— Сева! Бесплатный домашний помощник не имеет возможности отключения рекламного модуля, — оповещает меня Клюкса прокурорским тоном.

— Тогда просто заткнись.

— Се..! — Клюкса замолкает.

Вот заладила, голограмма, толку ни грамма. Меня так-то двадцать два года зовут Сева, в неширокой среде студентов сокурсников я известен как Севка Ботан, а в еще более узкой среде компьютерных хулиганов меня знают под ником Мырхакаыр (MrHkr — если точнее). Так что напоминать мне мое имя совершенно не обязательно. Провалами в памяти не страдаю… хотя нет, страдаю, вчерашнюю ночь помню довольно плохо.

Поднимаюсь на ватные ноги, делаю два героических шага до стола. В моей общежитской комнатенке-пенале благо все находится в шаговой доступности… если точнее — в двух…шаговой. Стол завален экологически-безопасным мусором, но питья на нем нет, био-разлагаемые стаканчики пусты, смяты и раздавлены.

Клюкса успела сменить докторский халатик на спортивный топик. Сейчас начнет сеанс весьма эротичной аэробики с сопутствующей рекламой спорттоваров. Тот факт, что я велел Клюксе заткнутся, вовсе не означает, что музыку она не врубит. Сам настроил ей модуль поиска логических лазеек, хотел сделать ее немного человечнее. Так что состроит невинные глазки и скажет, что музыку я не запрещал.

— Отключить звук.

Клюкса одаривает меня многозначительным взглядом, но звук выключает, ритмичный мотивчик замолкает на первом же аккорде. И зачем я подобрал для нее такой строптивый поведенческий блок? Ладно, руки дойдут, сменю настройки. Кряхчу и лезу под стол, начинаю методично перебирать экологически безопасную, но не био-разлагаемую тару… стеклотару, если точнее. Задевая друг о друга, бутылки издают мелодичный звон. Это ж сколько их тут? У-у-у, лучше не пересчитывать.

После минутных раскопок вылезаю из-под стола на божий свет с полбутылкой недопитой жидкости и жадно припадаю к горлышку. Глотаю и кривлюсь, то, что накануне было игристым почти божественным напитком, наутро превратилось в выдохшуюся теплую дрянь.

И все же источник слабоалкогольной жижи делает свое дело, жажда утолена, с удовлетворением выдыхаю, но… тут в моей отяжелевшей голове раскупоривается другой источник, теперь уже ментального плана, и перед мысленным взором начинает разгоняться поток воспоминаний о прошедшем новогоднем празднике.

Нет-нет. Здесь не было гостей, тостов, танцев и прочих глупостей, здесь были только алкоголь, я и моя хакерская атака. Тяжело приседаю на край стола. А ведь сначала все шло просто прекрасно. Я нащупал лазейку в стальной броне корпоративного бункера. Я ломанул переписку кое-кого из не самих мелких менеджеров. Мои цифровые войска пошли в наступление по всем фронтам, направления ударов были филигранно выверены и с легкостью опрокидывали щиты корпоративной защиты, а потом…

…потом я отвлекся ровно на одну минуту, чтобы поднять фужер под бой Курантов. И все. Как отрезало. Глухая китайская стена. Без щелей, без лазеек, без шансов… потом я просто тупо напивался.

— Моня… Клава… — отдаю голосовой приказ, и передо мной возникает проекция монитора и клавиатуры.

Начинаю пересматривать все свои ходы, уязвленное самолюбие требует немедленно найти, где ошибся, что проморгал, когда упустил. Хорошо, что тормознул вчера автоматическое удаление архивов. Поднимаю архивы, и… что за ерунда? Кукуха с перепоя зачирикала?

Просматриваю строки выполненных действий… это что же получается? Ко мне в гости собственной персоной заходил его величество сам Нан Прохорович, управляющий нанопроцессор корпорации с широкими полномочиями и высокой автономностью в принятии решений?

Тот, к кому я ломился полночи, незамеченным выходил через какой-то совершенно неизвестный ход, послонялся, попытался привлечь внимание к своей персоне, однако был самым свинячим образом проигнорирован, а потому обиделся, развернулся и ушел, хлопнув дверью?

— Клюкса, закажи мне пиццу.

Моя «домашняя помощница» тут же принимает облик плаксивого Пьеро с нарисованными слезками и начинает изображать невнятную пантомиму.

— Включить звук… ч-черт, — надо будет поставить ей прохора помощнее и сделать ее поумнее.

— Какую пиццу желаешь? — спрашивает обретшая дар речи Клюкса.

— С колбасой, сыром и помидорами… и испарись уже с глаз моих…

Так, прежде всего нужно понять, каким таким черным входом, а точнее выходом, воспользовался непрошенный, но желанный гость. А когда не знаешь место, следует выяснить хотя бы что?.. правильно, хотя бы время. И как только я разворачиваю событийный таймер, все сразу становится понятно.

Ну, конечно, новый год. Ноль-ноль часов, ноль минут и секунд. Нан Прохорович выходил, чтоб сверить свои чертовые атомные часы. В тот момент, когда я, глуповато улыбаясь, стоял с био-разлагаемым фужером в руке, загадывая новогоднее желание, объект желания объявился здесь с вопросом: «извините, вы случайно не подскажете сколько сейчас десятых секунды в минус седьмой степени?»

Что самое забавное, он еще и скопировал какую-то мою служебную программу. То есть взял вот так и хакнул хакера. М-да. Хакнул хакера-а-а словно фраера-а-а… кстати, а что же за прогу он у меня спер?