В семье все давно знали что у мамы очень плохая память. Не то, что это из возраста, просто… У мамы была девичья память. И потому, чтобы ничего не забыть, она всегда всё записывала в свою записную книжку…

Я тут же кинулась в родительскую… Открыла выдвижную дверцу комода у кровати… И вот она, удача! Пожалуй, это самое хорошее событие за всю эту неделю!

У меня в руках была записная книжка моей покойной матери… Обычный записной блокнот на пружинке, на котором был изображён олень с оленёнком… Этот блокнот хранился у нас в семье ещё давно, и, когда я была маленькая, я представляла, что на обложке этого блокнота я и мама. Вместе.

На глазах выступили слёзы… Горячие, влажные… Они покатились по щекам…

Открыла…

На первой странице были записаны все адреса и телефоны её подружек. Вот здесь должна быть Быкова!

И вправду, на букву Б я сумела отыскать Быковых. Там, явно свежими чернилами, был записан неизвестный мне адрес, и телефон. Костянский переулок, дом 6. Странно!

Я не знала где находиться Костянский переулок. Но, отыскав его на карте, поняла, что он находиться на самой окраине городе, в старом районе. Там давно уже не строились новые высотные дома, а потому, были лишь ещё со времён войны.

Я решила направиться туда немедля. На звонки всё равно никто не отвечал.

После нескольких часов нудной тряски в автобусе я наконец достигла цели.

Какой там был дом? Кажется, шестой?

Узнав у случайных прохожих, где находиться этот самый дом, и, немного заблудившись, я наконец отыскала его. Старый кирпичный дом, четыре этажа. Он был жилой.

Уже смеркалось. В некоторых квартирах этого дома уже горел свет.

Обшарпанные стены, в нежилых квартирах выбитые стёкла… Да уж, и зачем только Быковы обменяли свою, пусть и двухкомнатную квартиру, в центре Москвы, на этот бомжатник?

Лифта не было. Пришлось подняться пешком.

В подъезде ужасно воняло кошками и куревом. Стены были расписанными всякими глупыми выражениями и словами. Также, на первом этаже красовалось граффити.

Несколько квартир на первом этаже были заколочены. На некоторых дальнейших отсутствовал номер, и потому отыскать квартиру было довольно не просто.

В конце концов, спускаясь с верху — в низ, я таки нашла нужную квартиру.

Третий этаж… Старый, покосившийся номерок, у которого отлетела цифра 1. (квартира была одиннадцатая)… старенькая, побитая временем дверь… Сломанная дверная ручка. И в этой глуши, оказывается, живут люди?

А ведь если бы не я… А ведь если бы не моё тогдашнее самолюбие… Возможно, этого всего бы не случилось. Жили бы себе Быковы в своей, пускай и не роскошной, а квартире и по сей день… А этот барак… я сомневаюсь, что его вообще можно назвать квартирой.

Я позвонила. Звонок тоже был сломан. Тогда я стала колотить в дверь кулаками, а после в дело и подключились ноги. Быть может, мама что-то перепутала? И вовсе не здесь сейчас живут Быковы?

Я ещё раз пересмотрела листок, в который внесла данные, переписанные с маминого блокнота. Всё верно. Костянский переулок, дом 6, квартира 11. Странно!

— Откройте! — завопила я, продолжая наносить удар за ударом старой двери.

— Ты чего здесь расшумелась? — окликнул меня голос.

Я оглянулась. С верхнего этажа спускалась старушка, закутанная в тулуп. Обе руки были заняты тяжёлой ношей.

— Ты чего здесь хулиганишь? — повторила она.

— Быковы здесь живут? — довольно грубо осведомилась я.

— Живут. — кивнула она. — Да только Танечка давно уж здесь не появлялась. После аварии.

— Какой аварии? — переспросила я, недоумённо поднимая брови.

— А ты разве не знаешь? — удивилась она. — Мирослава, Танюшина дочка, вот уже неделю назад, как в аварию попала. ДТП. Какая-то пьянь её в поздний вечер сбила. Совсем с ума сошли! Бесстыдники! Чтоб вас Господь покарал! Мирослава-то, в реанимации! Теперь Танечка каждую ночь там проводит, всё за девчонку боится… Надо же! Ребёнка сбили! Сволочи! Чтоб у вас руки отсохли в следующий раз пьяными за руль садиться! Подонки! А Мирослава-то, славная была девка! Милая, приветливая, вежливая… Всегда здоровалась, когда, помниться, гололёд был, за хлебом в магазин бегала для меня… Да и вообще, покладистая была! Что ни попросишь — всё делала! А тебе-то она зачем нынче понадобилась?

Я стояла ошарашенная. Неужели… это правда? И Славку действительно сбила машина?

— Скажите… — пролепетала я.

— Что тебе, милая?

— В какой… она больнице?

— Вот как сейчас помню! — заверила меня бабка. — В третей! Да-да, в третей! Знаешь, где такая находится?

— Знаю. — соврала я.

Я пулей вылетела из подъезда.

Что?.. Неужели, это действительно так? И Славка в реанимации?

А всё из-за меня! Это я во всём виновата! А что… если она умрёт? На чей совести это будет? Да и как я потом буду её матери в глаза смотреть?