— Привет, — говорит он.

Господи, даже тембр голоса такой.

Я крепко жмурюсь и потихоньку выдыхаю. Это невозможно. Я просто так зациклилась на одном мужчине, что теперь повсюду вижу его «клонов». Хотя, глаза у них действительно похожи — и форма, и цвет. А я где-то читала, что цвет глаз, ровно как и отпечатки пальцев, индивидуальный у каждого человека.

— Мы уже уходим, — говорю я, глядя не на него, а ему через плечо. Парни из его компании развернулись в нашу сторону и тоже наблюдают за происходящим.

— Да? Может, задержитесь? Мы как раз думали напроситься к вам за стол.

— По-моему, хорошая идея, — охотно соглашается Ира.

В следующий раз я запрещу ей пить алкогольные коктейли. И вообще закопаю при первой же удобной возможности.

— Боюсь, у нас не хватит стульев, — спокойно отказывает Катя и я бросаю в нее улыбку благодарности.

— А мы люди воспитанные — придем со своим, — не сдается парень. — Меня Денис зовут, кстати.

??????????????????????????Пока мои подруги по очереди называют свои имена, я достаю из сумки кошелек. Наглец тут же сжимает мою руку и барским жестом бросает на стол смятую купюру.

— Мы в состоянии сами заплатить. — Я все равно пытаюсь расстегнуть кошелек, но парень буквально силой заставляет меня запихнуть его обратно в сумку.

— Это же мелочи. — Он дергает плечом. — Я — Денис.

— Я и с первого раза услышала.

— А я вот с первого раза не расслышал, как зовут тебя.

Мне удается сделать уверенный шаг назад и спокойно посмотреть ему в лицо.

Он действительно очень похож на Олега. Особенно сейчас, когда освещение падает таким образом, что заметны маленькие морщинки в уголках его глаз. Они вполне могли бы быть братьями.

Братья. Денис.

Я напрягаю зрение, и сначала мотаю головой, потому что в подобное просто не верится.

— Денис?!

— Ну наконец-то ты запомнила, — пытается шутить он, но вид у него обескураженный.

— Денис Игнатов, — повторяю вслух еще раз и тычу пальцем ему в грудь.

— Эммм… — мычит он и тоже делает шаг назад. Всматривается в мое лицо, потом — в лица моих подруг. — Мы уже знакомы? Я… приглашал тебя домой?

— Ну, в некоторой степени, мы оба были в гостях друг у друга.

Не могу отказать себе в удовольствии поглазеть на его покрытое паникой лицо.

— Не может быть. — Когда первый шок проходит, он полностью владеет собой и снова нагло улыбается во весь рот. — Я бы точно запомнил такую красотку. И так. Откуда ты меня знаешь?

— Ты отрезал волосы моей кукле и смыл их в унитаз. — Я красноречиво щелкаю пальцами прямо у него перед носом, делая вид, что собираюсь вернуть долг прямо сейчас.

Уверена, такого ответа не было даже в множестве вариантов, которые он на всякий случай придумал.

— А еще разрисовал книжку разными гадостями, — продолжаю наслаждаться его ступором. — И…

— Эвелина? — неуверенно бормочет он.

Я, поддавшись странному настроению, изображаю реверанс — пожалуй, единственное, что отложилось в моей голове после непродолжительной танцевальной карьеры в школьном кружке. Денис тут же сгребает меня в охапку и, прижав к себе, кружит, словно куклу. От этой хватки у меня даже кости трещат, так что жалобным писком уговариваю его вернуть меня на землю. Но его руки все равно остаются на моих плечах.

— Эвелина, блин! Черт! Ты?!

Киваю и мы снова обнимаемся, на этот раз уже по-дружески.

На самом деле, как и все дети, я мало что помню о тех временах, когда еще ходила пешком под стол. Помню Олега, когда он катал меня на плечах и возился со мной, когда я сломала ногу. Помню папу с огромной коробкой, в которой оказался кукольный домик и как мы несколько дней собирали его как конструктор. Помню запах бабушкиной выпечки. И Дениса тоже помню, хотя он делал все, чтобы превратить мою жизнь в ад, потому что ему приходилось проводить выходные не с другими мальчишками, а с маленькой сопливой девчонкой, которая просила поиграть с ней в куклы.

Конечно, теперь его злые попытки испортить мне жизнь вызывают только улыбку.

— Ты стала просто… — Он подбирает слова, но останавливается на коротком «Вау!»

— А ты такой же балбес, — для вида бью его кулаком в плечо и заново знакомлю с подругами: — Ира, Катя, это — Денис Игнатов, когда-то ему досталась тяжкое бремя проводить со мной субботу и воскресенье.

Подруги делают странные лица.

— Игнатов? Ты… сын Олега? — переспрашивает Ира.

— Брат, — говорит он, и я сразу чувствую ноту раздражения в его голосе. — Вы знакомы с Олегом?