– Тих, сила!

Говорить было невыносимо больно. Я чувствовала, как моя собственная сила утекает. И да, она нужна, потому что… это как лепить из тумана замок. Наугад. И в надежде, что он не рассыплется.

Надо было учиться.

Готовиться.

Предлагали же.

На плечи легли холодные ладони. А сила его, наоборот, горячая. Чужая. И неприятная. И кривлюсь, но тяну, потому что на своей не справлюсь. Собака больше не скулит. И я подтягиваю её поближе, обнимаю, заваливаюсь и, кажется, все-таки падаю, на мгновенье разрывая связь.

И уже почти в забытьи – на что я, дура, надеялась? – чувствую, как рядом садится кто-то.

Кто-то большой.

Свирепый.

И свой. Его руки обнимают нас обеих. И сверху раздается шепот:

– Пороли тебя мало.

Это да… мало.

– Кто ж так дар будит-то? Раньше надо было тобою заняться… раньше… не верил, что моя кровь. Но моя. Тут уж не ошибешься.

Я не пытаюсь выбраться. И контролировать процесс не контролирую. Какой, к бездне, контроль, когда меня опять мутит, а все пошло само собой?

Я молюсь?

Пожалуй.

Матери-Земле, принявшей многих. У нее руки темны, натружены, но на них целый мир лежит. Отцу-Солнцу.

И духам.

Предков.

И… и этому человеку, который вдруг решил перед смертью, будто я его дочь. Тоже молюсь. Он ведь знал, как их создавать

Зверей.

Так пусть поможет. Пусть… придет, защитит бестолкового потомка, своего или нет, но… если признал. Это не молитва уже, это тихий плач, нас обеих. И… я не позволю тебе умереть.

Собака, у которой нет имени.

И ты будешь жить. Ты ведь злая. Злые, они всегда выживают.

Не знаю, в какой именно момент отключилась, но в бездну беспамятства я рухнула с преогромным облегчением. Правда за мгновенье до этого слышу, как сила приходит, словно Земля и вправду отзывается, просыпается и отвечает.

Сила пронизывает меня до костей.

И кости тоже.

Но это совсем-совсем не больно.

– Порычи мне тут, - этот голос заставил меня подобраться. – Ишь…

Княгиня?

Откуда здесь взялась княгиня Бекшеева?

Разве что… приехала? Самое логичное, если подумать, объяснение. А если так, то сколько я уже валяюсь?

Долго, получается.

Очень долго.

И холодно. Холод пришел снизу, и я как-то вдруг осознала, что одежда моя вымокла. Что и сама я вымокла. И на улице вообще-то февраль-месяц. Пусть даже на Дальнем морозы – редкость, но… все одно не стоит валяться на земле.

В мокрой одежде.

Пить…

Пить хотелось зверски.

– Не суетись ты, - спокойный голос Бекшеевой навевал мысли о вечном, и еще о том, что от целителей любым нормальным людям стоит держаться подальше. – Ничего страшного не случилось, насколько я могу судить.

Пальцы у нее были горячими и очень-очень твердыми.

Я открыла глаза.

Так и есть. Ночь. Темень такая, что глазам больно. А пара фонарей, которые притащили во двор, мало ситуацию спасают. В свете их лицо Бекшеевой кажется желтым.

Мутит.

И пить хочется.

– Очнулась? – надо мной склоняются. И эти жесткие пальцы сдавливают голову. Слева. Справа. Еще немного и хрустнут тонкие височные кости. Зато от пальцев внутрь пробирается тепло. – Встать…

Смогу.

Я и честно попыталась. Под руку тотчас сунулось что-то мокрое и лохматое… псина? Жива? Значит… значит, у нас получилось?

У нас получилось.

Получасом позже – на стареньких ходиках стрелки грозили сомкнуться на полуночи – я пришла в себя, если не окончательно, то достаточно, чтобы оценить.

Получилась.

Тварь вышла…

Они все становятся больше, точно полученная сила распирает тело изнутри. Пропорции и те меняются. Ноги сделались длиннее. Спина выгнулась горбом, как у борзой. И без того впалый живот псицы прилип к хребту. А вот шея мощная.

И узкая голова…

Точно, борзая.

Даже нос горбинкой обзавелся. Борзые мне нравились. Одинцов как-то взял меня на верховую охоту. Охота понравилась не слишком. Тому, кто охотился по-настоящему вся эта травля зверя… зверя мне было жаль. А вот борзые, борзые ну очень понравились.

Теперь у меня своя была.

Правда… да, вот тоже странность. В зверях, если подумать, нет ничего этакого. Щупалец там. Слизи. Чешуи. Но… взглянешь и сразу понимаешь, насколько они другие.

У моей вот глаза слегка светились.