– Он это по незнанке делал, а сейчас он уже в курсе, кто он.

– Тогда остаётся проекция?

– Может, она. Может, нет. Тут могут быть варианты.

Алёна на секунду задумалась над мотивацией своей некой абстрактно-ощутимой части. Злонамерение или добронамерение может вести её?

– А ты можешь проникать в сознание спящих?

– Могу. Но здесь вопрос в том, как нужно в него попасть. Бодрствуя попасть в сознание, что чуть сложнее, или, заснув, через осознанные сновидения попасть в подсознание другого спящего, – мудрёно объяснял Вова.

– А ты владеешь осознанными?

– Немного. Но это довольно опасная практика, можно разучиться видеть простые сны или вообще по итогу лишиться сновидений.

– Ну разок-то можно, – убеждала Алёна, по-свойски подтолкнув Вову локотком.

– Можно. Но для этого нужно снова спать вместе.

– Неужели? А с расстояния нельзя? – нотки иронии в Алёнином голосе зазвучали мажором.

– Ты путаешь спать и переспать, детка. А рядом нужно быть, потому как биополе, если говорить по-простому, не действует на километры. Нужно быть в одной комнате в идеале. Максимум в соседних.

– Тяжело быть медиумом. Нужно спать с людьми, – довольная сказанной фразой Алёна, закрыв глаза, запрокинула голову, вслушиваясь в тонкую нить эмоции поющего откуда-то снизу голоса, скрашивающего отступающее тепло.

– Ты первая об этом просишь. Но говоришь это так, как будто никогда не спала с кем-то в одной комнате.

– Бывало даже очень близко, – Алёна томно прикусила блестящую нижнюю губу. – Когда начнём?

– В ночь с четверга на пятницу. И это не шутка. Но сначала обсуди это с братом.

– Тебе важно его мнение? Мнение умершего человека?

– А должно быть иначе?

– Ты настоящий гусар, Вова. Обсужу. А может, ты уже тогда, у тебя дома, смотрел мои сны? – заподозрила Алёна, сузив прищуром красоту глаз.

– Ты про кокаиновую оргию на яхте? А не, стой… Это же был мой сон, – махнул рукой Вова, улыбаясь.

– Дурак, – рассмеялась она совершенно по-юношески. – Может, как раз найдём ту дверь, что отопрёт твой ключик-колючик.

– Может быть.

Алёна обернулась. Далеко позади непогода взбивала подушку неба, набитую свинцовыми тучами. Ночью быть дождю. Быть настоящей осени. Быть хандре, завёрнутой в плед и пьющей чай с лимоном, почитывающей любовный роман с грустным концом.

На ещё не завоёванном ненастьем горизонте заря растворялась и утопала в вечереющей глазури неба, точно кто-то наносил неспешными мазками свежий слой краски оттенком чуть более тёмным, и сочная выпуклость закатных образов блекла. Солнце укатилось светить в другие страны, чтобы там дать людям надежду нового дня, а закат наделить странным суеверием – что он никогда не повторится.

Алёна вкрадчиво наслаждалась видом и теплом, уходящем вслед за последними солнечными лучами. Вова с тактом и расстановкой смолил новую сигарету, не менее восхищённо рассматривая дотлевающую зарю и её скрадываемую наступающей ночью красоту.

– Нет ничего красивее неба… – пробормотал Вова, втянув вместе с дымом сигареты смог первых, сжигаемых где-то внизу листьев. Безупречный и самый узнаваемый из запахов осени. Забродивший и пряный, точно вызревший глинтвейн.

– Есть. Я.

– Ну это да. Глядя на тебя понимаешь, что у совершенства есть предел, – Вова надул и лопнул дымный пузырь из жвачки.

– А то. Надумал рассказать мне о любви? – не унималась Алёна, по-кошачьи поигрывая с ремешком сумочки и подвесив застывший на кончике языка откровенный гласный звук.

– Нет. Но расскажу, – сдался Вова. – Вообще я влюбчивый, но отпечаток на сердце остался только от пары по-настоящему сильных чувств. Первая любовь – белокурая, голубоглазая, дьявольски красивая. Но она только для меня. Про неё нельзя говорить вслух. Это самое чистое и непорочное, что вообще могло случиться в моей жизни. И всё, что связано с ней, – всё было чудом.

Фиалка, проросшая из разбавленной годами памяти Вовы, оказалась в ладонях Алёны чужим, но мимолётно-прекрасным воспоминанием. Лепестки её нежны, аромат её пронзителен, и существует она, лишь пока Вова говорит о любви, из недр сердца былое чувство бережно извлеча.

– Господи, мне уже хочется расплакаться…

– Вторая любовь – смуглая, с длинными чёрными кудрявыми волосами. Очень стройная и с большой грудью. Её звали Марина. Марина из Волгограда. Мы встретились, когда я единственный раз отдыхал на море. Мне был двадцать один год. Мы танцевали на пенной дискотеке. Плавали ночью в море, целовались под луной. Это было красиво. Она была такая… Необузданная, даже дикая. В хорошем смысле слова. Как будто она женщина кочевых племён, и ветер степей вплетён в её волосы. И всё, что ты можешь – скакать с ней на лошадях дни напролёт и заниматься любовью под звёздным небом. Она была такая необычная… Читала мне свои стихи под шум моря про «молодость будущих песен в новорождённых днях». Она рассказывала удивительные вещи. Что в шелесте волн слышны голоса наших не родившихся детей. Они просят нас не пройти мимо друг друга, чтобы мы встретились, и они могли войти в жизнь. Но мы проходим. И их голоса тонут в пучине. Она говорила – прислушайся. И я прислушивался. И в тот момент я правда слышал их голоса. И они просили остаться с ней навсегда. Она спрашивала, что бы я сказал своему сыну сейчас, пока он ещё не родился? Что бы пожелал? Что бы пообещал? И я говорил тогда хорошие вещи. Стоящие вещи. Настоящие вещи. Я был полон любви. Я был тогда любовью. Мы были любовью тогда.