— Он два года встречался с Катей из Б-класса! С нашей подругой вообще-то!

— Ну вот, — торжествует Женя. — И таких случаев было полно. Это ты чуть что уходишь в закат и знать не хочешь, что дальше. А я насмотрелась. Так что и рыдали, и страдали, и поэмы писали. У меня до сих пор где-то лежит письмо к тебе от Юрика.

— Ой, фу, сожги. Там наверняка жуткая поэзия.

— Что и требовалось доказать, — хмыкает Женя, почему-то глядя на Стаса, пока я под всеобщий смех, пью свой сок, покрасневшая до корней волос. — Поэтому претендентам на Машкино сердце лучше вести себя хорошо. Утешать их будет некому.

Да уж, такого разговора я не ожидала. Она это все серьезно? Вообще не помню никакой армии поклонников. Наоборот, я никогда не пользовалась особой популярностью. Не могу же я быть настолько ненаблюдательной.

Внезапно заигравшая громкая музыка, наконец, отвлекает внимание от меня. Илья с микрофоном в руках стоит на импровизированной сцене и зовет к себе Злату, чтобы вручить ей огромный букет. А, ну да, у нее же тоже день рождения.

Смотреть на чествование Златы мне не хочется, поэтому я встаю, иду к краю площадки и, прислонившись к перилам, смотрю на город. Вид отсюда отличный. Дни уже стали довольно длинными и солнце еще не село до конца. Закат сегодня мягкий, весенний, без особого буйства красок, но все равно очень красиво. Отсюда даже видно мой дом и реку.

— Сфоткаемся? — спрашивает Стас, который, оказывается, пришел следом за мной.

— Вставай, я тебя сфотографирую, — я лезу в карман за телефоном и делаю шаг в сторону, освобождая ему место.

— Я хочу фото вместе с тобой, — он протягивает руку, чтобы обнять меня за плечи, но я уворачиваюсь.

— Ага, чтобы твой фан-клуб подумал что-то не то и скинул меня с крыши? Что-то не хочется.

— Никто тебя не скинет! — хмурится Стас. — Маша я…

— Тебя зовут, — я не даю ему договорить. — Пора на сцену.

Это правда, Илья закончил поздравлять Злату и теперь зовет Стаса.

— Давай потом поговорим, — вздохнув, просит Стас и идет к Илье, нетерпеливо вертящему в руках микрофон.

Я тоже иду поближе к сцене, в конце концов, нужно побыстрее отдать ему подарок и можно будет уехать.

Пока Стас, под всеобщие аплодисменты, задувает свечи, я успеваю сбегать к нашему столу за подарком и ставлю бумажный пакет на большой подиум. Чего тут только нет. Коробки с дорогими кроссовками, игровая приставка, часы, парфюмерия. Мой пакет выглядит сиротливо, наверное, нужно было подарить подарочный сертификат, как Женя. Но уже ничего не поделаешь.

— Какая прелесть, — сладко улыбается подошедшая Злата, заглядывая в мой пакет. — Нужно было тоже подарить ему что-нибудь скромное. Носки, например. Или сделать что-то своими руками. Стас и так ужасно избалованный.

— Ну, новую машину я сегодня ему купить уже не успею, — пожимаю плечами я. — Придется довольствоваться этим подарком.

— Он будет счастлив, — Злата обнимает меня за плечи, обдавая запахом сливочного ликера. — Но все-таки чего-то не хватает, давай это исправим!

Дальше все происходит практически мгновенно.

Спустя секунду мы с ней уже стоим на сцене, мне в глаза светит прожектор, а в руке у меня откуда-то берется микрофон.

— Маша приготовила Стасу подарок, — мурлыкает Злата в микрофон Ильи. — Она очень стесняется, давайте ее поддержим!

Начинает играть музыка, а слева от меня загорается экран с обратным отсчетом. Я должна сейчас петь караоке?!

Это мой самый частый ночной кошмар. Все смотрят на меня, а я должна петь и танцевать, чего делать совершенно не умею. Я не просто плоха, я очень плоха.

Что же делать? Убежать? Устроить сцену и вцепиться Злате в волосы? Расплакаться и свернуться клубком на полу, прямо у всех на глазах? Последний вариант кажется мне самым перспективным.

Песня — слезливая баллада из начала нулевых, требующая хоть каких-то вокальных навыков. Это будет полная катастрофа!

Обратный отсчет неумолимо отмеряет секунды. Пожалуй, сбегать уже поздновато.

Ладно, если Злата хочет шоу, будет ей шоу.

Набрав побольше воздуха, я дожидаюсь начала первого куплета и что есть сил начинаю петь, перевирая абсолютно все ноты. Мой голос, многократно усиленный колонками, похож на печальный плач чайки с элементами ульразвука. Я пою почти не останавливаясь, чтобы вдохнуть, потому что, если остановлюсь и в полной мере осознаю, что происходит, всему конец. Я просто умру от стыда.

Но воздух, к сожалению, быстро кончается, мне придется как следует отдышаться, еще и в самый неудачный момент, в начале припева.

Да что я ей такое сделала?

Когда я почти на грани окончательного позора, ангелом с огненными крыльями, на сцену пробивается Женя. Она отнимает микрофон у Ильи, слегка контуженного моим вокалом, встает рядом со мной и подхватывает песню. Господи, как я ее люблю. Среди всех ее талантов, талант к музыке и пению у нее полностью отсутствует. Однако, она пришла спасать меня, полностью наплевав на имидж и репутацию. Что бы я без нее делала?