Опять озноб, провал, температура,плывущий остров на границе ночи,когда встаёт родной двойник наутро,пытаясь разглядеть себя воочью.Как близнецы, глядят из жизни друг на друга,(невидимое зеркало природы),подруга выживает жизнь подруги,неся в груди оскомину сквозь годы.Но я тебя пойму, твою утрату,когда мы посидим за крепким кофе.И моего невидимого братазнакомый силуэт, прозрачно-лёгкийс твоей сестрой пройдёт по побережью,как новобрачные, от алтаря до гроба.Как лезвием коснулся ветер свежийгорячей кожи. Я проснулся от озноба.
* * *
Не до свадьбы, но всё перемелется.За стеклом – бесконечна крупа.Словно в небе воздушная мельницараспахнула свои закрома.Что-то снег не по времени ранний.И тогда я себе говорю,что затянутся свежие ранык ноябрю-декабрю, к январю.Вот уеду, и всё разрешится:время лечит, дорога легка.Хоть к Бахыту, там всё ж заграница.Синий паспорт, – не дрогнет рука, —протяну его девушке в форме.Да, вот так, гражданин USA.Волка ноги до времени кормят,отдохну, на дорогу присев,на транзите, у стойки, у бара,только там себя и застатьдо посадки, и есть ещё времяпограничные штампы читать,где на паспортном фото тревожнычьи-то, словно чужие глаза.Мы разъехались неосторожно,так друг другу душой не сказавничего. Так, наверно, и надо:хлопнуть дверью, не загрустиви, как птицу из райского сада,душу по ветру отпустив.
Гудзон
Льготный тариф закончился. Снег отлежался.Природа прощается с жизнью. Жемчуженскол молока. Я ухожу на прогулку. Где-тородился ребёнок, наивно-речист.Мне остаётся чудесное словосказать на прощанье. На почту зайду,полюбуюсь на флаг. У реки магазинчикзаброшен теперь, заколочен,хозяин-старик, сухой ветеран морпехоты,пропал прошлым летом. Дойду до любимойлавчонки местных сокровищ. Куплю ожерелье,браслет, два кольца и кулон для любимой,которой не знаю.
Старые слова
Декокт, шлафрок, мундштук, мануфактура.Слова текучие, из дальнего предела.Мещанской жизни аббревиатураживёт. До нас ей нету дела.Слова живут, но что всё это значит?Хранится интонация, как паспорт.И нечего судьбе вотще перечить,бродя по рынку в тридевятом царстве.Кондишн, газ, ремень – вся процедура.Уеду вдаль, туда, где лес и логос.Но против часовой всё вторит голос:декокт, шлафрок, мундштук, мануфактура.
Август 1968—2008
Преображенье. Осень не настала.Пьянящий дух от яблок, крови, водки.Я помню паровоз «Иосиф Сталин»и у Джанкоя ржавую подлодку.Свободный мир за пару километров.Комфорт Москвы с её теплом утробным,с загробной вьюгой и позёмным ветром.Родной брусчатки хруст на месте Лобном.За сорок лет давно все позабылицветы на танках, как навис Смрковскийнад площадью, где Кафка в чёрной пылиписал письмо Милене, ставшей дымом.Броня крепка, и танки наши быстры —по Приднестровью, по пустыне Гори.Мы по долинам и по дальним взгорьямот тихой Истры до бурлящей Мктвари.За сорок лет девчонки постарели,сотрудники попали в президенты.Всё так же Мавзолея сизы ели,хотя и потускнели позументы.Но чёрная река всё льёт на запад,и шоферюга ищет монтировку.Над Третьим Римом хмарь и гари запах,и ВВС на рекогносцировке.
* * *
Русской просодиисамодовольна свирель:быт в междуцарствии рая и яда.Белым стихомбесснежна её постель,но привкус морской«замороженного винограда».
Гори. Июль 2008 года
Жарко и пусто в садах супостата.Бесполезная жизнь элементов:вот горящее сердце солдата,там – циррозный любитель абсента.В беспределе зомбических статуйумирают три времени года.И никто не сидит за растрату,и молчит изваянье урода.Так живёт Валаам поражённыхсреди винных холмов вдохновенных.Для истории – два-три ожогадо глубоких костей сокровенных.
* * *
Она говорит – куда ты, куда?Я говорю – далеко, на запахдыма и камня, туда, где воданас от безумья спасает обоих.Сколько на жизни келоидных мет,эта – фантомом физической боли.Ты понимаешь: ответа тут нет,нету на вход в этот сад пароля.Мыслящий вслух, опадающий сад,полуживые, шевелятся угли.Мёртвая пыль по музеям усадьб,сад до осенней поры не порублен.Мы, отщепенцы, видны по глазам.Щепки ещё со времён Халхин-Гола.Пишут: сжигают в Боржоми леса,с ними сгорают мои глаголы.
22 Октября
Тот лист упал, и всё землёй покрыто.Се осени начало без конца.За той чертой черты почти размытыв далёком отражении лица.Последний клин гусей поверх ограды,над пригородом тихим на восток.И говорить нам ни о чём не надо.Пускай шумит, как в детстве, водосток.И дождь стеной на сорок три секунды.Так сквозь молчанье прорывает речь.И будет ночь, и снова будет утро.Да что теперь?.. Кому тебя беречь?Другой разрез – падение ландшафтана дно не забывающей души:чернила с молоком, с небесной ватой,зовущий голос, мерзнущий в глуши.
