– И мне не нужно будет никогда изменяться ради кого-то, но я… – пытался закончить мысль.

– Да, ты сам это подтверждаешь, дорогой, – говорила она спокойно.

– Да, подтверждаю, – соглашался Сергей, словно его вели на казнь, когда уже ничего невозможно изменить, и приговор в любом случае будет приведен в исполнение.

– Но я… – пытался сказать.

– Не надо говорить о любви, – перебивала она, показывая тем самым свое превосходство над ним.

– Ты прижимаешься ко мне, обнимаешь, как только можешь сильнее, не смотря на ту любовь, которая между нами была, лишь потому, что ты одинок, и тебе не к кому идти, – говорила она открыто.

– И это правда, – подтверждал вновь Сергей, совсем разочаровавших в их отношениях, отгоняя, между тем, мысль о том, что между ними есть какие-то отношения – иначе при расставании ему бы было намного больнее, чем при мысли о том, что их связывает только секс.

– И ты снова пойдешь ко всем своим шлюхам, – добавляла она.

– И я снова пойду ко всем своим шлюхам, – повторял он.

– Да, Сергей, ты просто неисправим, – продолжала моральное уничтожение своего романтического кавалера.

– Я знаю, что ты права… – он что-то хотел сказать, но слова оборвались и его губы замолчали.

– Обнимай меня и люби, пока можешь, дорогой, – и Кира сама только сильнее прижала его голову к своей груди.

***

Почему-то среди его ног проплывали клубы дыма.

Сергей не понимал, а, может, не помнил, как здесь оказался.

Где-то сверкала молния.

Где-то разрушал тишину гром.

И над ним ходуном били черным цветом набухшие облака, грозящие разразиться дождем.

«Что происходит? Где я? Как найти отсюда выход?», – задавался он вопросами.

Сергея словно куда-то вели.

И делал это кто-то.

А не он сам.

Что случилось?

Как он здесь оказался?

Сергей уже стоял на мокрой земле.

Наверное, недавно прошел дождь.

Вокруг было темно.

Словно ночь.

А, может, просто какой-то безумный художник решил покрасить картину в черный цвет.

Сергей брел где-то, где не было домов.

Где не было улиц и переулков.

К нему тянулись худые ветки.

Они словно звали его, а может, называя незнакомые ему имена.

Сергей слышал какие-то голоса.

Может быть, крики.

Он шел в тумане.

Туман щекотал его ноги.

Иногда руки.

Пошел дождь.

Иногда почему-то Сергей смотрел на себя со стороны, будто призрак.

Помимо его собственной тени, туман тоже создавал на мокрой сырой земле тень.

Сергей чувствовал, что остался один.

Чувствовал одиночество.

Ощущал его всем телом.

Особенно задним местом.

«Надо выпить», – пронеслось где-то в отделенном уголке сознания.

Сергей чувствовал, что время остановилось.

Он продолжал идти куда-то.

Не замечая, что ветки, наверное, тянувшиеся от деревьев, хотели схватить его и утащить в свой темный лес.

Сергей просто шел.

Дальше.

Во тьму.

Исчезая в ней.

«Сергей», – раздалось в голове.

– Сергей, – раздалось в темном пространстве.

Сергей куда-то падал.

В темноту.

То есть, здесь было темно.

Словно он падал куда-то вниз.

Словно тонул.

Или уже летел в яму.

В колодец.

Не важно, куда.

Но падал и летел.

– Сергей, – вновь голос.

Вроде бы, знакомый.

Но Сергей точно не мог определить, чей он.

Бывшей?

Киры?

Или кого-то другого?

Его тошнило.

Голова кружилась.

В глазах все мутнело.

Он снова был здесь.

Здесь.

Именно здесь.

Вокруг висели полотна, свисающие вниз с огромных стен.

Бесцветные, но темные, которым предавал цвет стены и темнота, их окружающая.

Тогда, много лет назад, он уже бывал здесь, как вспоминал об этом.

В каком-то зале.

Может, огромном пространстве, типа что-то помещения.

Вокруг танцевали и звали присоединиться к ним девушки и мужчины в эротических нарядах, с яркими красными или темными губами.

Белокожие и не только.

– Где я? – спросил у одной из тех, кто уже взял его руку, чтобы позвать за собой.

Девушка молчала.