— Уехал в Израиль. А контору продал Рафику.

— И что же, ты, стало быть, тут уже давно обретаешься?

— Седьмой год…

— Значит, ты помнишь Наталью еще с той поры?

— А то! Когда я пришла, она у Женьки была лучшей моделью.

— Небось порнушку снимали втихаря, а?

— Ну-у… Почем мне знать? Меня туда не больно приглашали, за шторы-то. Наше дело маленькое: сиди да квитанции выписывай.

— Ясненько. А после Натали часто сюда заходила? Ну, уже когда стала Бутковской?

— Нет. Один раз только, в самом начале. Прошла сразу к Женьке, и они заперлись. По-моему, они там поцапались тогда.

— Откуда знаешь?

— Да уж догадаться было нетрудно. Орали друг на друга еще как…

— Что орали-то? Неужто не подслушала?

— Они музыку включили громко… Ну вот, а минут через двадцать Наташка пулей вылетела оттуда, вся в красных пятнах. И больше я ее никогда не видела. Ну, я имею в виду, до самой этой пятницы.

— А Шпак не рассказывал после, в чем было дело?

— Ну! Разве он скажет. Женька был тот еще фрукт…

— А вы с Натали разве не дружили в то время? Я гляжу, ты ее не очень-то любишь…

— А за что мне ее любить? Скажешь тоже: дружили… Да она со мной еле-еле здоровалась! Всегда нос драла. Нет, у нее своя компашка была — разные крутые… — Ольга произнесла это с плохо скрываемой завистью.

— Что за компания? Помнишь кого-нибудь?

— Нет, правда не помню. Эти ребята сюда почти и не заходили. Я только видела, как иномарки подкатывали. Наташка садилась, да и другие девчонки, которых Женька снимал. Один, правда, заходил раза два или три… К Шпаку.

— Что он собой представлял, этот тип?

— Ну маленький такой, щуплый. На вид — лет двадцать пять — двадцать семь. Волосы светлые, остроносый, остроглазый. Родинка на щеке, большая. Ехидный такой… У нас про него еще болтали, что это какой-то крупный блатной авторитет. А по виду я б не сказала… Ну вот, Наташка тогда была с ним. Это все знали.

— А как его звали?

— Как звали? А черт его знает… А, вспомнила: Артистом его называли.

— Артистом? Что — на самом деле был артист?

— Да почем я знаю! Кликуха была такая, а кто он, что он… Наташку свою спроси! Может, она помнит. А то такая дама стала — фу-ты ну-ты…

Я поняла, что девица выложила мне все, что знала. И так было слишком много — для маленькой-то бумажки с номером телефона… В качестве компенсации за моральный ущерб я подарила ей еще десять баксов и на прощание опять пожелала быть умницей. Она заверила меня, что не подкачает. Уже в дверях я остановилась:

— Слушай! А этот твой теперешний Рафик — он, часом, не хромает?

— Не-ет… А что — должен?

Наверное, она решила, что у меня окончательно поехала крыша.

Ну, нет так нет. И дай ему Бог здоровья! Судя по звукам, доносившимся из мастерской, здоровья Рафику требовалось много.

Да, тут было о чем подумать. Но что, если я и в самом деле щедро расплачусь денежками Бутковского всего лишь за предложение его жене сниматься для какого-нибудь мужского журнала?.. Вот будет здорово! Только ведь он-то просил меня раздобыть совсем другие доказательства.

Я вернулась домой и весь остаток вечера готовилась к завтрашнему понедельнику, который обещал быть особенно тяжелым. И ждала…

Он позвонил почти в одиннадцать, когда я совсем было отчаялась.

— Татьяна! Что же вы убежали так быстро? Я вернулся, а вы уже — фьють…

Ну наха-ал! Он даже не назвался: уверен, что я его узнала!

— Я только что привез их из Кушума, — продолжал Григорий. — Мне очень надо с вами поговорить. Я сейчас приеду… Можно?

Несмотря на это «можно», он не спрашивал, а утверждал. Да он просто смеется надо мной! Да чтоб я впустила такого!.. Предатель! Плейбой!

— Приезжай…

Не прошло и десяти минут, как в прихожей раздались два коротких звонка. Так звонит, возвращаясь домой, муж или старый друг.

Он стоял, прислонившись к дверному косяку, как и вчера. И, как вчера, пристально смотрел мне в глаза. Но теперь в этом взгляде я прочитала все, что сейчас произойдет…

— Ты что, собираешься говорить со мной через порог?

Он усмехнулся:

— Да нет, не получится. Разговор будет до-олгим…

С этими словами он извлек из-за спины роскошный букет. Красные розы — эмблема любви — были окутаны романтической бледно-розовой дымкой каких-то мелких нежных цветочков… Боже мой! Я уже забыла, когда мне последний раз дарили цветы в качестве прелюдии к сексу. Как-то без этого обходимся… Ну, Орлов, ты даешь!