Изнанка снега
вернуться

Гумыркина Ирина
Шрифт:

Говоря, говорите со мной, пожалуйста…

Говоря, говорите со мной, пожалуйста,Желторотые птицы на ветках карагача:На своём скворечье – уже без жалости —Расскажите, сколько ещё молчать?Кто не смог – простились, да не уехали,Кто остался – верит, что будет так.Только мокрый снег, он всему помехами:Здесь повсюду слякоть и маята.Здесь повсюду воздух горчит и тянется,Вдох глубокий, выдох – и обречёнНа молчанье. Долгое. Есть ли разница,Кто теперь приватный ведёт отсчёт,Если слово стало важней насущногоИ больней врезается в небосвод,Из него потом – от надежды к случаю —Выпадает снегом и так – живёт.

И страшно так, Господи, страшно…

И страшно так, Господи, страшно —Уже невозможен побег:Чернеет на площади башня,И замертво падает снег.За краем, за раем, за воемНе видно, не слышно Тебя.Нас перекроили без воли —Узнаешь ли прежних, скорбя?По буквам читай эсэмэски,Молчи, как молчит «Телеграм».Почти невозможно, но если —Нас всех – отпусти до утра.

Этот город увековечен…

Этот город увековеченВ «Шаныраке» и «Акбулаке»,В кетлинге и кибербуллинге,В «Сулпаке» и реновации,В исчезнувших трамваях,Исчезающей мозаике,В сгоревших памятникахСоветской архитектуры.В январском туманеСкрывается нечто ещё —Если найдёшь какую-то связь,Напиши петициюВ небесную канцелярию,Чтобы было что рассказатьСледующему поколению.

По краешку, по досточке…

По краешку, по досточке,По тоненькому льдуВ пугающее до смертиИз детства я иду.Качается над буквамиСоломенный бычок.Я сломанная куколка —Чего же вам ещё?Над пропастью, над каменнойШагаю – раз и два.А где-то там, за камерой,Желтеет трын-трава.Я выросла, я вынеслаИз дома сон и сор.Всё остальное – вымыслы,Фейсбучный разговор.

Кому нужна я, тонкий стебелёчек…

Кому нужна я, тонкий стебелёчек, —Ни дудочки, ни музыки, ни-ни.Качает ветер слово между строчек:Бессонное дитя, усни, усни,Ещё совсем мало и неприметно,Как гусеница в коконе своём,Как шорох остаётся без ответа.Но вырастешь – и мы тебя поймём.Расти, расту, растрачивая, тая —Четыре, тридцать три и тишина.Послушайте, как бабочка взлетает,Хоть голоса и звука лишена.

Горит букет бессмертных хризантем…

Горит букет бессмертных хризантем,А нам недостаёт часов и темДля краткого – хотя бы – разговора.Мы промолчали новую волну,Припев любимой песни про весну —Теперь её услышим вряд ли скоро:По радио всё больше – ни о чём.Целуй меня как прежде – горячо,Пока под снегом хризантемы тают,Пока не завезли снеговиковВ бездетные дворы, а у часовСадится батарейка из Китая.На Рождество повесим на балкон —Со всех его обшарпанных сторон —Дешёвую гирлянду из «Комфорта»:Мигай, стекляшка, красным маячком,Зелёным, синим, лишь бы незнакомБыл жёлтый – из пустого натюрморта.

Оставив тёплую конуру…

Оставив тёплую конуру,Он станет богу поводырёмИ поведёт его к вечеруТуда, где льётся под фонарёмТягучий свет – на него летятПочти прозрачные мотыльки.Не обожгутся и не сгорят:Они бессмертны и так легки,Что бог не чувствует их вообще,Не слышит трепета тишиныИ как рождаются из ночейБезмолвной смерти цветные сны.Он видит их – и в ответ скулитТоскливо память о жизни той,Где в миску свет до краёв налитИ Бог, наполненный добротой,Ведёт смотреть поутру на снег,На воскресение мотыльков —И страха липкого больше нет,И боли нет в глубине зрачков.

Лети, лети, мой мотылёк…

Лети, лети, мой мотылёк,Пока не вышел срок.Твой путь нелёгок и далёк.Мерцает огонёк,Как Вифлеемская звезда,Как лунная вода.Пока стремиться есть куда,Не ведая стыдаЗа эту лёгкость, и печаль,Что всё ещё с тобой,И эту слабость – всё прощать,Лети на свет любой.

Всё изменится в лучшую сторону…