— Знаешь, в начале этого цикла, здесь жила боевая группа проходчиков. Не гильдейских, нет. Мы были сами по себе. Десятеро бойцов и я, одиннадцатый. Но я им был больше за наставника, правда. Сам я уже тогда был стар… тебе интересно?

— Продолжай, — кивнул я. Так хоть точно не усну.

— Тогда я, пожалуй, заварю кофе…

— Кофе? — удивился я.

— Да.. — с удовольствием кивнул старик. — Иногда оно попадается внутри Стены. В зёрнах. Сам я там уже давно не был, но кое-что осталось с тех пор…

С этим дед встал с дивана и медленно пошаркал к балкону.

Я с любопытством проследовал за ним.

Старик взял со стола погнутую вилку, ловко вогнал между досок на полу, подковырнул и отодвинул в сторону, открывая дыру наружу.

Внизу под нами плыли далёкие серые облака..

Затем он просунул руку в дыру, секунд с десять пошарил там, и наконец достал банку с зёрнами.

Интересно. Кофе оказалось совсем немного — на самом дне. К тому же, сам факт того, что он залез в свой тайник при мне, говорило о некоем доверии. Хотя откуда бы ему взяться — я для него незнакомец.

Я ничего говорить не стал. Дед вытянул из полки треснувшую ступку, всыпал туда горсть зёрен и принялся молоть вручную.

— В общем-то я был им кем-то вроде наставника. Да за домом приглядывал. Показывал, как копьё держать, как с врагом биться… славные были деньки.

— А сколько ты здесь, на Стене, дед?

— Не так долго, как кажется, — чуть улыбнулся он. — Где-то с начала прошлого цикла. Я проснулся здесь уже стариком…

— Погоди, что за циклы?

— А-ась? А-а.. циклы. Да… Так здесь отмеряют время между Ивентами. Иногда они идут пару сотен дней, иногда — пару тысяч. Никогда точно не угадаешь. Смотри на луны, тогда и знать будешь, когда смерть придёт.

— Луны?

— Они начнут менять цвет в конце. И с каждой придёт один из всадников. Смерть, голод… ну, четыре апокалипсиса, да. Как-то оно так. Четыре босса ивента. Они зачищают башню и уходят до следующего.

— Зачищают? То есть убивают всех, или как?

— Почти всех, — кивнул дед. — Иногда кто-то выживает на цикл или два. В основном, проходчики, которые в тот момент будут глубоко в стене. Но тут ведь не угадаешь. Можно и жить там, а потом выйти за водой и попасться. Всякое бывает.

Закончив молоть кофе, он достал старую медную турку, подошёл к окошку, открыл и щедро зачерпнул снега снаружи. Воде из крана он, похоже, не доверял.

Затем старик всыпал из ступки молотые зёрна, запалил плиту простой спичкой и поставил будущий кофе на огонь.

— И что, никто этих всадников не валил ни разу?

— Валили… как же без того. Да только раз, на сколько мне ведомо. Но то давняя история. Даже не история, нет. Легенда! Про девять проходчиков. Давняя.. но красивая! И живая…

Голос старика стал мечтательным, будто он вспомнил что-то доброе. Я не стал его прерывать, наслаждаясь ароматом напитка. Снег начал таять, и по кухоньке начал разливаться приятный кофейный запах.

— И где сейчас эти девять проходчиков? Сумели покинуть Стену?

— Покинуть? Нет, ты что! Стену нельзя покинуть. Привыкай, наслаждайся недолгим сроком. Все мы помрём поздно или рано. Мне повезло в тот раз, но к следующему Ивенту и я сдохну. Тем больше, что ждут меня там. На том свете…

— Тогда что такого в подвиге твоих проходчиков? Просто выжить?

— Не просто, Арктур, не просто… Выжить — это уже достижение. Из той девятки шестеро сгинули. И трое остались живы. Теперь они за нами смотрят, как ангелы-охранители. Дай им все боги жизни…

— То есть те, кто прошёл боссов прошлого цикла, всё ещё живы?

— Живы, живы. Да только не прошлого цикла, а древнего. Восемь циклов назад это было.. вроде как. А после не надо им. Наружные твари смотрителей не клюют.

— Хм, так эти выжившие — смотрители? — понял я.

— Ага, как иначе, — разливая кофе по глиняным чашкам, улыбнулся старик. — Двое с них сдвинулись, правда. Бесноватый торговец из проклятой лавки, смотритель на кладбище местном, Воронья Принцесса наша, что ходит будто дух неприкаянный. Её Чёрной кличут. Да покровитель наша, легенда стены. Белая Леди…

Я припомнил то, что уже слышал об этом раньше.

— Постой, Тумор. Я слышал, что смотрителей пятеро. И про Белую Леди твою — это ведь самый сильный проходчик?

— Всё так, — кивнул старик, наспех ополоснул турку, взял в руки кофе, шумно втянул ароматный пар и наконец, пригубил напиток.