— Голова пошла, тужься, тужься, — распорядилась одна из женщин, все сразу заглянули в промежность с головой и про меня забыли.

Роженица душераздирающе закричала, а я шарахнулся назад. Блядь, а ведь с Белоснежкой где-то рядом такое же происходит! И нет никого рядом, чтобы поддержать, меня нет! Бегу по коридору, все двери открываю подряд.

Чаще — пусто. И вот наконец самая последняя дверь, а за ней — тишина. Открываю осторожно, вхожу. И сразу её вижу. Лиза, Белоснежка моя. Она тоже мой взгляд сразу ловит, будто ждала меня.

— Имран, — тихо шепчет она.

Бросаюсь к ней, беру за тонкую руку. Ноги её тоже разведены, но на них наброшена тонкая белая простыня, местами кровью заляпанная. А живот… Он плоский почти, в нем точно нет ребёнка больше, и мне так жутко становится от того, что опоздал, не смог исправить, снова все испортил… Лиза беззвучно плачет, я шепчу что-то глупое ей, убираю пряди волос, прилипшие к вспотевшему, покрытому слезами лицу.

Смотрю в спины врача и медсестер, что стоят в углу комнаты. Там, у них то, что важно так. Что смысл моей жизни. И страшно так, что я перестаю дышать. И с каждым ударом моего сердца ещё страшнее, стискиваю руку Лизы в своей, словно вместе — легче.

И тогда…тогда мой ребёнок плачет. Тихо так плачет, словно обидели его. Горько.

— Папа всех порвёт, — тихо шепчу я. — Никто тебя не обидит.

Я не помню, когда плакал последний раз, а сейчас слезами щиплет глаза и мне не стыдно нисколько.

— Кто это ещё? — спрашивает акушерка сварливо. — Про санитарию и дезинфекцию вообще слышали?

— Папа, — тихо говорю я. И громче, увереннее добавляю — Я отец. Дайте мне моего ребёнка.

Тяну руки. Женщина качает головой и закатывает глаза, а потом все же протягивает мне белый, маленький такой свёрток.

Господи, какой ребёнок лёгкий. Невесомый. Опускаюсь на стул, рядом с Лизой, и мы вместе смотрим на наше дитя. Лиза осторожно касается крошечной щеки, а я не смею. И грязный, и страшно своими огромными пальцами такое чудо трогать. Сломаю ещё что-нибудь. Младенец чувствует прикосновение матери, морщит тонкие, бесцветные бровки, носик, словно вот-вот заревет снова, а я смотрю и глаз отвести не могу. Я зачарован, кажется, побеждён навеки.

— На вас кровь и сажа, — говорит врач.

— Сын Шерхана крови и пороха не боится, — гордо отвечаю я.

— Сын, может и не боялся бы, — хмыкает акушерка. — Только дочка у вас.

Поднимаю взгляд на Лизу и вижу, что усталые её глаза смеются.

Лиза

Она такая крохотная, наша дочь. Теперь, после того, как Шерхан ворвался в роддом, язык не поворачивается сказать — моя. Она — наша.

Никогда в жизни я не видела зрелища более трогательного и нежного, чем Имран с младенцем на руках. Живой. С дочкой. И взгляд его такой, полный нежности к этому беспомощному существу, которого он держал, боясь шевельнуться лишний раз.

И в тот момент мне было не страшно совсем, и боль, такая невыносимая прежде, отступила, стихла. Были только мы втроём, в этом родильном зале, да во всей вселенной.

Нам ещё многое предстояло обсудить. Но сейчас это отошло на второй план.

Когда дитя было в животе, я почти не задумывалась, кто там — мальчик, девочка? Я любила его любого. А живя рядом с Имраном заразилась его уверенностью в том, что ношу сына, наследника.

Но теперь, когда родилась девочка, светловолосая, с аккуратным ротиком, я поняла, как много эта девочка взяла от меня.

Мне хотелось — чтобы только лучшего.

— Я хочу назвать ее Верой, — сказала тихо, глядя на Имрана. — Так бабушку мою звали… она мне вместо родителей была.

Сказала, а у самой глаза застилают слезы. Как жаль, что она не дожила до этого момента. Не увидела свою правнучку, похожую на ангела.

Имран молчал. Я подумала, что странно, наверное, с его фамилией и отчеством — русское имя. Не разрешит. Приготовилась возразить даже.

— Иман, — сказал он после паузы, — пусть ее будут звать Иман. Это тоже значит — вера.

Незнакомое имя непривычно ложилось на слух. Я произнесла его несколько раз, пытаясь распробовать:

— Иман. Иман.

Так похожее на имя самого Шерхана. Я снова посмотрела на дочь, — не принимая новое имя ещё, но привыкая. К ней. И к тому, что стала мамой, так неожиданно рано, гораздо раньше, чем планировала.

Я — мама. Так удивительно это было, волшебно.

А потом Имрана погнали. Я осталась с врачами, а дочку унес неонатолог с забавным колпачком из пёстрой ткани. Я смотрела ей вслед, ощущая острое одиночество. Столько месяцев я не бывала совсем одна, всегда рядом был мой живот. А теперь, без этих пинков под ребрами, без неспешных ворочаний я ощущала себя пустой, полой. Совсем одинокой.