— Вив ля Франс!

Едут по площади Клебера грузовики с солдатами в кузовах, буксируя за собой артиллерийские орудия. Выбирая моменты, щёлкаю затвором фотоаппарата, а моментов, чёрт подери, предостаточно!

Выехали броневики, поводя по сторонам с куцыми дулами пушчонок. Броня — пуля винтовочная с сотни метров прибивает, если не в лоб. Но — броневики. Сила! Мощь! Ура!

Загрохотали танки — тяжёлые, несуразные монстры с несколькими башнями, с ощетинившимися во все стороны стволами пушек и пулемётов. Медленные… но других нет, а пока и эти — сила!

Аэропланы в небе ромбом, аэропланы с плакатами. Вив ля Франс! Ну да, а что же ещё…

Всё это до невероятия напоминает многажды виденные кинохроники советских парадов двадцатых и тридцатых годов. Не хватает, наверное, только Мавзолея, да усатого Отца Народов на нём, с соратниками в фуражках.

Ну бред, бред же… Время сейчас такое, и логика — такая. Одинаковая. Антураж и идеология — да, разные, а логика и эстетика схожи порой до боли.

На трибуне не Сталин, а Пуанкаре и Клемансо — торжествующие. Это, чёрт подери, их праздник! Вот они — победители, чеканным шагом входят в учебники истории, бронзовея на ходу.

Это Пуанкаре-Война поднял на дыбы всю Европу ради возвращения Франции исконных, несправедливо отторгнутых территорий Эльзаса и Лотарингии! Они — вошли в историю как победители, как собиратели земель!

Рядом с ними — представители союзных держав, среди которых — не вижу, но знаю, есть и Керенский — как бы законный правитель России.

— На площадь выходит сводный полк Русского Легиона Чести! — с необыкновенным пафосом вещает диктор. Теперь уже на моё лицо вползает кривая усмешка, и чем больше он говорит о Долге, Чести и Славе…

… тем горше мне становится. Потому что речь, как и положение России на международной арене — с подвохом. Вроде как и союзники… но очень уж всё на грани.

Когда на параде рассказываю о смытом кровью позоре…

… это лучше тысячи слов говорит об отношении союзников к России.

Не знаю, как насчёт нюансов, но ясно одно — России не достанется доля от Германского пирога! Это как минимум… Я бы, пожалуй, поставил на то, что под истошные вопли общественности о вине России, о её предательстве, будут списываться долги европейских стран России…

… но никак не наоборот!

Народ потихонечку расходится, бурно обсуждая парад и своё отношение к нему, к войне, к политике и политикам как вообще, так и к конкретным личностям.

Мнений особо не скрывают — это Франция, с её Правами и Свободами (пусть даже в значительной мере только декларативными), да ещё и после Великой Войны. Даже если человек не воевал лично, то тяжёлое, смрадное дыхание Смерти так или иначе коснулось его губ. А после этого, хочешь ты или нет, отношение ко многим вещам меняется очень сильно.

— А ты… ты же русский? — цепляется ко мне какой-то упитанный обыватель, вкусно дыша в лицо свежим арманьяком и ветчиной. Полное его, чисто выбритое лицо с усиками-щёточкой, раскраснелось от жары, алкоголя и эмоций, но вполне доброжелательно — ему, чёрт подери, просто охота поговорить!

— Боксёр! — вместо меня отзывается его приятель, такой же упитанный розовощёкий малый, отличающийся разве что размером усов, — Вчера дрался, и славно так!

Давлю смешок… столько усилий на ниве политике, и — боксёр… Хотя впрочем, чему я удивляюсь?!

— А… — понимающе тянет упитанный и протягивает пухлую руку, — Адриан! Я в молодости тоже боксом занимался…

… и начинается монолог о славном спортивном прошлом. Взахлёб!

— Да! — нежданный приятель наступает на горло собственной, многажды отрепетированной песне, — Русский, ты что думаешь о войне?

— О войне? — собираюсь с мыслями, незаметно поглядывая на сопровождающего, который пожимает плечами — дескать, на твоё усмотрение…

— Ничего хорошего, — отвечаю честно, — Вам, французам, она быть и была нужна, а нам, русским — ни черта!

— Да никому она была не нужна, парень! — внезапно соглашается один из прислушивающихся, немолодой узкоплечий работяга с огромными шишковатыми ладонями, в мозолистую кожу которых, кажется, навек въелась угольная пыль и машинное масло, — Никому! Да тысяча чертей! Если бы эти политики и капиталисты…

— Да что говоришь?! — взвивается один из прохожих, по виду и повадкам из мелких служащих, — Если бы не…

Ухожу, пока они заняты спором. Надвинув на глаза кепку-восьмиклинку, иду вместе с народом по улицам, держа наготове фотоаппарат.