Ну ни фига себе! Так это что — мне всё приснилось? Меня аж передёрнуло от брезгливости. Фубля, откуда моё подсознание этого выблядка вытащило. Внутри от воспоминаний опять начал разгораться гнев. Нахуй, нахуй.

Однако, приснившаяся мне тряска и падающая мебель мне не приснились. Хотя нет, мебель приснилась, а вот потолок на меня реально упал. Кусок потолочной панели, отчего я и проснулся. И дверь — я уже увидел — тоже оказалась приоткрыта… Да и само помещение вроде бы чуть покосилось, как будто картонную коробку скрутили — верх в одну сторону, низ в другую.

Сон в руку? Пожалуй, если и дальше всё совпадёт, я так то лучше пойду в другую сторону по коридору. Хотя, с другой стороны — а если сразу ломануться к этому изврату и с ходу укокошить его? Боевыми искусствами владею (не уверен, правда, какими именно), убить человека голыми руками для меня не проблема — думаю, навыки быстро восстановятся из того, что помню по прошлой жизни. А помню я теперь многое. И что работал в СБ госконторы, и что время моё — двадцать первый век, и госконтора моя особая — не ФСБ или ФБР — о ней и слышал-то мало кто даже из власть имущих. Чую, именно эта специфика и «помогла» мне здесь очутиться. Только вот не помню всё же, когда, почему и как. И вообще — я тут типа по заданию или случайность? Жив я там, или окончательно сдох? И при каких условиях?

Короче, вспомнить-то вспомнил, даже сколько мне лет (двадцать пять), а вопросов ещё больше появилось.

Я сел и растёр руками лицо. Умыться бы… Эта каморка мед-отсек — явно временное пристанище, и тут нет ни туалета, ни умывальника, даже попить-поесть привозит дрон. А я тут что-то слишком долго сижу. И есть, кстати, захотел. Пора бы им уже очухаться и заняться мной, любимым.

Шум снаружи не оставил вариантов для раздумий «быть или не быть», в смысле какого хера тут сидеть, там явно движ какой-то нездоровый, и вообще, «крыша дома моего» едет в прямом смысле этого слова — как бы не накрыло меня тут, несущими конструкциями.

Будем выбираться.

Так, вышли. Сквозняка нет, это радует. Осмотрелся, повертев головой. Похоже, но не совсем. Развернувшись в сторону, куда пошёл во сне, я столкнулся нос к носу (вернее, мой подбородок с её макушкой) — да-да, всё верно, с Ингой.

— Инга?

— Да, Ван, пошли быстрее, я за тобой пришла. Командор вызывает, ЧС на Станции, нам надо срочно добровольцев отправить, пока техника ещё работает!

Значит, её реально Инга зовут. И она реально не удивилась, что я знаю. Походу тут всё совсем плохо.

— Подожди-подожди! Командор ходит в парчовом халате и вычурных туфлях? И волосы у него жёлтые как морда у китайца во время желтухи? — ну а что, интересно же узнать. А вдруг я «вещий Олег» какой-нибудь. Да ещё и попаданец хуй знает куда. Да я тогда нагибатором тут стану — и держите меня семеро!

— Какой халат, какие туфли? У него форма высшего офицера космофлота. А волосы да, желтые. Откуда ты знаешь? — мы бежали по коридору в ту самую сторону, как в моём сне. Коридоры вроде ровные, хотя я ожидал такого же перекоса как в моём отсеке.

И по ним никто в панике не бегал.

Оказавшись в холле с телепортом, вскочили на уже знакомый мне круг-платформу, она провела ступнёй полукружье, нажала что-то на своём наруче и мы переместились.

Но не в апартаменты этого желтоголового командора.

Пространство впечатляло.

Вот это я уже понимаю — космос! И двери — не двери (даже на бесшумных сервомоторах), а нормальные такие шлюзовые железные массивные ворота, глядя на которые возникали ассоциации с Чужим и остальными такими космическими пришельцами, нападающими на нашу матушку-Землю. И перед ними, как извечный страж, как символ лозунга «Враг не пройдёт», как неизменный атрибут любого склада или вахты, как самый непоколебимый противник и как нереальный глюк — бабка-охранник!

Я протёр глаза. Ущипнул Ингу (не ну а что — когда такая попка рядом), услышал возмущенный возглас и тычок от неё и понял, вот тут я точно не сплю. Даже пальцы на руках пересчитал, своих и бабкиных. На моих 10, а на её… Пересчитал. Опять надавил на глаз, вдруг двоится. Нет — она реально такая шестипалая такая бабушенция из совдепии.

Блин, этот мир какой-то сплошной глючный сюрреализм! То подозрение, что блонди — то ли девочка, а то ли видение. То теперь эта колоритная старушка с кучей пальцев… И я всё-таки решил уточнить:

— То ли бабушка, а то ли видение. Мадам, я сплю?

Глава 4

То ли бабушка, а то ли виденье… Шестипалая колоритная старушенция-«вахтёрша» моей студенческой жизни разбитной, на фоне массивных железных двустворчатых ворот космического вида а-ля «мы в фильме Чужой, ховайся кто может».

"Объясните теперь нам, вахтёры Почему я на ней так сдвинут?"

— Степанида Марковна, вот добровольца привела, нужно подогнать на него полный комплект, поможете? — пока я залипал на этот сюр, проигрывая в голове песенку «Вахтерам» Бумбокса, Инга уже решала свои задачи, времени-то было явно в обрез.