Однажды на одном из приборов мне показалось, что мужики там какие–то сами не свои. Захожу в балок – на двухъярусных полках огромные кастрюлищи. А внизу мужик отдыхает, причём по комплекции меня раза в полтора больше. Бражный дух такой, что с ног валит. Посередине, как водится, буржуйка. Я одну кастрюлю за ручку на печку вывернул, потом вторую следом… Мужик подхватывается и кладёт свою лапищу мне на горло. Прижав к нарам, спрашивает:

– Ты что творишь?

В эту самую минуту врывается тот самый Гена (рифмоплёт–матерщинник), срывает с крепежа буржуйку, опрокидывает её, угольки брызжут в разные стороны, все из балка, мы, соответственно, тоже.

Я стою, кашляю. Их человек шесть. Ждут, что будет дальше.

Я наконец прокашлялся:

– Вот что, мужики. Видите след от трактора? До посёлка сорок два километра. Через час чтобы я тут ни одного из вас не видел.

Молча пошли в балок. Там печка, остывая, шипит в луже браги, угли догорают… Пошёл по полигону, самого всего трясёт.

Так остались мы с мастером с поредевшей бригадой, но работы шли. Ежедневно в шесть часов утра заступала новая смена, делался съём.

И вот иду мимо срубленного ещё по зиме общежития (у мастера комната метров шесть, в ней – стол, койка), за спиной полигон, а с перевала доносится какой–то невнятный звук. Заполнил документы, выхожу. Теперь уже различим шум трактора. И что ему понадобилось за двумя перевалами?

Трактор тащит сани, а в них Юрий Николаевич собственной персоной, мало того – с целой компанией.

– Вот, – на сани показывает, – решил тебя порадовать.

Смотрю – там два бочонка пива! – и за голову хватаюсь:

– Вы ж мне сейчас все оставшиеся шестьдесят три человека уложите!

Хотели как лучше, – руками разводит, – вы же призовое место заняли, решили грамоту подкрепить.

Мужики сопят, с саней глаз не сводят. Делать нечего.

– Делите, – говорю, – по бригадам, всем поровну.

Вытерпели и не выпили всё залпом лишь одни рязанцы. Им полтора ведра досталось, они целую неделю пили потихоньку. Остальные к вечеру были готовы.

У нас там пекарня была и магазинчик имелся. Так вот, с прилавка моментально исчез зубной порошок, его добавляли в пиво, чтобы уже вырубило наверняка. Весь прииск бухой. Не все, но большинство.

Только благодаря шестёрке трезвенников да ещё нескольким пожилым людям, которые тоже проявили порядочность и сдержанность, мы выдержали рабочий ритм и не остановили прибор.

Каких только людей не приютил колымский край – неоднозначных, сложных, с ломаной судьбой. Но были и откровенные негодяи, только ведь на лбу у них это не написано…

Был такой Лаврищук. Сначала даже семьями дружить пробовали, мы с Галиной Ивановной – молодые супруги, они – пожилые.

Пришли к ним в гости, хозяин показывает семейный альбом, а в нём то и дело мелькают фотографии офицера в чужой форме.

Оказалось, отец служил в польской армии, сотрудничал с фашистами. Сынок не далеко от него ушёл…

На Крохолином конец ночной смены, все чаёк попивают, точнее, чифирят. Лаврищук тоже здесь, лицо злое, про коммунистов никак не наговорится.

– Заткнись! – не выдерживаю в конце концов.

Он в ответ, ни слова не говоря, наливает из чайника в кружку кипяток и выплёскивает мне в лицо. Хорошо хоть успел уклониться…

С антисоветчиной своей он всем изрядно надоел, но остановить его никак не удавалось. Сидит на крыльце конторы. Меня увидел, обрадовался, захлёбывается:

– Я бы этих коммунистов к стенке человек по шесть ставил и давил бульдозером!

– Что ж ты? – спрашиваю:

– Коммунисты есть, бульдозер тоже. Дай зарок, что сделаешь!

А у блатных заведено: хочешь поклясться – должен, сдёрнув шапку, головой стукнуться об стенку, об лёд, обо что хочешь. Главное, чтобы голова была голая. Он голову к стенке прислонил, но фуражку подложил.

Люди вокруг стоят, смена целая…

– Фуражку–то убери!..

Так развеялся миф о яром антикоммунисте и антисоветчике. Но в душонке его всё это осталось.

А были люди, словно сошедшие с экрана доброго, старого фильма. Работал у нас пожилой бульдозерист, пролетарий с какого-то Питерского завода, попавший на зону по бытовухе. Он заступал на смену, садился за рычаги и двенадцать часов напролёт пахал.

Придёшь, проверишь, туда ли лезем, лотками породу прополощешь, отмашку дашь – и он опять за дело. Ни разу не видел, чтобы он отдыхал. Наверное, брал с собой тормозок, и там же, в бульдозере, и перекусывал, чтобы рабочее время зазря не тратить.

Старый мастер, рабочий класс. Наша страна их превратила в изгоев, о них поют лишь в старых песнях, а в чести откровения иных „героев“…

На Колыме было всё жестко. И сохранить человечность было очень даже непросто, но зато какие характеры там ковались! Механик Василевский, который мотался двадцать четыре часа, Собинин…