– Да там такая ерунда получилась... Заскочил я к деверю на свадьбу. Сам, один. Выпил, устроил погром. Уснул. А наутро зенки продрал, а на мне уже цепи. Во, гокусово семя, попал, - сокрушался он.
– И дергаться некуда, вокруг солдат с десяток, не меньше. Все, понял я - хана, амба. А уж потом и сюда, к вам упекли.

Типичный случай. Многие попадаются именно так. По-пьяни.

– А сам-то ты, пацан, кто?
– спросил амбал, имея в виду мое ремесло.

– Я - вор, заемщик, - откровенно признался я. Взаймы, значит, беру. Правда, без отдачи.

– По какому рукомеслу?
– решил уточнить он.

– Наружник я, уличник. Кошельки срезаю, по карманам лажу, товар с лотков на базаре таскаю.

Рук посмотрел на меня довольно подозрительно.

– Не трынди. По заёму обычно не сажают, - заметил он. Резонно.

– Я здесь не за воровство. Я здесь за убийство, - ответил я, многозначительно улыбаясь.

Амбал чуть подался назад. Не поверил. Ага, многие не верят.

– Ты, убил? Ни в жизнь бы не поверил. Это ж за что ж?

Я злобно осклабился.

– А нечего на чужое зариться, - с вызовом ответил я.

В памяти ярким всполохом сверкнули события полугодичной давности...

Осень, город, шумный базар. Я, как всегда, в самой гуще толпы. Хожу, стреляю глазами. Нет, не то, не это, и это не то. Слишком бедный, слишком сложно, здесь просто опасно. Ага, мастер кузнец, - мужичок точно с деньгами. Кошель в кармане. Я за ним. Прижимаюсь. Мягко, нежно, почти с любовью, просовываю руку в чужой карман. Чувствую приятную тяжесть в пальцах. Вынимаю руку, резко меняю направление движения.

Захожу в переулок. Вынимаю добычу. Взвешиваю в руке, раскрываю. Хороший улов, золотые монеты и пару серебрушек. Хватит с комфортом переждать зиму. Я улыбаюсь своим мыслям.

Движение. Я оборачиваюсь - за моей спиной двое. Здешние заемщики. Начинается разговор о своих и чужих территориях. Я мягко посылаю их к хохлабую. Они наглеют, начинают хамить и требуют вернуть улов. Посылаю снова, уже не мягко, к... ну, не важно. Парочка вынимает ножи. Я вынимаю свой. Перепалка на повышенных тонах. В третий обзываю их очень грубо. Драка. Я метнул нож... И вот, он в боку у одного из местных.

Дальше все просто: мгновенно появившаяся стража, мой нож в чужом теле, суд, оглашение приговора, тюрьма. Н-да, неудачненько как-то получилось...

Я отвлекаюсь от дней вчерашних и перехожу к мыслям о днях сегодняшних. Один плюс в этом все же есть. Убийство не заем, оно числится куда как выше. Прибавляет престижа. А престиж в тюрьме это все.

– Уважаю, - с пониманием проговорил амбал.
– Чужое бери, свое береги, - высказал свое он.

Я рассеянно улыбнулся. Да, всяко бывает. Не стоит и говорить.

– Ну, и какая тут у вас обстановочка?
– перешел громила к сути разговора.

Собравшись с мыслями, я принялся рассказывать ему о происходящем в нашем мирке.

– Нас тут две сотни. Только люди, никаких иноплеменников. Правят здесь две "короны", - Зурбаган Интагур и Арник Зак. Отношения между ними чуток напряженные. У Зурбагана в подчинении тридцать пять человек, у Арника сорок...
– Я стал объяснять Руку общее положение дел, рассказывая ровно столько, сколько ему необходимо было знать для начала. Главное, получше выставить своих и похуже соперников. Я вложился в десяток фраз.

– Вот так вот. Я "перстень" Арника Зака. У нас освободилась место "зуба". Наш боец, Яр Крик, некоторое время будет не у дел. Мы хотим предложить тебе быть занять его место. После разговора с нашей "короной", разумеется.

– Правила приёма прежние?
– живо поинтересовался громила.

– Да, - подтвердил я и кивнул головой.
– Ты знакомишься со всеми сторонами, узнаешь все, что тебе необходимо. Но до конца дня ты должен решить - ты с нами, с ними, или ни с кем. Но лучше с нами. Престижнее, - с нажимом добавил я.