И вскоре очутится в подвале.

Я хочу выйти из этого сна, не хочу больше подкидывать в воздух проклятого резинового буратино. Может, если кинуть еще дальше, псина не захочет бежать за ним? Стараюсь изо всех сил, но, как бы далеко я его ни закинул, собака не сдается. Потому что Белла никогда не расстается со своей любимой игрушкой. И прячет ее так, чтобы мы не могли найти.

Никогда.

Когда я наконец просыпаюсь, перед тем как открыть глаза, проходит целая благословенная секунда пустоты и покоя, в течение которой я ничего не помню. Но потом правда обрушивается на меня, горло сжимает тоска. Оглядываю себя. На мне та же одежда, в которой я накануне пришел со школы, у меня даже не было сил переодеться в пижаму. Какая от этого польза, спросил я себя. Все равно незнакомец убьет меня, пока я сплю. В итоге я весь пропотел, от меня воняет.

Но я с изумлением обнаруживаю, что еще жив.

Встаю, осторожно открываю дверь моей комнаты, выглядываю наружу, прислушиваюсь. День уже в разгаре, но в доме все еще тихо. На мгновение мелькает мысль, что орк ушел, это было бы чудесно, просто фантастика. Но потом слышу, как он храпит. И тогда что-то содрогается в животе, невидимая рука стискивает кишки, и я скорей бегу в туалет, чтобы не обделаться.

Потом спускаюсь вниз. Я мог бы воспользоваться тем, что бугай спит, и сбежать. Я и вчера об этом думал; может быть, сегодня хватит смелости пойти до конца. Но когда я попытался намекнуть незнакомцу на такую возможность, тот не дрогнул. Даже дал понять, что знает: я этого не сделаю.

Ты слишком хитрый малец.

Почему я его слушаюсь? С ума сойти! Надо хотя бы попробовать. Но потом веду себя точно так, как он предрекал: отказываюсь от своего намерения, нахожу отговорки, выдумываю тысячу причин, чтобы смириться, даже оправдываю его. Потом, не зная, что дальше делать, сажусь в гостиной и жду. Час, другой, третий. Взгляд мой перебегает от кухни, где есть дверь, ведущая в подвал, к лестнице, по которой я только что спустился.

Около двух часов дня слышу, как открывается дверь из спальни родителей и приближаются по ступенькам шаги, мерно, неотвратимо. Бугай появляется: потягивается, зевает, не прикрывая рта. Он в одних трусах и носках, непричесанный.

– Добрый день, – приветствует он меня как ни в чем не бывало. – Хорошо спал? – спрашивает, как будто это его в самом деле интересует.

– Да, – говорю я неправду.

В отличие от меня, его ни капли не удивляет, что я не сбежал. Осознаю, что боюсь не столько его, сколько положения, в котором я оказался. Все настолько нелепо, что я уже не знаю, как правильно поступить. Все вокруг внушает ужас, приводит в смятение, вот почему я ни на что не могу решиться. Я как ящерица, пойманная и помещенная в стеклянную банку: хотя крышки нет, она боится вылезти, потому что не знает, что ее ждет снаружи, и предпочитает оставаться внутри и медленно жариться на солнце.

– Умираю с голода, – заявляет орк, потом умолкает.

Он смотрит на меня, я – на него, пытаясь понять, чего он от меня ждет. Потом догадываюсь, и это мне кажется абсурдным.

– Я должен приготовить завтрак? – спрашиваю я, оторопев.

– Сойдет яичница из двух яиц и кофе, – подтверждает он, поглаживая себя по животу. – А я пока пойду отолью, – торжественно заявляет он и громогласно хохочет.

Я никогда в жизни ничего не готовил. Не знаю, с чего начинать. Но если в этом признаться, ему от меня не будет никакой пользы. И он от меня избавится в единый миг. Значит, придется импровизировать: попробую вспомнить, как это делала мама на кухне или папа в походе. Не так-то трудно поджарить два яйца, уговариваю себя. Захожу в кухню, миную закрытую дверь в подвал, стараясь туда не смотреть. Открываю шкаф, беру оливковое масло. Ставлю на газ сковороду. Шарю в холодильнике, ищу яйца, вот они, шесть штук: радует мысль, что если с первого раза не получится, ничего страшного. А когда закрываю дверцу, взгляд мой падает на пол. И сердце буквально рвется на части. Стучит глухо. Так бывает, когда из жалости бросаешь в пруд рыбку, которую только что поймал, а она уже мертвая. То, что я вижу, переворачивает мне душу, убивает меня.

За холодильником лежит буратинка Беллы.

Не знаю, хотел бы я обнаружить место, где моя собака спрятала свою любимую игрушку в последний раз. Наверное, нет, ведь это означает, что голос в моей голове прав. Если кому-то удалось разлучить Беллу с этой проклятой игрушкой, значит для всего остального существует единственное объяснение.

Я подбираю резинового буратино и кладу его на стол.

Нахожу и кофеварку тоже. Когда слышу, как скворчит масло, разбиваю яйца, но рука у меня дрожит, желток растекается по сковородке. Может, ему и так сойдет, а может, и нет. Мне все равно. Пока я размазываю белок по краям и жду, когда образуется золотистая корочка, бугай возвращается из туалета и садится за стол, где я уже поставил один прибор, только для него.

– Ты не хочешь есть? – удивляется он, видя на столе только одну тарелку.

– Нет, – отвечаю я, потому что в животе у меня дыра, такая же как у Беллы в недавнем сне: кровь не течет, но все равно больно. Если меня стиснуть, я издам такой же долгий душераздирающий вопль, как резиновый буратино. Хочется плакать, кричать, стукнуть его раскаленной сковородой.

– Все-таки нужно хоть немножко подкрепиться, – наставляет он, делая вид, будто беспокоится.

Но меня не проведешь, я больше не верю ни единому слову ублюдка, убившего мою собаку.

– Я не голоден, – твердо заявляю я, уже в таком бешенстве, что не боюсь ему перечить.

Он пристально вглядывается в меня:

– В чем дело, малец? Что на тебя нашло?

– Ничего, – огрызаюсь я, зная, что на лице у меня написано обратное. Потом накладываю ему яичницу.

Он молча смотрит в тарелку. Потом, не поднимая головы, заявляет:

– Неправда, что-то не так.

– Все хорошо, – заверяю я, крепясь из последних сил, и наливаю ему кофе в чашку. Но голос срывается на крик, это выдает меня.