Перчевский мысленно застонал. Начинался сеанс самокритики мамаши Маркс, когда она сознается во всех своих грехах как объекта социального страхования. Потом перейдет к тому, какая она плохая мать, и примет на себя всю ответственность за то, что он сбился с пути.

Он грустно покачал головой. Могла бы за восемь лет подобрать новую песню.

– Брось, мать. В прошлый раз мы все это уже проходили. Давай куда-нибудь пойдем. Что-нибудь посмотрим. Что-нибудь сделаем.

Она пришла в смятение. Она возмутилась. На улице темнеет. Только богатые земляне, которым по карману броня, выходят после заката.

– Вот, - сказал он, - открывая сумку.
– У меня теперь свой дом. Привез тебе показать пару голограмм.

– Изображения дома до нее дошли.

– Томми! Как красиво! Великолепно! Так ты и в самом деле хорошо устроен, да?

– Вполне прилично.

– Но ты несчастлив. Мать не обманешь, нет! "А, черт, - подумал он.
– Я уже вырос вдвое старше, и не надо мне этого".

– Ты бы могла в нем жить, если бы захотела. Она сразу стала подозрительной.

– А это не где-то в чужом месте, нет? Горы эти не похожи на Скалистые горы или Сьерру.

– Это на планете под названием Приют.

– О Боже мой! Не говори так! Ох! Сердце.., я тебе говорила, мне врачи сказали, что сердце у меня слабое?

– Каждый раз, когда тебе нужен был повод... Он пресекся. Не будет он начинать перепалку.

– Не будем ссориться, Томми. Мы должны быть друзьями. Ох! Кстати, о друзьях. Патрика на прошлой неделе убили. Вышел после темноты. Очень печально. Никто даже и представить себе не может, что его заставило.

– Патрика?

– Рыжий парень, с которым вы дружили до того, как ты.., как ты поступил в Академию. Кажется, Медих была его фамилия. Он жил с матерью.

Не помнил он Патрика. Рыжего, Медиха или как-нибудь по-другому.

Он был чужой здесь. Даже воспоминания пропали. Он изменился. Мальчишка, который жил здесь с этой женщиной, умер. А он - самозванец, притворяющийся ее сыном.

И она браво играла в эту игру, притворяясь его матерью. Он точно знал, что она предпочла бы заняться сейчас чем-нибудь другим. Она ведь ждала какого-то Гарольда?

Может быть, поэтому они старались удержать людей от отъезда. Уехавшие становились другими.

– Мама...
– Его горло сжалось при этом слове.

– Что?

– Я.., я думаю, мне лучше уйти. Не знаю, чего я здесь искал. Но это не здесь. Это не ты. Может быть, этого вообще нет на свете.
– Слова выходили из него, спотыкаясь и наступая друг другу на пятки.
– От моего присутствия ты не слишком счастлива. Так что я лучше пойду.

Он попытался прочесть выражение ее лица. На нем разочарование боролось с облегчением - так ему показалось.

– Когда я там, я землянин, мать. Но уже не землянин, когда возвращаюсь. Я чувствую это, когда я здесь. Наверное, мне стоит перестать помнить это место как свой дом.

– Здесь и есть твой дом.

– Нет. Больше нет. Это просто мир, где я родился. А это - место, где я жил.

– А я - просто кто-то, кого ты знал в те времена?

– Нет. Ты - мать. И всегда ею будешь. Молчание длилось больше минуты. Наконец Перчевский сказал:

– А ты даже подумать не хочешь переехать ко мне?

– Я бы не могла. Просто не могла бы. Я могу жить, лишь где живу, и быть лишь тем, что я есть. Как бы это ни было бесполезно.

– Мама.., ты не обязана здесь стареть. У нас есть процессы омоложения...

И в ее вопросе наконец проявился подлинный интерес:

– Вы восстановили тайну лабораторий бессмертия?

– Нет. Они исчезли навеки. Все эти процессы только обновляют тето, дегенерации нервов они остановить не могут. Известны они уже столетие.

– А как вышло, что о них никто не знает?

– Здесь? На этой перенаселенной Земле, где каждый только и думает, как настрогать побольше детей? Хотя кое-кто, наверное, знает. Может быть, кто-то и пользуется. Это не очень большой секрет. Но ведь здесь никто даже и слушать не хочет о том, что делается вне планеты. Каждый - участник огромного заговора слепоты.

– Это нечестно...

– Это мой мир. По праву рождения я могу, если захочу, показать пальцем и назвать имена. Так ты поедешь со мной?

Он подумал о Грете. И эта мысль его взбесила.

– Нет.

– Значит, я улетаю утром. И нет смысла нам резать друг друга ножами любви.

– Как поэтично!
– Она вздохнула.
– Милый мой Томми! Пиши мне. Я знаю, что почти никогда не отвечаю, но эти письма.., от них легче. Я люблю слушать обо всех этих местах.

Перчевский улыбнулся: