— Ты ведь наш, сука! По-нашему «исполняешь»! — рычит он, выплёвывая слова, — Я всем людям малявы отправлю. Тебя найдут падла!

— Вы что-нибудь понимаете, Фёдор Михайлович? — в присутствии посторонних Бубун переходит на «вы» и официальный тон, — он вам угрожает?

— Отыграться хочет, наверное, — отвечаю ему, — только кто к нам с колодой придёт, тот на «распасе» с десятью своими останется.

Бубун смеётся, а у меня на душе, несмотря на жару, пробирает холодком. Не успев появиться в Крыму, я уже здесь наследил.

Глава 7

Не то, чтобы слова неудачливого шулера меня всерьёз задевают. По его уголовным понятиям он сам накосячил по полной программе. Сначала отказался платить карточный долг, потом ещё и милицию привёл.

Неприятно другое, не успев ещё даже приехать в Ялту, я уже отметился в игровом мире. Такое чувство, что судьба, дав мне шанс прожить жизнь заново, всё равно толкает меня на уже пройденный путь.

Сначала поездка в Крым, которой я сторонился изо всех сил. В этом сопротивлении было больше не разумных рассуждений, а страха животного, попавшего в капкан. При слове «Ялта» на меня накатывали фантомные боли в сломанных пальцах. Избежать её не удалось, невероятным, почти мистическим образом я, как персонаж знаменитого фильма, оказался в поезде.

После игра в карты с попутчиками. Казалось бы, что может быть проще? Проживи другую жизнь без карт. Пиши книги, женись на Алёне или найди себе другую девушку по душе. И всё у тебя будет нормально.

Так, судьба снова подсунула мне двух катал, и не просто, а прямо в моё купе. Хотя ни с каким товарищем Бубуном в прошлой жизни я знаком не был и писал свою книгу на базе знаменитого завода в Массандре.

В мыслях об этом забираю свой потрёпанный чемодан и сажусь на проходящий до Симферополя.

Мало кто знает, но любой пассажир может устроить себе «остановку в пути» на десять дней. Просто выйти с поезда в понравившемся ему городе, пожить там, а затем сесть на точно такой же поезд и продолжить поездку.

Учитывая ситуацию, мне охотно меняют билет, и я оказываюсь в купе, в точности похожем на предыдущее, только с шумным соседством в виде молодой семьи с дочкой-дошкольницей и карапузом лет двух.

Мне они не слишком рады, очевидно, надеялись доехать до пункта назначения в семейном кругу. Так что решаю наведаться в вагон-ресторан, за весь долгий день у меня во рту маковой росинки не было.

И тут я в полной мере понимаю, что такое гримаса судьбы. Денег в чемодане нет. Аккуратно свёрнутыми лежат мои льняные брюки и пляжные шорты. Рядом шлёпанцы. Даже солнечные очки на месте.

Присутствует и путёвка в гостиницу, оплатить проживание в которой я должен самостоятельно. А командировочных, которые я положил в чемодан, отправляясь на игру — нет.

Я предполагал, что игра закончится вмешательством «крыши», и решил не брать с собой деньги. Чемодан казался более надёжным местом. А каталы, очевидно прежде чем отправиться за вещами Бубуна, обчистили то, что ближе.

И что теперь делать? Поезд ушёл в прямом смысле этого слова. Мои деньги либо лежат сейчас в качестве вещдоков в милиции Джанкоя, либо что вероятнее, «скинуты» кому-то из сообщников. Возвращаться и искать их? На это можно целую жизнь убить и правды не добиться. Где доказательства, что их взяли попутчики? Отпечатки пальцев с чемодана снять? Смешно.

Забавная получается ситуация. Катал я обыграл, но денег всё равно лишился. Как и в прошлой жизни приезжаю в Симферополь с трёшкой в кармане. Чтобы я ни делал, всё равно жизнь возвращает меня на прежний путь. Как навигатор, который голосит «вы отклонились с маршрута».

Получается, что все мои неприятности, которых я хочу избежать, так или иначе, ко мне притягиваются. От судьбы не уйдёшь. Скверно это.

Чувствуешь себя как в фильме. В чём-то среднем между «Днём сурка» и «Пунктом назначения». С одной стороны, всё это с тобой уже было, с другой — хрен его знает, как этого избежать.

— Дядя, у тебя там змея? — слышу обеспокоенный голос.

Видать, лицо у меня от таких мыслей совсем скверное стало. Моя юная попутчица склонила голову и озабоченно грызёт ноготь на пальце.

— Надя, не надоедай людям, — строго одёргивает отец, — извините, — это уже мне.

— Ничего страшного, — говорю, — а почему, змея?

— А вы что-то страшное в чемодане увидели, — наивно заявляет она.

— Просто я понял, что надувной спасательный круг дома забыл, — говорю. — Плавать я не умею, вот и испугался.

— А я умею, — гордо заявляет моя собеседница, — ты не переживай, ещё научишься!

— Может, вы покушать хотите? — предлагает Надина мама, — садитесь к столу, мы отодвинемся. Я, кстати, Светлана, а это мой муж, Николай.