каких позах Миру заснять. Опять же, у меня куча сериалов не смотрены, проды не читаны, непорядок.

Довольно с меня на сегодня.

О чудесах я подумаю завтра.

Полученные документы оказались странными. Для начала это было разрешение на формирование сводного отряда, причем собирать, вооружать и обучать должен был я как ответственное лицо. Важный момент: получая (даже не подписывая, всего лишь получая!) это разрешение я обязывался "обеспечить достаточными навыками", способными гарантировать трудоустройство каждого подопечного.

Да-да, мне тоже показалось, что это начало какого-то мутного квеста во второстепенной рпг-шке… так сам ведь сеттинг выбирал. И скорее всего это очередное подталкивание меня в сторону союзной Системы. Нет, ну если прикопаться к формулировкам, то можно им стопку самоучителей принести, пусть образовываются. Но что-то подсказывает не противоречить духу напечатанного и работать надлежащим образом.

"Посланец Марий, 9 уровень"

Как-то я слишком легко качаюсь. Словно меня специально бустят. С какой целью? Смутно догадываюсь, но вдруг пока не скажу вслух, оно не сработает? С другой стороны может быть наш мир это песочница и тут просто нет топов? Но куда же они тогда уходят?

— Босс, идем?

Оглянулся, Джуниор стоит у дверей с сумкой за плечами. Отличный бот, сам работать рвется!

— Пошли. У тебя деньги на день есть?

— Есть, босс.

— Еще надо?

— Надо, босс. Тогда куплю одну штуку, перепродам.

Почувствуй себя негодяем — трачу деньги, заработанные несовершеннолетним рабом. Джуниору ведь и недели нет! Пашет бедняга весь день, а заработанное мне перечисляется, где справедливость? Что же, можно и вернуть немного, пусть развлечется.

В седьмом зале уже кипела работа: кладовщик уныло пялился в стенку, а Старикан что-то объяснял Очкарику:

— Родители влияют на детей, видя в них неосознанно продолжение себя. Вот и получается, что в семье оборотней с "волчьим невоплощенным" подрастают маленькие щеночки. Никакого случайного заражения или ритуальных укусов, все проще и логичней.

— Тогда должно быть обратное воздействие?

— Разумеется, но детский разум более управляем. А сил взрослые нахватали за годы больше, поэтому все-таки дети похожи на родителей, а не наоборот.