Истома крепче вцепляется в мяч. Новая песочная стрела. Отвожу в сторону голову, и снаряд разбивается о газон, расплескав песок. Подступив ближе, хватаю барышню за плечо и руку. Мы стоим близко и смотрим друг другу в глаза. Ее взгляд застывший и усталый. Мой внимательный и сосредоточенный.

Только спустя секунды она вспоминает, где мы находимся, и пытается вырваться из железной хватки. Я тут же реагирую. Подсечка, толчок, и она летит в траву. Белая линия разметки совсем рядом. Падая, Истома вытягивает руку с мячом в сторону заветной черты. Это, конечно, не помогло. Большим же молодцом я бы был, если бы допустил такой глупый промах.

Свисток.

— Первый период окончен! — оглашают громкоговорители на столбах. — Трехминутный перерыв.

— Еще не вечер, белобрысый, — рычит Истислав, неуклюже вставая и одновременно помогая подняться своей подружке. Выглядит это трогательно. Я протягиваю парню руку, и он, бросив недоверчивый взгляд, всё же принимает помощь. Опершись об меня, меченый придерживает растрепанную Истому.

— Надеюсь, что так, — говорю я серьезно. — Классно начали. Но мне этого мало. Покажите свой максимум.

— Покажем, — бурчит Истислав, и парочка, обнявшись и шатаясь, уходит на позиции.

Начинается второй период. У «буйволов» еще две попытки розыгрыша. В следующую они поступают действительно интересно. Спускают на меня одного половину ватаги, а основную массу «коршунов» парочка Кметов берет не себя. Пасуя друг другу мяч, поочередно громят перехватчиков дальнобойными техниками. Это безрассудно и даже глупо. С пятью «буйволами» я завяз на пару минут, это правда. Но и себя меченые переоценили. Моя ватага совсем не слабаки.

Полностью положившись на товарищей, раздаю тумаки «буйволам». Жесткий блок летящего хука, уклон от кика справа, сразу же захват ноги и толчок в сторону напарника. Парни катятся как кегли. Разворачиваюсь к остальным. Налетаю как коршун, хе. Очередь проникающих ударов, завершающий в нос. Доспех слетает, кровь брызгает во все стороны. Тут же боковой судья отталкивает меня от раненого. Да не больно и надо. Мне и без того работы — непаханое поле. Вдруг вижу рядом с собой русую макушку. Блеск зелёных глаз посреди хаоса разбитых рож.

— Леся! Какого Хренозверя! Быстро за мячом!

— Но…но тебя же покалечат!

— Л-леся!

— Бегу! Прости! — сверкает он ножками.

В общем, Кметы не дорвались до двадцатого аршина. Переоценили себя меченые. Зато я «буйволов» от души покоцал, им пришлось заменять двоих.

Третью попытку у противника тоже не выходит удачно разыграть. Меченые слишком выдохлись, и Истислава с мячом сваливают на двенадцатом от центра поля аршине. Алеся, кстати, и сваливает. Молодчинка.

Свисток судьи.

Второй период закончился, а счет все еще ноль — ноль. Не очень как-то. Даже трибуны недовольно гудят. «Боевые подруги» хватают пестрые помпоны и танцуют, тряся спортивными попками, обтянутыми оранжевыми лосинами. Зрители сразу же ловят релакс и на пятнадцать минут забывают про игру. Ровно это время длится перерыва.

— Сеня, — отводит меня в сторону Богдан и шепчет. — Я не знаю…черт, я не знаю что играть. Во время розыгрыша не успеваю сообразить. Эти «буйволы» не дают время на пас или передачу. Сминают центр и авангардников как детей.

Да, большая ответственность навалилась на рыжего. Финал сезона. От атамана зависит правильное поведение всех игроков. На действие отводятся доли секунды, замешкаться — такая же неудача, как неверное решение.

— Успокойся, — сжимаю плечо парня. — Если не знаешь, что делать просто кидай мне мяч. Понял?

— Понял, — сглатывает он. — Какую комбинацию выбрать основной? Или у тренера спросить?

— Забей на тренера. Можно попробовать «спрута», — решаю.

— Попробуем, — не спорит рыжий.

Наступает третий период. Наконец мы в нападении. Главное — снова не проворонить шанс на победу. Нам нужно отвоевать свои десять аршинов, а затем еще пятьдесят вражьего поля.

Едва раздается свисток, наши штурмовики, ловец и флангисты просто устремляются на максимальной скорости в сторону «города» соперника. Трибуны орут, тренер орёт. В это время Богдан, наверняка, молится, чтобы авангардники сдюжили напор «буйволов» и хотя бы один из принимающих оказался открыт, а мяч достиг его. Я оглядываюсь. Едва не матерюсь вслух. Это никакой не жеванный болотопс, а настоящий жженный!