— Что я здесь делаю? — спросил я прямо.

— Едешь на мою родину вместе со мной.

— Родину? В лагерь изгоев? Зачем? — пулеметом выпалил я все вопросы.

— Видимо в прошлой жизни ты не наговорился. Давай по порядку. Ты все еще хочешь узнать кто я? — спрашивает изгой.

Я кивнул в ответ.

— Меня зовут Рогнус. Кто-то зовет меня оружейником. А кто-то чарователем…

— Ну а на самом деле ты…?

— Заклинатель мечей, — отвечает изгой. — Конечно я могу заклинать не только мечи. Но когда я был заклинателем мечей и топоров и стрел, и булав и так далее, звучало не очень складно.

По крайней мере, теперь ясно откуда у него в сумке столько оружия.

— Чего ты хочешь от меня?

Оружейник взял стул, поставил передо мной и сел на него.

— Ты даже не представляешь, что я могу. Заклинать, снимать чары, разговаривать с оружием… Вернее слушать, что оно рассказывает мне…

Елки-палки. Похоже я был прав. Включу дурака, может быть изгой поведется. Все-таки я живу вторую жизнь, а он даже первой не прожил.

— Слушать оружие? — усмехнулся я. — Кажется у тебя с головой не все в порядке, Рогнус. Это оружие приказало тебе ударить меня и связать?

Изгой ухмыльнулся.

— Именно оно, друг мой! — улыбнулся оружейник.

Он молча поднялся со своего места, подошел к скиданным на полу сумкам и достал мой меч.

— Вот, например, сейчас, — продолжал изгой. — Этот меч говорит мне вырезать твое сердце…и сожрать его!

Острие коснулось моей шеи. Я вновь услышал зловонное дыхание чарователя — его лицо оказалось близко к моему. Я замер. Меч очень острый. Порезаться большого труда не составит. Даже сглотнув, я рискую собственным кадыком.

Намекает изгой явно на прежнего хозяина.

— Этот меч заклинал я, — оружейник запнулся. — Делал это для одного из нас. Избранных. И когда клинок рассказал мне, что ты сделал с его прежним владельцем… Я будто видел эту мерзкую картину собственными глазами, — он поморщился. — Зачем?! Зачем ты сделал это, мерзкоед?!

Отпираться смысла нет. Нужно попробовать рассказать правду. Изгой и так не в себе, как бы не психанул.

— Я купидон. Когда я убивал того…эльфа, я был не в себе.

— Купидон?

— Ты скорее знаешь нас, как скитальцев, которые избавляют мир от чудовищ… — проговорил я.

— Ты и в подметки не годишься тем скитальцам, с которыми я встречался прежде…

— Ты встречался со скитальцами? Тогда ты должен знать, что мы жить не можем без микстур, — я кивнул головой в сторону сброшенных в одно место баулов. — Они все сварены из сердец чудовищ. Это помогает нам заглушить проклятую жажду, которая заставляет пожирать сердца.

Рогнус прищурился и слегка отстранил меч. Теперь острие не касалось моей шеи. Можно сглотнуть.

— Хочешь сказать, что если я не дам тебе той жижи, то буду следующим, чье сердце ты решишь сожрать?

— Не я решаю. Метка, которая у меня на груди. Все из-за нее.

Изгой отогнул свитер на мне. Метка уже начинает светиться. Голод приближается. Скоро здесь появится Зевс и вновь начнет тараторить без умолку.

— Держи, — оружейник протягивает мне один из моих флаконов. — Не хочу, чтобы ты встал посреди ночи и перепутал меня со свиньей. Нужно, чтобы мы оба протянули до суда.

Я взял микстуру. Выпил. Противный горький вкус. Как будто раскусил черную горошину перца. Выплюнул бы, если бы не знал, насколько важно, чтобы она попала в желудок.

— Суд? — я переспросил уже у стоящего у печи изгоя.

— Ну да. То, что ты убил одного из наших из-за своего проклятья — ничего не меняет. Нужно было держаться подальше от автострады или запастись этими своими…микстурами. Ты все еще виновен в смерти моего собрата.

Приехали. Надеюсь, это не какой-нибудь смертельный поединок. Мне сейчас вообще не до того, чтобы исправлять свои прошлые ошибки. Одно радует, если изгой знал отца Иссиды, значит они были из одного лагеря. А значит он везет меня прямиком к дракону, к которому мне и надо. Все как нельзя кстати, кроме этого…суда.

— Что за суд? — спросил я.

Оружейник что-то бросил в кипящую воду и теперь помешивал. В воздухе вкусно запахло. Запах был приятнее других, что я чувствовал в этом мире. Есть хочется. Надеюсь, он не оставит меня голодом.

— Узнаешь, когда будем на месте.

Несговорчив. Надо хотя бы воспользоваться положением и узнать про свой меч.

— Ты хотя бы вернешь мне клинок?

— Если так решит староста…

— Решит староста? От меня вообще теперь ничего не зависит?

— Не совсем, — нехотя ответил изгой и с громким хлюпаньем отпил из поварешки бульона.