– Да, - коротко отвечаю я и выпутываюсь из нежеланных объятий.
– Все те же играем, что на репетиции?

– Конечно, кнопка, - подмигивает мне мужчина.

“Кнопка”. Отвратительно…

Беру барабанные палочки и поднимаюсь на маленькую узкую сцену. Свет ламп моментально слепит и приходится зажмуриться, чтобы дать глазам привыкнуть. Пока объявляют нашу группу, я сажусь поудобнее и рассматриваю аудиторию, ищу знакомые лица и, черт возьми, нахожу!

Что он здесь делает?

Это первый вопрос, который возникает в моей голове сразу после того, как я замечаю Яна Беликова. Но затем мой мозг начинает подкидывать варианты, например, то что он здесь может быть не один, а пришел с девушкой или друзьями. Выискиваю взглядом хоть кого-то рядом со своим бывшим, но - никого.

Ян сидит в самом конце зала на отшибе, в руках у него металлическая банка пива, а на столе лежит какой-то сверток. Мы встречаемся взглядами на краткий миг и, будто бы не знакомы вовсе, отводим глаза в сторону.

Притвориться, что я не заметила его присутствия теперь точно не получится.

– Ну что, готовы ли, пиздюки?
– обращается к парням из группы Игнат, выходя на сцену, как всегда в кожанке на голое тело и с гитарой через плечо.
– А моя маленькая фея, готова?
– обращается ко мне и я молча киваю.
– Охеренно! Жжем!

За последние две недели Игнат измучил всю группу и меня нескончаемыми репетициями. Снова и снова одну и ту же песню, пока не будет звучать так же идеально, как в его голове.

У меня впервые за долгое время на руках появились мозоли. Мерзкие такие, которые кровят при разрыве и причиняют жуткую боль в дальнейшем. Ни перчатки, ни один защитный крем или тальк не спасли меня от этих повреждений. Все, что я могу сделать, так это обмотать пальцы пластырем и надеяться, что не сделаю себе хуже.

Мой учитель говорил: “У хорошего барабанщика руки по локоть в крови”. Можно ли теперь считать, что я хороший барабанщик?

Отыграть этот концерт для меня впервые было невыносимо напряжно и все из-за присутствия Яна. Я постоянно косячила, лажала с ритмом и получала гневные взгляды Игната. Ох, устроит он мне истерику после выступления. Но даже его истеричные вопли меркнут перед тем, как публика реагирует на мои ударные соло, как из толпы доносятся крики: “Девочка, супер!”. Я ликую в душе каждый раз, когда что-то такое происходит.

Тщеславие ли это? Возможно да, но я направляю его в нужное русло - я подпитываюсь от получаемых эмоций и понимаю, что хоть кому-то нужна, что я не пустое место.

Последняя песня и Юг, не изменяя своим традициям, роняет микрофон на сцену и молча, по-английски, уходит за кулисы. После него, откланявшись толпе уже пьяной вусмерть молодежи, со сцены уходим и мы.

Невыносимо болит спина, руки до сих пор трясутся, пара мозолей порвались даже сквозь пластырь и начали кровить. Отхожу в угол гримерки и со слезами на глазах начинаю медленно снимать ткань на липкой основе со своих пальцев. Больно ужасно, но оно того стоило. Достаю из сумки заранее приготовленную пластиковую ампулу с перекисью и выхожу в коридор в поисках туалета. Сталкиваюсь с кем-то в полумраке и уже по запаху понимаю с кем.

Жженый пластик, машинное масло… Ян.

Пошатнувшись от неожиданности и сносящих взрывной волной ощущений близости к нему, я едва не падаю.

– Привет, - здоровается Ян.

Чувствую его руку на своей пояснице. Жжет будто огнем аж сквозь футболку.

– Привет, - тихо произношу я и поднимаю взгляд, чтобы посмотреть ему в лицо.
– Ты что тут делаешь?

И меня действительно волнует этот вопрос. Ну, не за мной же он следил, верно?

– По делу пришел, - хмурит брови Ян и, рассмотрев мое лицо, спускается взглядом ниже, остановив его на моих руках и сжатой в кулаке ампуле.
– Куда собралась?
– убирает руку и отступает на шаг.

– Привести руки в порядок, мозоли полопались, - отвечаю я и обхожу парня.

– Солист ваш там?
– указывает на дверь он.

– Да, собирается, - киваю я и, переборов в себе желание спросить зачем Яну Игнат, ухожу.

Обрабатываю руки, причем замечаю, что делаю это очень быстро, словно тороплюсь скорее вернуться и подслушать разговор Яна с Игнатом. Интересно, что может их связывать и что может понадобиться у музыканта Яну? Даже идей никаких нет на этот счет.

Когда возвращаюсь в гримерку, там меня ждет только группа, от Беликова и следа не осталось. Подхожу к Игнату, что-то набирающему в своем телефоне, и задаю расплывчатый, но безумно интересующий меня вопрос.

– Тут парень какой-то тебя искал, вы пересеклись?
– спрашиваю я и мужчина поднимает на меня недовольный взгляд.

– Пересеклись, - фыркает он и встает на ноги. Подходит ко мне вплотную, покручивая в руках телефон.
– Этот чмырь мне телефон чинил, который днем разбил. Козлина не смотрит, куда идет...

Ах, вот оно что...

– Понятно, - чуть улыбаюсь и собираюсь уйти, но Игнат ловит меня за руку.

– Погоди-ка, ты какого хрена выступление запорола, фея?
– он с интересом рассматривает мои израненные пальцы. Его тон спокойный, но я чувствую в голосе некую угрозу.