— Дима, рано сейчас, мы не готовы! — шепчу, когда он бросает меня на кровать, нависая сверху с самой очаровательной в мире улыбкой.

— Девять месяцев будет, чтобы подготовиться, — говорит серьезно, и крепко целует.

Восемь.