— Да какие тебе дети, уголовная ты морда?! — плюётся ядом бабка. — Посмотри на себя! Ты же преступник, отброс! Бедная девочка… Надеюсь, её мать найдёт в себе достаточно здравого смысла и уйдёт от тебя подобру-поздорову.

Закипаю…

Шарахнув кулаком в подъездную дверь, заставляю бабку вскрикнуть. Тайсон начинает лаять.

— Хулиган! — вопит соседка. — Я вызову полицию!

Желание её слушать пропадает. С силой натянув поводок Тайсона, залетаю в подъезд. Бездумно поднимаюсь на свой этаж. Захожу в квартиру. Отстёгиваю Тайсона. Раздеваюсь на каком-то автопилоте.

— Спартак…

Моего плеча касается нежная ладошка Таси. Я перевожу взгляд на девушку. Наверняка выгляжу потерянным, потому что она практически трясёт меня за плечо.

— Всё нормально! — говорит уверенно. — Не идеально, конечно… Но теперь она знает. И очень скоро всё поймёт. Дай ей немного времени.

Время… Я дам ей столько времени, сколько потребуется. Конечно, а как же иначе?!

— Где Алиса? — мой голос хрипит от напряжения. Прокашливаюсь. — Я могу сам с ней поговорить?

— Да, это определённо нужно сделать, Спартак. Алиса и сама хочет поговорить с тобой.

— Хочет?..

— Наша дочь в спортзале… И она ждёт именно тебя…

Когда захожу в зал, оставляю дверь немного приоткрытой. Тася настояла на этом, потому что она должна всё слышать и понимать, что происходит. И если я вдруг не справлюсь, она непременно вмешается и поможет. Но всё же мне хочется справиться самостоятельно.

Доказать в первую очередь себе, а не только всему озлобленному миру, что я достоин своей дочери.

Я хочу верить, что достоин.

Алиса замерла возле окна и, встав на носочки, пытается разглядеть, что творится на улице. Я неторопливо приближаюсь к ней, и девочка оборачивается. Сразу становится напряжённой и даже напуганной.

— Давай, я помогу, — говорю с улыбкой.

Её попытки дотянуться до высокого подоконника кажутся мне милыми и забавными. И мне нестерпимо хочется помочь ей. Ведь именно это и должен делать отец — приходить на выручку своей дочке.

Беру её на руки и помогаю сесть на подоконник. Алиса поджимает ноги и разворачивается лицом к стеклу. Оно немного запотевшее, и дочка ставит свой маленький пальчик на него, вероятно, чтобы нарисовать что-нибудь. Сначала проводит линию сверху вниз, потом рядом абсолютно такую же. То, что происходит на улице, её больше не интересует.

Я не сажусь на подоконник, а лишь прислоняюсь к нему. Стараюсь выглядеть расслабленно и бросаю с деланым безразличием:

— А у меня совсем не было отца.

Не знаю, правильную ли выбираю тему, ведь Алиса ещё слишком мала. Но мне почему-то кажется, что она способна понять намного больше, чем большинство её сверстников. Внутри её глаз какая-то взрослая мудрость и вдумчивость…

И сейчас, когда я своей репликой привлекаю её внимание, она тоже смотрит вдумчиво, с пониманием.

— Не было? — переспрашивает дочка.

— Меня воспитывала только мама, — пожимаю плечами.

Говорить о том, как она меня воспитывала, я, конечно, не стану.

— А куда он делся? — спрашивает Алиса, зацепившись за эту тему. — Умер?

Мой взгляд становится опечаленным. Девочка пяти лет уже знает о смерти. Но я не могу обвинять Тасю в том, что она посвятила её в эту тему. Наверняка она просто возит Алису на могилу к бабушке, вот и всё.

— Нет, не умер. Просто ушёл.

— У одной девочки на подготовительных занятиях папа тоже ушёл…

Алиса часто кивает, словно понимает, почему уходят папы. Но в следующую секунду её умозаключение приводит меня в тупик, когда она бросает почти небрежно:

— И ты тоже от нас ушёл… Да?

В груди больно царапает от правдивости её слов. Я — ушёл! Вроде бы и намерения мои были чистыми, правильными! Я всего лишь хотел для Таси лучшей жизни. Но не спросил её о том, чего хочет она. Всё решил сам с присущим мне эгоизмом!

И теперь мне нет оправдания!

Но моя душа умоляет об этом оправдании. И прощении… От Таси я его получил и теперь просто обязан добиться доверия и прощения дочери!

— Да, ушёл, — повесив голову, признаюсь я.

Краем глаза замечаю, что Алиса отворачивается и вновь начинает рисовать на стекле.

— Значит, мой папа… Андрей — не мой папа? — сбивчиво шепчет дочка, не глядя на меня.

— Он воспитывал тебя как родную, — отзываюсь я.

Не собираюсь настраивать её против Андрея. Она сама должна всё понять. Понять, кто действительно её любит.

— Но он же меня не любит, — вдруг произносит Алиса, посмотрев на меня. Её глаза наполняются слезами, которые в один миг рвут моё сердце на части.