Устроившись удобно на диване,под приглушённый бледно-жёлтый свет,мне нравится тонуть в плену мечтанийв час поздний с тишиной наедине.Аллюзиистрокою оживляя,рождаю я лирический куплет.Войдя в азарт, внутри себя копаясь,приоткрываю тайны разных лет.Взяв перерыв, себя балу'ю чаем,с улыбкой взгляд в окошко устремив…Свет лунный, вниз стекающий ручьями,подсказывает как закончить стих.Бегут по клеткам мысли точно кони;приятен сердцу романтичный бред…Седые блики лижут подоконье,мигают звёзды странными тире.
Автобиографичное
Я…зимой в избе крестьянской, в мир явилась по любви,род мой, хоть и не дворянский … генов нет во мне плохих.Папа —сын простолюдинки, был умён, что Соломон.«Жизнь, не книжные картинки», — повторял частенько он.«Дочка, знать и помнить нужно, что в ухабах ейный путь,не кори его споткнувшись, осмотрительнее будь.Не старайся и в потеху, не своё к себе пригресть,труд —основа всех успехов, воровать чужое грех».Мама тоже постоянно объясняла… что к чему,но под окнами тальянка волновала больше слух.В умность речи не вникая, взглядом в зеркале застыв,быть примерной соглашаясь, я смотрела на часы.Было ночью неопасно, дверь была не на крючке…как же нравились мне танцы под гармонь на пятачке.Прижимая клёш широкий я на цыпочках… тайком,слыша отзвуки фокстрота, покидала спящий дом.Возвращалась точно также, не прервав отцовский храп.И была нектара слаще —та далёкая пора.
О себе
Барто взахлёб я не читала в детствеи в юности не млела от есенинских стихов,лишь в сорок пять, не грезя стать известной,вдруг увлеклась серьёзно поэтической строфой.Любовь…одна из тем моих стараний…Нередко я, чтоб не казался выдуманным стих,краду, бесстыдно взламывая память,во днях ушедших сладостный невозвратимый миг.Мои герои из реальной жизни,они /что дети/ в помыслах и искренни в делах,в них грешность и стыдливость, и капризность,им ведомы ошибки, одиночество и страх.Войдя в азарт, «к столешнице приклеясь»,бывает до зари я «издеваюсь» над строкой,не прост успехи чаще плод мучений …увы…ершистая «гора» исписанных листов.
Это не забыть
Там был не дом большой, а хата,забор с подпорками из слег,кровей дворянских пёс Панкратийи с голубым оттенком снег.Зимой на кухне кот Арсенийиграл клубком по вечерам.В морозы там,в мой день рожденья,цвела пурпурная герань.Огонь в печи с утра резвился,дыша берёзой и травой.В запечье в люльке из опилокжил самый добрый домовой.Там летнее ночное небоказалось полем васильков,а в речке оставался слепок,плывущих в небыль облаков.Там был Арсений, был Панкратий,был с голубым оттенком снег,там были брат, сестрёнка, батяи мама любящая всех.
Синеглазое счастье моё
Лунный свет на балконе застряв,задремал возле стенки панельной,бриз, коснувшись распахнутых рам,расстелил аромат карамельный.Вжавшись в кресло, я вновь перед сномнежно время листаю обратно…на журнальном столе под стекломфотография девочки с бантом.Несравненное счастье моё,выйдя замуж ты стала москвичкойи теперь к важным датам печёшьлучше мамы пирог ежевичный.Над столицей, /смотрю в новостя'х/виснет снег водянистою шторой,а у нас в октябре время вспять —дни, что мёд… бабье лето повторно.Солнце словно оранжевый флаг,ни дождиночки, небо льняное…не сдержавшись, сирень зацвела —от кустов полыхнуло весною.По тебе не могу не скучать,чтоб тоску не лечить сигаретой,я слагаю стихи по ночам,не мечтая о славе поэта.Синеглазое счастье моё,лучик мой, ненаглядная радость,пусть бездолье тебя обойдёт,ангел твой пусть всегда будет рядом.
Не пишется
Плечи не горбит усталость,думать никто не мешает,но полушария вялы,строчки душа не рождает.Тихо в просторной гостиной,в чашке и чайнике пусто,струйка табачного дыматянется к выцветшей люстреМысли… как будто не рядом.Бред мой в корзине сверхполной.Горечи вкус неприятныйчувствуют губы и горло.Выброшен стих неудачный.К новому… рвения мало.То ли январь слишком мрачен,то ли я…впрямь…исписалась.
Возрастные перемены
Оставив след в памяти,время уходит…Реальная правда горчит:меняется возраст… зима на подходе,не спрятать лицо от морщин.Уже…не играю я с лифтом в обгоны —исчез безвозвратно кураж.В одежде другая длина и фасоны,лишь к случаям стал макияж.От русских морозов не тянет умчатьсяна отдых в чужие края…Читаю запоем… И кресло-качалкане может уже без меня.Карминные зори в лиловых оттенках,как раньше глаза не хмелят.Уже… к осыпающим цвет хризантемамнежней прикасается взгляд.На годы вперёд нынче планы не строю,вмещает любимых мой доми нет дней дороже, когда всей семьёюсидим за одним мы столом.
Nostalgie
Смеркалось… Клочьями густымивисел над Лондоном туман;тонули улицы ночныев лучах неоновых реклам.Касался стёкол бархат серый —в старинном пабе у окназа столиком /с пустым фужером/сидела женщина одна.Взгляд беспокойно-увлажнённыйблуждал средь незнакомых лиц.Тоску в глазах её бездонныхскрыть был не в силах шёлк ресниц.Вдруг резко встав, с улыбкой грустнойпройдя по залу, не смутясь,у ба'рмена она на русскомспросила: «Водка, есть у вас»?— Мадам!.. Россия! Вы откуда?— Москвичка я! А Вы? А Вы?Трезвон расколотой посудывосторга их не охладил…— А я в Одессе жил когда-то.— Бывала! Муж туда возил!— В столице я, служа в стройбате,все уголки «исколесил».— Вы знаете?..— Конечно, знаю!— Вы помните?..— Какой вокал!..Смеялись двое, собирая,разбитый вдребезги бокал.
